Grimes, Martha - Inspektor Jury gerät unter Verdacht

sie keiner vertreiben«, sagte Melrose zu dem ausgestopften Geparden und zu Dick Scroggs, der das Tier in die Hammerschmiede gebracht hatte.
    Scroggs drehte eine weitere Seite des Bald Eagle um; am Ende schaffte er es immer, die Seiten schwungvoll über den ganzen Tresen auszubreiten. »Ist das vielleicht einer Ihrer Gitarristenfreunde, Mylord?«
    Melrose seufzte. »Bringen Sie mir noch ein halbes Old Peculier.« Er schob ihm sein Glas hin.
    »Ja, Mylord.«
    »Hören Sie um Gottes willen auf, mich >Mylord< zu nennen, und hören Sie auf, so von oben herab zu reden. Seit Sie das Wort >Bar< auf der Tür mit >Saloon< übermalt haben, sprechen Sie so.« In weißer schnörkeliger Schrift stand jetzt Saloon auf dem Milchglas; das gehörte zu Dicks Bemühungen um ein schickes neues Dekor. »Und nur wegen des Blauen Papageien. Wir haben Ihnen doch gesagt, daß Slys Laden zu weit außerhalb des Dorfes liegt, um Ihnen Konkurrenz machen zu können. Wobei sein Kamel weiß Gott besser aussieht als Ihr Gepard. Der hat die Räude.«
    Dick schabte die Schaumkrone vom Bier und sagte (wobei er über seine halbe Brille lugte, die er seit neuestem immer aufhatte): »Ich finde, daß er dem Laden ein bißchen Klasse verleiht, auch wenn das nicht alle so sehen.«
    Das große ausgestopfte Tier hockte wie kurz vor dem Sprung vor dem riesigen Kamin. Das Fell war abgewetzt, es hatte sogar kahle Stellen, und die Vorderzähne fehlten. Es hatte eine gespenstische Ähnlichkeit mit Mrs. Withersby, die zu einem Schwätzchen gekommen und zum Trinken geblieben war. Jetzt schnarchte sie neben dem Geparden. Das Prachtstück stammte von einem Jagdfanatiker, dessen Nachlaß Trueblood erstanden hatte. Weitere Kunstgegenstände, wie zum Beispiel ein von einer Ranke aus Seil herunterhängender Affe, waren ebenfalls in der Hammerschmiede in Position gegangen.
    Melrose wies Dick darauf hin, daß seine Speisekarte etliche Absonderlichkeiten enthielt, auf die man gut verzichten konnte.
    »Also, meine Frau kocht nicht schlechter als Trevor Sly«, sagte Dick und schüttelte eingeschnappt den Bald Eagle aus.
    »Jeder kocht so gut wie Trevor Sly. Darum geht es auch gar nicht. Ich sehe nur partout nicht ein, warum Sie versuchen müssen, das alte Pub zu verändern. Ich mag keine Veränderungen.«
    »Jetzt nehmen Sie es sich mal nicht so zu Herzen, daß Miss Rivington weg ist, Sir.«
    »Ich nehme mir zu Herzen, daß Mr. Jury vielleicht denselben Weg geht«, murmelte Melrose.
    »Was?«
    »Nichts.« Melrose drückte seine Zigarette im Aschenbecher aus und spürte den kalten Luftzug, als die »Saloon«-Tür aufging. »Zum Kuckuck, es ist sechs Uhr, wo sind alle?«
    »Hier, mein Bester«, sagte Marshall Trueblood, als sei er ganz Long Piddleton.
    Es verschaffte Melrose eine gewisse Befriedigung, Trueblood das Lächeln aus dem Gesicht zu vertreiben. »Ich habe Neuigkeiten für Sie.«
    »Interessante?« Trueblood nickte Dick zu. »Das Übliche, Mr. Scroggs.« Als Dick zu der Batterie nach unten hängender Flaschen schlenderte, rief Trueblood: »Und wenn er wie letztes Mal mit Wasser verdünnt ist, gehe ich nur noch in den Blauen Papagei.«
    »Ha! Als ob der bei Sly nicht verdünnt wäre!«
    »Sein Wasser kommt aber aus einem Brunnen. Was für Neuigkeiten?«
    »Jury heiratet.«
    »Natürlich tut er das. Wobei wir uns noch nicht definitiv für einen Termin entschieden haben. Vivian -«
    »Unsere Version meine ich nicht, ich meine seine.« Melrose hob indigniert sein Glas.
    »Er hat keine Version, seien Sie nicht albern.« Trueblood ließ sich nicht aus der Fassung bringen. »Wen zum Teufel sollte er denn heiraten?«
    »Hören Sie, in London gibt es auch Frauen.« Trueblood winkte ab, und im Hintergrund hörte man Scroggs’ Telefon klingeln. »Ich habe nicht die geringste Ahnung, worüber Sie reden.«
    »Für Sie, Mylord«, rief Scroggs. »Es ist Mr. Ruthven.«
    »Warum müssen die Leute mich sogar hier belästigen?« Schweren Schrittes begab sich Melrose zur Schankstube ...
    ... und kam wie ein Schlafwandler zurück. Er setzte sich und starrte Trueblood an. »Sie ist tot.«
    »Sie meinen, Agatha ist endlich -« Er strahlte förmlich. Dann verdüsterte sich sein Gesicht. »Trotzdem, ohne die alte Gaunerin wird es hier nicht mehr dasselbe sein.«
    »Nicht sie. Jurys Freundin. Und er ist vom Dienst suspendiert worden.«
    Trueblood klopfte mit einer rosafarbenen Sobranie auf seinen polierten Daumennagel, hob eine nicht minder gepflegte Augenbraue und sah erst Melrose, dann Dick