Grün war die Hoffnung

–, aber ich will aussteigen und darin schwimmen, bis nach Alaska rauf, wie Burt Lancaster in diesem Film, wo er sich von einem Swimmingpool zum nächsten fortbewegt. Wollt ihr das nicht? Wollt ihr denn nicht mal raus und schwimmen gehen? Oder einfach nur ein bißchen herumplanschen?«
    »Burt Lancaster?« fragte Ronnie. »Von welchem Planeten kommst du denn?«
    Marco legte den Arm um sie und drückte sie, ein kleiner Akt der Vertraulichkeit, bei der Pan nicht einmal mit der Wimper zuckte. »Okay, aber willst du denn nicht auch endlich ankommen ? Willst du sie dir nicht anschauen, all die Millionen Hektar, die wir nur in Besitz zu nehmen brauchen, die Seen und die Flüsse dort oben? Das Blockhaus besichtigen? Das Grundstück abschreiten und überlegen, wo wir was bauen werden? Und außerdem« – jetzt grinste er – »könnte ich wetten, daß das Wasser ein klein wenig saukalt ist, meinst du nicht?«
    Lydias Stimme erklang aus der Tiefe des Rücksitzes. »Ich hab Hunger. Und ich muß mal.«
    Ronnie sah über die Schulter nach hinten, wo Lydia unter ihren Brüsten begraben lag, dann wechselte er einen Blick mit Star. »Irgendwie liegt Lydia richtig«, sagte er.
    Vom Rücksitz kam die Frage: »Womit denn? Daß ich pinkeln muß?«
    Lydia hatte sich jetzt aufgesetzt, und er betrachtete sie einen Moment lang im Rückspiegel, ehe er antwortete. Sie sah gut aus – wenn das Licht sie richtig erwischte, konnte sie richtig gut aussehen, wie eine dieser breitschultrigen Frauen mit Schmollmund in den italienischen Filmen, das schwarze Haar vom Wind zerzaust, das Make-up verschmiert und dieser scharfe Blick, der einem sagte: Lecken wir zusammen die Schokosoße vom Löffel!
    »Nein, ich meinte, daß es vielleicht wirklich Zeit ist, sich mal was für die Nacht zu suchen. Wir müssen doch irgendwo pennen, oder? Und vorher noch was zu essen machen.«
    »Keine Ahnung«, sagte Star, »oder ja, doch, ich könnte auch mal Pause machen.«
    Also wartete Ronnie ab und riskierte es dann, auf der Überholspur zu beschleunigen, bis er mit dem Bus auf einer Höhe war, die Luft heulte in den Scheiben, die Insekten ergaben sich der höheren Gewalt in einer jetzt noch schnelleren Folge von Klatschen und Pitschen – und wieso waren die eigentlich innen so gelb, fragte er sich, konnte das ihr Blut sein oder was? Und da war Norm, er hockte auf dem Fahrersitz, die Arme um das Lenkrad geschlungen, als wäre es der Kopf von irgendeinem Meeresungeheuer, mit dem er da kämpfte, in seinem Blick lag Dexedrintrance und ein eiserner Ich-bin-hier-der-Busfahrer-Ausdruck, und Ronnie winkte mit dem linken Arm über das Wagendach und drückte auf die Hupe. Marco kurbelte das Fenster runter und rief Norm zu, er sollte bei nächster Gelegenheit halten, weil Lydia pinkeln mußte und alle müde und hungrig und total geschafft davon waren, daß sie die erste Nacht und den ganzen Tag und jetzt schon wieder bis in den Abend hinein fuhren, der gerade seine dunklen Schwingen über die Hügel da vorn breitete wie eine große himmlische Fledermaus.
    Norm warf den Kopf herum und musterte sie mit abwesender Miene, als wären sie Fremde, die in einem rostigen Studebaker mit New Yorker Kennzeichen den Highway hinunterdonnerten, dann aber kam ein Glänzen, ja Leuchten des Wiedererkennens in seine Augen, und er kurbelte das kleine Seitenfenster runter, dabei hielt er sich die gewölbte Handfläche ans Ohr und stellte pantomimisch Ratlosigkeit zur Schau. Was konnten sie wohl von ihm wollen? Hatte er ein Rad verloren? Einen Trupp vietnamesische Waisenkinder umgenietet? Endete die Straße ein Stück weiter vorn als jäher Steilhang wie in einem dieser Roadrunner-Cartoons?
    Und das war witzig, total zum Totlachen – alles lechzte nach Ablenkung. Bus und Auto rasten nebeneinander die Straße entlang, Marco brüllte und lachte, jetzt fuchtelten auch noch Star und Lydia, und die Leute vorn im Bus – Premstar und Reba – schnitten Grimassen und steckten ihnen die Zunge raus wie Sechsjährige. Dann aber, peu à peu, wurde sich Ronnie noch eines anderen Geräuschs bewußt – da war ein Hupen, gellend und hartnäckig –, und die Leute im Bus deuteten jetzt hinter ihn, wie um zu sagen: Paß auf! , und er warf einen Blick in den Rückspiegel. Es lag nur ein Herzschlag zwischen Sehen und Erkennen, doch sein erster Gedanke war natürlich die Bullen , was sonst? Aber es waren nicht die Bullen, sondern drei junge Scheißgesichter aus Oregon mit Bürstenhaarschnitt in einem Ford-Pickup,