Grün war die Hoffnung

(garantiert warme Füße bei minus vierzig Grad), von denen er einen in das Einschußloch im Boden des Bootes drehte, solange er keinen besseren Stöpsel dafür fand. Dann luden sie alles wieder ein und wagten sich auf den Fluß, in die volle Wucht des Sturms, ihre Unterarme und Schultern stemmten sich gegen den Widerstand, die Hände umklammerten die Paddel, als wären sie Eisskulpturen.
    Es war wohl schon nach Mitternacht, als sie die Mündung des Woodchopper Creek passierten, um die sie einen weiten Bogen schlugen, nur für den unwahrscheinlichen Fall, daß Joe Bosky ihnen dort auflauerte, und keiner von beiden wagte sich vorzustellen, was weiter flußaufwärts geschehen sein mochte, bei ihrem Blockhaus, da Joe Bosky ja wußte, daß sie nicht zu Hause waren und sowohl die Mittel als auch die Motive besaß, ihnen irreparablen Schaden zuzufügen. Der Schnee stob ihnen ins Gesicht. Über der Ladung bildete sich eine dünne Eiskruste, wo die Tropfen von Pamelas Paddel vom Wind zurückgeworfen wurden und hinunterrannen, und darüber legte sich eine Schicht aus Schnee. Die Nacht war eine dichte, private Angelegenheit, die sich durch die einzelnen Phasen ihrer ureigenen, unergründlichen Rhythmen bewegte, und sie hatten kein Recht, sich in ihr aufzuhalten. Aber – Sess Harder war das egal. Er war froh, im Hier und Jetzt zu sein, sich der Herausforderung zu stellen, er war froh zu leben, froh über jeden wütend eingetunkten Schlag, den das hölzerne Paddel dem eisgekühlten Fluß versetzte. Und als sie in den Thirtymile einbogen und die Hunde ihnen ein sehnsüchtiges Willkommen entgegenbellten, da war er der glücklichste Mann der Welt.

Teil VI
ALTE NACHT
    Das war jene Erde, von der wir so viel gehört haben,
    entstanden aus Chaos und der Alten Nacht.
    Henry David Thoreau: »Ktaadn«

27

    Es war der einunddreißigste Oktober, Halloween, Pans Lieblingsfeiertag des Jahres, und was hatte er für das Fest vorzuweisen? Nichts – keine schwarzen Katzen, keine Skelette, nicht einmal einen leuchtenden Kürbis. Es war vier Uhr nachmittags, stockdunkel, und der Yukon River, dieser gewaltige silbrig brodelnde Spielplatz voller Fisch und Wild, den er den ganzen Sommer hindurch fröhlich genutzt hatte, war jetzt fest eingeschlossen in ein Grabmal aus Eis. Dichtgefroren, so nannten sie das hier, und Pan war im schwindenden Licht des Tages auf der eisigen Bahn des Woodchopper Creek hinausgeschlurft, um festzustellen, daß auch der letzte offene Wasserkanal sich über Nacht geschlossen hatte. Draußen herrschten minus dreißig Grad. Und es blies ein kalter Wind. Pan hatte eine Zeitlang schlotternd an der steinharten Uferböschung gestanden und in die Stille gehorcht – es war einfach irre, all diese Geräusche von ungebärdigem Wasser und schiebendem Eis, diese ganze Lebendigkeit, die nun mit einemmal verschwunden war, kein Laut mehr, nicht das kleinste Knacken oder Blubbern – dann war er auf dem Bach zum Blockhaus zurückgewandert und hatte ein paar Scheite für das Feuer mit hineingenommen.
    Niemand reagierte auf sein Kommen. Er betrat das Haus durch den Trampelkorridor, knallte die äußere Tür zu, dann zwängte er sich durch die schwere Eingangstür wie ein Verrenkungskünstler und warf auch diese hinter sich zu, und nun stand er da, mit triefender Nase, tauben Fingern, die Fichtenscheite unter den Arm geklemmt wie einen Stapel Bücher zum Wegwerfen. Ein Schleier frostverdünnte Luft drang mit ihm herein, dazu auch der Geruch der Kälte, ein beinahe chemischer Geruch, und wie würde das wohl werden, wenn die Temperatur noch um weitere zehn Grad fiel? Oder um zwanzig? Er durchquerte den Raum, schürte die Glut und legte das Holz nach, und kein Mensch sagte: Hey, Alter, wie ist es da draußen?, oder: Ist der Fluß jetzt ganz dicht?, oder: Wir dachten schon, du wärst an irgend’nem Baumstumpf festgefroren oder so. Nein, sie sagten: »Gehe mit und will sehen.« Sie sagten: »Zwei Paare.« Sie sagten: »Drei Buben und zwei Neunen.«
    Joe saß etwas beengt am Tisch mit Sky Dog und Dale und war beim Mischen. Sie pokerten jetzt schon mindestens zwölf Stunden lang – seit sie auf den Schneemobilen vom Three Pup zurückgekommen waren jedenfalls – und schienen nicht so bald aufhören zu wollen. Ein Joint machte ständig die Runde. Sie tranken Bier aus einem Siphon und warfen je nach Bedarf Nembutal und Dexamil ein. Pan hatte sich selbst eine Weile dazugesetzt und für sein pharmazeutisches Wohlbefinden gesorgt, aber irgendwann