Grün war die Hoffnung
hatte er es satt, und was er jetzt brauchte, das war ein wenig Action, ein bißchen Spaß, so was wie Halloween , zum Teufel noch mal!
Joe ließ seinen Generator ununterbrochen laufen, weil Geld für ihn keine Bedeutung hatte und er jederzeit neuen Sprit einfliegen konnte, deshalb brannten sämtliche Lichter, und das war einerseits ein Segen – wenigstens konnte man lesen , um gegen die Langeweile anzukämpfen, die sich jetzt schon über alles legte wie die Hand eines Würgers –, aber zugleich war es ein Fluch. Ein Fluch und eine wahnsinnige Nerverei, und zwar dermaßen, daß Pan, sosehr er auch Pazifist und Blumenkind sein mochte, allmählich einen dreifachen Mord und vielleicht noch Selbstmord als Draufgabe erwog, denn Elektrizität hieß auch Musik, und für Joe Bosky hieß das Musicals und Country – »Oklahoma«, »The Sound of Music«, Kitty Wells, Roy Acuff, Flatt and Scruggs, Eddy Arnold, Gene Autry. Gene Autry , so eine Scheiße! Ronnie wollte nicht mal darüber nachdenken, und er stopfte sich Klopapier in die Ohren, um das Zeug auszublenden, aber das kitschige Gegröle, die Zupfgitarren und das Country-Gejodle sickerten trotzdem hindurch und verpesteten ihm das Bewußtsein, bis er sich sogar dabei ertappte, daß er bei dem Scheiß mitsummte. The Hills are alive aus »The Sound of Music« – Mann, wenn er noch ein einziges Mal was von lebendigen Hügeln hörte, dann konnte man ihn nicht mehr für sein Tun verantwortlich machen, echt nicht.
Die traurige und armselige Ironie des Schicksals lag natürlich darin, daß diese Hügel vollkommen tot waren, und alles übrige genauso. Joe quatschte dauernd was vom Fallenstellen, von dem Kitzel, den es einem verschaffte, seine eigene Fallenstrecke zu haben und einfach draußen nachzusehen, was einem die Natur gratis serviert hatte, aber er quatschte eben immer nur. Für Joe war das Fallenstellen vorbei, das war die Realität. Er verdiente sich sein Geld jetzt damit, daß er mit seinem Flugzeug die Eskimos in den ausgetrockneten Dörfern am Kobuk River mit Alk versorgte, wo er Fleishmann’s Gin und Three-Feathers-Whiskey und puren Äthylalkohol kistenweise verhökerte, zum zehnfachen Preis von dem, was er in Fairbanks bezahlt hatte. Ronnie war mitgeflogen, zweimal, einfach weil er mal sehen wollte, wie es da war, und es war das Ende der Welt, genau das. Fensterlose Katen, Hunde an Ketten, schlammige Straßen ohne Belag und überall Müll, der vom Wind verblasen wurde, keine Straße, die hinführte, und keine, die wegführte – im Vergleich dazu war Boynton glatt downtown Manhattan. Er hatte sich selbst ein bißchen was dazuverdient und das eine oder andere Päckchen Gras aus dem Vorrat vertickt, den er aus Drop City mitgenommen hatte – er war übrigens so weit gegangen, Norm und Marco und Verbie und sonst noch einigen Leuten das Zeug zu schenken, und dennoch behandelte ihn dort weiterhin jeder so, als hätte er Lepra, und das war nicht richtig, selbst wenn er die Sache – mal bei Licht besehen – tatsächlich vermurkst hatte, und zwar total vermurkst, was er ja auch bereute, ehrlich. Aber diese Eskimos – witzige kleine Schrumpffreaks mit Haaren wie lebendiges Schmieröl, die einem nicht mal in die Augen sehen würden, wenn man ihnen die Klamotten angezündet hätte –, die Eskimos wollten sein Dope, und wie.
»Wölfe«, hörte er Joe gerade über das schwache, vom Klopapier gedämpfte Dröhnen aus der Stereoanlage sagen, »mit denen läßt sich Kohle machen. Wenn man ein Flugzeug hat.«
Ronnie las in einem der neunzehn Taschenbücher, die es im Blockhaus gab – allesamt Schundwestern von Louis L’Amour und fad wie Tofu –, und legte den Schmöker jetzt mit dem Gesicht nach unten auf seiner Brust ab, nahm einen Schluck aus dem silbernen Flachmann, den er vor zwei Wochen irgendeinem Typ im Three Pup beim Billard abgenommen hatte – eine Runde, bei der ihm einfach jeder Stoß gelungen war –, und sah zum Tisch hinüber.
Dale Murray trug seinen Schaffellmantel und eine Pelzkappe, die er im Nougat einer Indianerin direkt vom Kopf weggekauft hatte, zum Preis von drei Brandy Alexanders – was anderes wollte sie nicht trinken, immer nur Brandy Alexanders, obwohl die Sahne dafür aus einer Dose Kondensmilch kam und der Brandy reiner Gärungsalkohol war, in den sie einen gebrauchten Teebeutel getaucht hatten. Sky Dog und ihm hing der verschneite Norden schon zum Hals heraus, und sie versuchten seit mindestens einer Woche, Joe dazu zu überreden, sie nach
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