Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

etwas; ich sollte Vivian lieber von dem Kerl da befreien.« Vielleicht machten es die schmelzenden Klänge des alten Saxophonspielers, aber seine Kopfschmerzen hatten sich vollkommen verflüchtigt.
    »Soll das heißen, Sie tanzen ?«
    »Und ob.« Er machte eine schwungvolle Geste zum Tanzparkett, wo die bläulich angelaufenen Pärchen aneinanderhingen, als ließe bei ihnen gerade die Totenstarre nach.
    Melrose wollte aufstehen. »Ich tanze. Darin bin ich Fachmann.«
    Jury drückte ihn auf seinen Sitz. »Wieso Sie? Sie haben doch Ihre amerikanische Lady.« Er setzte sich ebenfalls wieder. »Die Sie, das muß mal gesagt werden, des Mordes verdächtigt haben. >Bin ich froh, daß Ellen in Yorkshire ist, bin ich froh, daß Ellen in Yorkshire ist.<«
    »Seien Sie still. Selbstverständlich habe ich geargwöhnt, daß sie dort bleiben wollte - als einzige -, nur um uns abzuschütteln. Daß sie sich zehn Minuten nach unserem Aufbruch auf ihr verdammtes Motorrad schwingen und den M-1 runterbrettern würde.«
    »Ein Wunder, daß Sie nicht in Weavers Hall angerufen und sich vergewissert haben.«
    »Habe ich ja«, sagte Melrose betrübt. »Sie ist fort. Futsch. Verschwunden.«
    »Sie verdächtigen Ihre Flamme?« Jury schnalzte mit der Zunge. »Und wo finden Sie da eine Verbindung zu den Citrines und Charlie Raine?«
    »Die Verbindung heißt New York - Yaak. Das Motiv ist mir allerdings schleierhaft. Und wer sagt, daß sie meine >Flamme< ist?«
    Jury zog die bunten Broschüren eines Reisebüros in der Sloane Street aus der Tasche. »Das Chrysler Building ist Ihnen aus dem Mantel gefallen.«
    Melrose riß die Blätter an sich. »Das Reisebüro war gleich neben dem Armani-Laden. Habe nur kurz vorbeigeschaut.«
    »Hmm.« Jury stand auf. »Wenn Sie in New Yaak aus der Queen Elizabeth II. oder aus der Concorde klettern, haben Sie noch einen verdammt langen Marsch vor sich. Sie stammt aus Maryland.«
    Melrose, der gerade die Fahrpläne in die Tasche stopfen wollte, hielt auf halbem Wege inne. »Was? Machen Sie Witze? Wie kommen Sie auf die Idee -«
    Jury zauberte ein Buch auf den Tisch. Eine Taschenbuchausgabe von Sauvage Savant . Er hielt die Rückseite nach oben. Das Foto von Ellen war an einem windigen Tag aufgenommen, und sie sah genauso aus wie beim ersten ... und beim letztenmal, als Melrose sie gesehen hatte. Jury pochte auf die Bildunterschrift. »Baltimore.« Er lächelte.
    Melrose zückte sein Zigarettenetui, klopfte eine Zigarette heraus und sagte, ehe er sie anzündete: »Ich habe gleich gewußt, daß der Akzent aufgesetzt war. So redet doch kein Mensch.«
    Vor dem prachtvollen Hintergrund der braunen und sahnefarbenen Pullmann-Waggons stand eine verlegen lächelnde Vivian, während sich Jury und Melrose an der Kamera ablösten. Vivian allein; Vivian mit Jury; Vivian mit Melrose; Vivian mit Truebloods Händen, die er wie Fledermausflügel hinter ihrem Kopf spreizte (doch das ahnte die immer noch verlegen lächelnde Vivian nicht). Vivian mit Agatha; Agatha allein; Agatha allein; Agatha allein - knips, knips, knips, knips.
    Melrose bedeutete Agatha (die sich mitten vor der Kameralinse aufgepflanzt hatte) beiseite zu treten, denn angesichts von Jurys Größe (und ihres Umfangs, was er sich aber verbiß) wirkte sie wie eine Kröte. Das brachte sie in Bewegung. Melrose suchte sich sorgfältig seinen Bildausschnitt, damit sie nicht mit aufs Foto kam; dennoch schaffte sie es, die Straußenfeder an ihrem Hut vor Truebloods Kinn zu plazieren.
    Es war genau zwanzig vor elf, und die Passagiere stellten sich im Einstiegsbereich auf. Das Personal des Orientexpreß, zumeist in brauner Uniform, trug ein Lächeln zur Schau, das für den besten persönlichen Service bürgte, der diesseits der Intensivstation des Charing Cross-Krankenhauses zu haben war. Im Augenblick kümmerte es sich um Fahrkarten und Gepäck.
    Melrose erspähte den Anhänger an Vivians einzigem Schrankkoffer. »Du liebe Zeit, Vivian, ist das alles? Dieser eine Koffer? Mit dem Inhalt würde Agatha in Harrogate nicht einen Tag auskommen.« Denn Agatha plante, wie sie sagte, direkt nach Harrogate zurückzufahren, wozu sie sich das Taxi selbst heranwinken wolle (»Nein, Mr. Trueblood, auf Ihre Dienste kann ich verzichten!«). Sowie der Orientexpreß Punkt elf abgefahren wäre, sollte es gleich zur Waterloo Station gehen. Und Melrose hatte sie informiert, daß ihr der Sinn weiß Gott nicht nach Long Piddleton stünde, nicht mit ihm, nicht nach gestern abend. Das war die