Gretchen

auf dem Behandlungstisch. Tykwer starrte gen Decke, als habe diese ihn hypnotisiert und sagte: »Oh, das ist jetzt schlecht, legen Sie ihn doch auf den Tisch, ich kümmere mich später um ihn, versprochen.«
    Merkwürdig, dachte Gretchen Morgenthau, dass sich ihr tadelnswerter Mangel an Duldsamkeit noch nicht herumgesprochen hatte und dass es Menschen gab, die keinerlei Gespür für Gefahren hatten, nicht einmal dann, wenn sie 300 Stundenkilometer schnell waren und fünfhunderttausend Tonnen wogen.
    »Sie glauben, das ist ein Spiel?«
    »Ein Spiel?«, fragte Tykwer verwirrt.
    »Jaaa?«
    »Ein Spiel? Warum nicht. Wir könnten Verliebt, verlobt, verheiratet spielen.«
    »Bitte?«
    »Oder Fischer, wie tief ist das Wasser. «
    »Bitte?«
    »Himmel und Hölle?«
    Sie beugte sich hinunter, zog Tykwer die Sonnenbrille von der Nase, blickte in seine rotgeäderten Augen, nahm das Skalpell aus der Schale, hielt es an seine Halsschlagader und fragte: »Mögen Sie Mafiafilme?«
    Tykwer war plötzlich ein wenig wacher, etwas stimmte nicht, er blinzelte Medusa hinfort, aber es klappte nicht recht. Das Wesen starrte ihn aus blauen, eiskalten Augen an. »Ja, ich glaube ja, oder nein, ist nein die richtige Antwort, nein oder ja? Das ist jetzt irgendwie angespannt. Albtraum, würde ich sagen, Albtraum, ah, Albtraum, aufwachen. So ein Skalpell ist sehr, sehr scharf? Damit könnten Sie mir den Kopf abtrennen. Das wissen Sie, oder? Sie sind klug! Sind Sie doch? Oder? Klug?«
    »In einem Mafiafilm würde ich jetzt sagen: Retten Sie sein Leben, retten Sie Ihres. Aber das ist selbstverständlich profan, völlig aus der Zeit gefallen, indiskutabel, ohne Charme, käme mir nie über die Lippen. Sollte der scheiß Vogel allerdings sterben, dann werden die Folgen meiner emotionalen Instabilität das Massaker von 1951 wie einen Kindergeburtstag aussehen lassen.«
    Tykwer schob die Hand mit dem Skalpell vorsichtig beiseite, erhob sich mühsam von seinem Stuhl und schaute sich Charles Manson etwas genauer an. »Was stimmt denn nicht mit ihm?«
    »Er ist kaputt.«
    »Ach so.« Tykwer tastete Bauch, Brust und Hals des Vogels ab. Er trank einen Schluck aus einer undefinierbaren Flasche, die neben dem Arzeneischrank stand und machte ein kleines Bäuerchen. Er entschuldigte sein ungebührliches Benehmen, kratzte sich am Ohr und schaute den Vogel ausgiebig an. Dann packte er den Hals des Vogels, nahm eine Zange und zog einen halb verdauten Hering aus Charlies Schlund heraus. Er zog eine Spritze auf, stammelte etwas von Abschwellen, Charles Manson macht Orrk und alles schien wieder gut. »Allergische Reaktion«, sagte Tykwer voller Zweifel, »eigentlich dürfte es das nicht geben, aber es könnte sein, dass er Heringe nicht verträgt.«
    »Heringe? Das ist die Hauptspeise dieses Clowns.«
    »Jetzt besser nicht mehr.«
    »Was bin ich Ihnen schuldig?«, fragte Gretchen Morgenthau, während sie in ihrer Falabella Bag kramte, suchte und suchte und sich wie ohnmächtig an die Stirn fasste. »Ich habe mein Portemonnaie vergessen, fällt mir gerade auf. Könnte ich mit Pilzen bezahlen. Das funktioniert doch hier bestimmt, Tauschhandel, oder?«
    Tykwer schaute in den Korb voller Pilze, ihm wurde flau, und dann fragte er leicht angeekelt: »Sind das genießbare Pilze?«
    »Ja, selbstverständlich.«
    »Tut mir leid, ich esse grundsätzlich nur giftige. Womit können Sie sonst noch bezahlen? Und bitte sagen Sie jetzt nicht, mit Ihrem Körper. Ich liebe Analgetika. Da ist kein Platz für andere Frauen.«
    »Schreiben Sie’s an.« Sie packte Charles Manson, legte ihn in den Korb zurück und ging.

23
    Es roch streng. Aus dem Eimer mit den Eingeweiden. Auch die seinen würden dort landen, so viel war gewiss. Vielleicht hatte er Angst. Jeder hätte dafür Verständnis gehabt. Jeder. Es war nicht auszumachen, ob er noch lebte. Aber es war egal, es spielte keine Rolle mehr. Das Beil sauste nieder und der Kopf hüpfte kurz hoch und blieb dann seitlich auf dem Brett liegen. Schön war er nicht, der Kopf, weder dran noch ab, ausgesprochen unheimlich gar und nichts für zarte Seelen. Grüne Augen glupschten lüstern hervor, das Maul scheusalend aufgerissen, ein rosiger Schlund voll spitzer Zähne, eine Ausgeburt, ganz ohne Zweifel, von wo immer her. Der gute Teil, der fast nur aus Schwanz bestand, wurde gewogen, in Zeitungspapier gewickelt und in eine hölzerne Kiste gelegt.
    Seeteufel war der mit Abstand hässlichste Fisch, den Henrik im Angebot hatte. Und der mit Abstand