Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

nicht in den Hörer, sondern blickte sich im Zimmer um in der Hoffnung, Melrose zu finden. Verflixt, hatte Melrose den Termin etwa auch verschwitzt?
    »Wo stecken nur alle?« weinte sie in das Schweigen.
    Rasch sagte Jury: »Vivian, er ist in Haworth. Er hat auf dem Rückweg von Harrogate Station gemacht.«
    »Weswegen?«
    »Vermutlich, weil er müde war. Wenn Sie gerade Agatha über hundert Meilen chauffiert hätten, wie wäre Ihnen wohl zumute?« Wenigstens darüber konnte sie lachen. »Er will wohl die Woche über bleiben, bis er sie wieder abholen muß, statt den ganzen Weg zurückzufahren.« Ehe sie über die geographische Lage des Gasthauses »Zum großen Schweigen« nachdenken konnte, flunkerte er auch schon weiter: »Passen Sie auf, ich rufe ihn an und sage ihm, er soll Sie sofort zurückrufen. Ich glaube, er hat etwas von Ärger mit dem Telefon gesagt-«
    »Klingt gut.«
    »Gut?« Er hörte das Lächeln in ihrer Stimme.
    »Das Märchen. Hauptsache, Sie beide sind da, Richard. Richten Sie ihm aus, ich hätte ihm verziehen.«
    »Verziehen -?« Aber da hatte sie bereits aufgelegt.
    Acht Jahre, und jetzt ging sie fort, um irgendeinen affektierten Italiener zu heiraten, und da nannte sie ihn zum erstenmal Richard.
    »Hat mir ein Freund geschenkt«, sagte Jury. »Mit besten Wünschen für eine baldige Genesung.« Er hielt den riesigen Blumenstrauß, den Wiggins ihm besorgt hatte, im Arm und blickte Chief Superintendent Racer mit unbewegter Miene an.
    Sergeant Wiggins hockte auf der Kante des Ledersofas; Fiona (die Racer hereingerufen hatte, damit sie Cyril suchte) bemühte sich, eine weiße Rose aus dem Strauß an ihrem Dekollete zu befestigen, was dieses um so tiefer wirken ließ. »Er sieht mir immer noch bläßlich aus, ehrlich.«
    Wiggins pflichtete ihr bei. »Bettruhe, habe ich zu ihm gesagt, und die richtige Medizin -«
    »Schluß jetzt«, brüllte Racer. »Er ist ungefähr so krank wie dieser Panther im Kleinformat, der mir dauernd auflauert.« Er hob ein wenig das Gesicht, schien zu wittern. Dann verschwand sein Kopf unter der Schreibtischplatte, und seine Stimme drang dumpf und whiskygeschwängert zu ihnen hoch. »Wo steckt er?« Sein Kopf tauchte wieder auf. »Unterlassen Sie das Gefummel mit der verdammten Rose, treiben Sie ihn lieber auf, Miss Clingmore. Und was Sie betrifft -«
    Racer zielte mit dem Finger auf Jurys Brust. »Mit Ihnen bin ich sowieso fertig. Das ist ja wohl der häßlichste Riechbesen, den ich meiner Lebtage gesehen habe. Wer hat den geschickt? Die Polizei von Keighley?«
    Die Blumen waren in der Tat eine seltsam widersprüchliche Mischung aus Tigerlilien, weißen Rosen, Gummibaumblättern und braunen, distelähnlichen Gewächsen. Jury hatte keine Ahnung, wie sie hießen. Er sagte nichts, weil er hoffte, Racers Monolog auf diese Weise zu beschleunigen; er wollte nur antworten, wenn es unbedingt notwendig war.
    »Ein neuerlicher Anruf von Sanderson, heute nachmittag. Er wußte schon wieder zu berichten, daß Sie in -«
    Einem fremden Revier wildern, dachte Jury müde.
    »- seinem Revier wildern.« Racers Kopf ruckte von links nach rechts und wieder zurück. »Haben Sie das gehört? Die Glöckchen?«
    Damit meinte er jene vier Exemplare aus Aluminium, die an Cyrils neuem Halsband befestigt waren, denn der Chief Superintendent bestand in jüngster Zeit darauf, daß Cyril ein Halsband trug. Aber nur mit Gummizug, beharrte Fiona, falls sich Cyril an einem Ast verfangen und aufhängen sollte. Sehen Sie hier im Büro irgendwo Bäume, Miss Clingmore? Warten Sie, das ist eine Idee. Lassen Sie irgendwo einen pflanzen. Soll sich das Untier doch daran hochkrallen. Ich sorge schon dafür, daß es nie wieder herunterkommt.
    Was Racer hörte, waren jedoch keine süß klingenden Glöckchen, sondern klirrende Flaschen. So geschmeidig Cyril auch war, selbst er schaffte es nicht, sich geräuschlos durch den gläsernen Flaschenwald des Barschranks zu winden. Aus dem Halsband befreite er sich natürlich in Null Komma nichts, kaum daß Racer ihn morgens damit gesehen hatte.
    »Sie brauchen nur zu unterschreiben, Jury. In dreifacher Ausfertigung.« Und er klopfte mit seinem teuren Füller auf ein paar Blätter mit dem Briefkopf von Scotland Yard.
    »Unterschreiben, was?« fragte Jury mit Unschuldsmiene.
    Worauf wollte sein Chef nun wieder hinaus? Das Papier war leer.
    »Ihre Kündigung.« Racer fletschte recht gelbliche Hundezähne, als er sein hinterlistiges Lächeln lächelte. »Ausfüllen können wir das