Grimes, Martha - Inspektor Jury 20 - Inspektor Jury kommt auf den Hund NEU

Molineux    Jury stützte den Kopf auf die Hand und musterte Phyllis nachdenklich. »Glauben Sie, ich bin dieser Junge?«
    Sie biss in die harte Kruste der kandierten Banane. Es hörte sich an wie knackendes Eis. »Wenn Sie Glück haben«, meinte sie.
    Er lachte verblüfft. »Glück? Moment mal: Sie glauben, es ist Glück, wenn man von der Geschichte eines Fremden in die Irre geführt wird?«
    »Wann sind Sie darauf gekommen, dass dieser Harry Johnson Sie in die Irre führt? Nach dem, was Sie sagen, bin ich mir da nicht so sicher. Sie trafen ihn - wann, eines abends vor vier oder fünf Tagen? Sie haben dreimal mit ihm zu Abend gegessen, die Sache aber nie nachgeprüft?«
    Jury fühlte sich wie unter alles entlarvendem Licht in die Defensive gedrängt. »Wenn Sie das glauben -«
    »Ich habe nicht gesagt, dass ich es glaube. Aber wer weiß denn, was in diesem Harry vor sich geht? Er ist immerhin derjenige, der die Geschichte erzählt.«
    »Stimmt, die Tatsachen habe ich nicht nachgeprüft, es geht mich aber eigentlich auch nichts an, oder?«
    Sie hielt die Teetasse mit beiden Händen. »Ist das der Grund?«
    »Ich meinte nur -« Aber Jury wusste gar nicht, was er meinte. Er zuckte die Achseln. »Sergeant Wiggins glaubt, Johnson wusste gleich am ersten Abend, wer ich war. Wiggins denkt, er hätte mir ins Pub folgen können, um mich aus irgendeinem schleierhaften Grund in die Sache hineinzuziehen.«
    »Warum?« »Weiß ich nicht. Ich stimme Wiggins allerdings nicht zu. Hört sich zu verstiegen an.« Dann fiel Jury ein, dass Harry ihn gebeten hatte -oder nicht gebeten, sondern ihm den Vorschlag gemacht -, nach Surrey zu fahren und sich dieses Winterhaus anzusehen. Er sagte es Phyllis.
    »Wirklich? Und werden Sie es tun?«
    Jury überlegte. »Ich denke schon. Morgen.«
    Sie musterte ihn nachdenklich. Sie hatte die grünsten Augen, die er je gesehen hatte, außer denen von Melrose Plant. »Nehmen Sie jemanden mit.«
    Sie biss in die glasierte Banane. Das Knacken von dünnem Eis.
16
    Melrose Plant saß mit Kaffee, der Times und einem Buch in seinem Lieblingssessel im Klubraum. Während er auf Richard Jury wartete, trank er seinen Kaffee und las sein Buch, hob bisweilen den Blick, um das eine oder andere Kinn auf die eine oder andere Brust sinken zu sehen, während das eine oder andere Schnarchen den Rand der einen oder anderen Zeitung in wellenartige Bewegung versetzte. Es war elf Uhr vormittags, hätte aber genauso gut Die Morgendämmerung der Toten sein können.
    Den kleinen Ausflug nach Surrey betrachtete er offen gestanden als fruchtloses Unterfangen, obwohl er nichts gegen die gemeinsame Fahrt mit Jury einzuwenden hatte. Bald würden sämtliche Mitglieder bei Boring's von Schläfrigkeit übermannt werden, und zwar nicht bloß diejenigen, die sowieso ständig wegnickten, sondern auch Portiers und Kellner, und selbst die gelegentlich auftretenden geflügelten Wesen, ob Fliege oder Nachtfalter, würden sich im honigwabenförmig durch eines der hohen Fenster einfallenden Sonnenlicht zur Ruhe setzen. Obwohl schon die Luft wie ein Schlaftrunk wirkte, widerstand Melrose der Versuchung, ein Schläfchen zu halten - schließlich hatte er noch nicht jenes Stadium im Leben erreicht, wo ein Nickerchen zum Alltäglichen gehörte.
    Wenig zuträglich war ihm in dieser Hinsicht, dass er gerade Die Welt der Gourmandise las, in der Hoffnung, bei Polly Praed wieder etwas gutzumachen, obgleich er eigentlich nicht wusste, wieso ihm daran etwas lag. Nachdem das achte Opfer durch Gift in der Gänseleberpastete ausgeschaltet worden war, schob Melrose das Buch zwischen Sitzkissen und Armlehne. Er kam zu dem Schluss, dass der nächste Mord sicherlich etwas mit Pilzen zu tun hatte. Pilze waren als Vergiftungsmethode in der Kriminalliteratur ja immer recht beliebt, der Grüne Knollenblätterpilz oder sonst so etwas in der Art. Andererseits, wer in diesem Buch acht Morde mit angesehen hatte und so dumm war, Pilze auf Toast zu essen, hatte es gar nicht anders