Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

seiner fünf Sinne solch eine Bitte vorbrachte, denn schließlich hörten sie einen Spitzen-Hendrix. »Das ist >The Wind Cries Mary<. Das absolut Schönste, was er an ruhigen Sachen je gemacht hat.« Und er verbreitete sich über Umkehrungen, doppelte Umkehrungen, satten Ton und Bendings wie jemand, der gerade mit angesehen hat, wie sich Mary im Schatten all der riesigen Kisten ringsum materialisierte.
    »Man spielt eben nicht nur mit den Fingern und singt mit den Stimmbändern, und das ist genau das, was diese geklonten Nachaffen nicht kapieren. Van Halen ist bis zum Erbrechen nachgeäfft worden. Entschuldigung, aber das ist wortwörtlich
    Jimmy Page. Jeder halbwegs anständige Gitarrist kann Van Halen oder Yngwie oder jeden von diesen technisch perfekten Wunderknaben nachmachen. Was die Typen aber nicht kapieren, ist, daß sie nicht die sind, bei denen sie sich bedienen. Die müßten schon ihr ganzes genetisches System ändern, wenn sie sich wie Page oder Knopfler oder einer von denen anhören wollten. Aber das ist ihnen scheißegal. Die meisten Leute sind sowieso total unmusikalisch, und wenn zwei Gitarristen tüchtig einen auf Barock machen, nur Klassisches runterfetzen, und der eine schmeißt mit Arpeggios nur so um sich und der andere bringt lauter Bach-Läufe, dann merkt ein unmusikalischer Mensch den Unterschied überhaupt nicht. Ich steh nun mal nicht auf technische Schaumschlägerei.«
    Da Duckworths Redefluß nicht aufhören wollte, sich nicht verlangsamte und er auch nicht gewillt schien, sich auf etwas so Morbides wie Mord einzulassen, kam Jury rasch dazwischen. »Was halten Sie von Stan Keeler? Soviel ich weiß, kennen Sie ihn.«
    »Ich halte ihn für den besten Rhythm-and-Blues-Mann, den wir hier haben. Gehen Sie mal ins >Nine-One-Nine<, Sie werden schon merken, was ich meine. Stan kann einfach alles: Rock, Jazz, Fusion-Blues. Blues, Blues, anarchischen Blues. Wenn Black Orchid gut drauf sind, können Sie Sirocco vergessen. Aber Sirocco sind gut. Die drei möchte ich mal zusammen erleben, Raine, Jiminez und Keeler. Das Odeon würde explodieren. Stan gibt keine Konzerte. Teils weil er sich kennt, teils weil er weiß, wie der Hase läuft: UndergroundMusik ist in. Die Fans hier sind anders als in den Staaten; hier geht alles sehr persönlich zu. Mit dieser Tour kann er ewig weitermachen. Sein blöder Hund ist berühmter als Fergies Balg. Für die Bands aus den Staaten ist England das Tor zum Paradies, hier kann man nämlich einen Senkrechtstart machen. Was die nicht wissen: Wessen Stern hier sinkt, der ist so gut wie tot. Hier ist immer zwölf Uhr mittags. Die Presse wetzt andauernd das Messer. Mit einer einzigen Kolumne könnte ich eine arme Metal Band, die die Fans noch nicht in Griff hat, fertigmachen. In den Staaten funktioniert das alles anders.«
    »Und weshalb hat sich Roger Healey auf Ihr Territorium gewagt?«
    »Ich glaube, der Mistkerl wollte Keeler abschießen.«
    »Sie haben Healey nicht gemocht?« fragte Wiggins.
    Wenn Blicke töten könnten.
    »Warum hatte der Mann nur so eine blendendweiße Weste? Jeder, mit dem wir gesprochen haben, schwört auf ihn. Selbst Martin Smart«, sagte Jury. »Und der ist nicht auf den Kopf gefallen.«
    »Aber auch kein Musiker. Der wirft Käseblätter auf den Markt, und davon versteht er was. Healey - okay, eins muß man ihm lassen, von Bach und Paganini hatte er eine gewisse Ahnung - aber vermutlich weniger als ein paar Gitarristen, die ich kenne. Healey war Musiker, aber nicht gerade ein umwerfender Pianist, soviel ich weiß, und darüber hat er sich grün und schwarz geärgert. Man mußte seine Kritiken schon sehr genau lesen, wenn man mitkriegen wollte, daß einige wirklich ätzende Dinge drinstanden. Er war abartig. Sie haben sich schon mit Mavielein unterhalten, ja? Hat er sie also doch gebumst.«
    »Sonst noch jemand?«
    Morpeth Duckworth sagte achselzuckend: »Nicht daß ich wüßte. Dazu war er viel zu diskret.«
    »Wo ist dieser Klub, in dem Keeler spielt?«
    »Meistens tritt er im Nine-One-Nine auf. Quint Street, geht von der Shephards Bush Road ab. Ein Kellerlokal. Kriegt man erst mit, wenn man die Stufen runtergefallen ist. Hat kein Schild, nur eine Hausnummer.«
    Jury stand auf; Wiggins verstaute seinen Kuli.
    »Vielen Dank. Sie haben uns sehr geholfen.«
    Duckworth zog sich seine Stühle wieder heran und legte die Füße hoch. »Gern geschehen.«
    Im Hinausgehen drehte sich Jury noch einmal um und fragte: »Wer ist Trane?«
    Wiggins’ Kinnlade