Grün war die Hoffnung

Fairbanks zu fliegen, denn, wie Dale ständig vor sich hin brabbelte, bis es langsam an den Wänden klebenblieb: In Kalifornien, da geht’s voll ab, Alter. Scheißen wir doch auf diesen Mist hier. Ich meine echt, scheißen wir drauf. Und Joe antwortete darauf immer nur: Morgen, Mann. Wenn das Wetter besser wird. Jetzt sah Dale kurz von seinem Blatt auf und fragte: »Wie meinst du das, mit Wölfen?«
    Sky Dog, dessen Augen zu blutunterlaufenen Schlitzen verengt waren, zupfte am Kragen des früher mal weißen Wollpullovers, den ihm eine der Bräute von Drop City in glücklicheren Tagen gestrickt hatte. »Du redest von diesen großen gemütlichen Hundeviechern, die da draußen in den Hügeln heulen, von morgens bis nachmittags bis nachts?«
    »Ich rede von der Kopfprämie, darum geht’s. Wölfe sind prima zu sehen auf dem hellen Schnee, gibt nirgendwo ein Versteck für sie. Das ist wie Fliegen totschlagen.«
    »Mann, ich dachte, du wärst so ’ne Art Trapper? Was ist denn aus dem Ding mit dem Fallenstellen geworden?«
    Joe zuckte die Achseln. Im Blockhaus waren vielleicht um die fünf Grad, aber er hatte nichts weiter an als ein Thermo-T-Shirt und ließ seine Tätowierungen sehen, die sich um seine Unterarme schlangen wie Kriegsnarben – oder vielleicht sollte er sie besser »Schauplatznarben« nennen. (Die da hab ich von den Philippinen, die hier aus Saigon, und diese hier, die hab ich an einem Ort abgekriegt, da war’s so schlimm, daß ihr nicht mal wissen wollt, wie der heißt.) »Habt ihr denn auch nur eine Vorstellung davon, wieviel Arbeit es macht, eine Fallenstrecke zu unterhalten? Das ist verrückt. Total irre. Dafür muß man so eine Art Höhlenmensch sein wie unser Cecil B. Die-Harder, um so was aus freien Stücken zu tun, dieser letztklassige Verlierer, der den Kopf immer vierzig Meter tief im eigenen Arsch stecken hat. Ich hab irgendwann einfach gesagt, scheiß drauf, und meine Fallen letzten Winter sich selbst überlassen, die stecken jetzt wahrscheinlich voller Knochen, und von mir aus können sie zu Scheiße verrosten. Nein, ich hab mir was Besseres überlegt. Bin in die Luft gegangen. Ich meine, wozu investiert man schon in sein eigenes Flugzeug, wenn man’s nicht auch benutzt? Dreiundsechzig Wölfe waren’s unterm Strich, in jeder Farbschattierung von Reinschwarz bis Reinweiß, so viele hab ich letzten Winter da draußen in der Landschaft erwischt, jeder einzelne sauber abgeknallt – bei fünfunddreißig Dollar Prämie, nur für den Abschuß. Plus das, was die Felle bringen. Wozu nach Gold schürfen, wenn’s da draußen auf vier Pfoten herumwuselt?«
    Sky Dog fuhr mit dem Kopf hoch, als hätte er eine Ohrfeige bekommen. »Das ist nicht richtig, Alter, das ist einfach nicht richtig, im Ernst. Wenn du alle Wölfe erschießt, dann gibt’s keine Raubtiere mehr, und wenn du keine Raubtiere hast, ist bald das ganze Ökosystem im Arsch. Ich meine, die Elche und Karibus und was sonst noch alles – ja, die Karnickel, die fressen dann den ganzen Wald kahl, bis nichts mehr davon da ist. Ich steige übrigens aus.« Er klappte seine Karten zusammen und schob sie in die Mitte des Tisches.
    »Ha! Das sagst du jetzt vielleicht – und das sagst du, wenn du wieder in deinem Hippiereservat in Malibu hockst, wo deine einzige Sorge vielleicht ist, ob die Braut da unbedingt so viel anhaben muß, aber wenn du hier oben leben mußt, dann redest du sehr bald anders.« Joe lehnte sich in seinem Stuhl zurück, der in den Verschraubungen ächzte. Er griff nach dem Bier, stellte es dann aber wieder hin, beugte sich vor und goß sich ein Glas aus der Wodkaflasche ein, die er auf dem Fußboden stehen hatte, wo sie gut gekühlt blieb, denn mochten es auch fünf Grad in Sitzhöhe sein, unten am Boden waren es um die minus zwanzig. »Wölfe sind nichts weiter als Dreck. Die reißen einem Elch das Arschloch raus und schlabbern ihm die Därme weg, während das Vieh noch vor ihnen steht, die machen alles tot, was ihnen vor die Schnauze kommt, ob sie Hunger haben oder nicht – nur aus reinem Vergnügen. Nein«, sagte er und legte eine Pause ein, um den Wodka zu kippen, »vor den Augen des Gouverneurs und seines ganzen Kabinetts würde ich den letzten trächtigen Wolf erschießen. Und der Gouverneur würde mir vermutlich einen Orden dafür verleihen.«
    »Wie heißt der Gouverneur hier eigentlich?« fragte Dale Murray. Sky Dog kratzte sich am Hals, dann griff er über den Tisch nach der Flasche und goß sich einen Schluck ein.