Handyman Jack 10 - Der Erbe

dein schwindendes Selbstvertrauen wegen deiner Hilflosigkeit. Köstlich!«
    Der Verstand des Oculus kreischte um Hilfe. Wo war der Verbündete bei all dem? Wo war der Wächter? Oder auch nur der Erbe? Warum durfte das geschehen?
    »Aber vielleicht lasse ich sie auch am Leben. Damit gebe ich diesen Lakaien, die ihr Yeniceri nennt, etwas, um das sie sich scharen können, nachdem sie ihre Trauer, das Gefühl der Nutzlosigkeit und Wertlosigkeit überwunden haben. Nach einer angemessenen Phase der Selbstquälerei werden sie sich erholen und mit erneutem Schwung weitermachen, mit neuer Hoffnung, auf der Suche nach Vergebung, weil sie dich so im Stich gelassen haben. Ich gebe ihnen das Gefühl, es sei ihnen gelungen, ihren neuen Oculus zu beschützen, dann zermalme ich sie erneut.«
    Scheißkerl.
    »Ich weiß, was du denkst: Warum halbe Sachen machen? Warum nicht von Oculus zu Oculus gehen – sagen wir jeden Tag einen – und sie alle einen nach dem anderen vernichten? Vielleicht weil noch nicht alle Teile in dem komplexen Uhrwerk, das ich zusammengesetzt habe, an Ort und Stelle sind. Und auch wenn der Tod der Oculi für meinen Plan notwendig ist, so ist das nur eine Facette darin. Es amüsiert mich, die verbleibende Zeit – und du kannst es mir glauben, es wird nicht lange sein – damit zu verbringen, euch billige Imitationen von Propheten in völlig wahllosen Abständen aus dem Spiel zu entfernen. Der menschliche Verstand wird durch Muster beruhigt und ich werde euch keines geben.«
    »Eine andere Frage, die du dir wahrscheinlich stellen wirst – abgesehen von ›Warum muss ich das alleine durchstehen?‹ – ist die: ›Warum erzählt er mir das alles?‹. Nun, nenn es eine Schwäche, aber es ist nun einmal so, dass meine Lebensweise mir nicht viele Möglichkeiten gibt, über diese Dinge zu reden – jedenfalls nicht mit jemandem, der die Wahrheit kennt.«
    Der Oculus hätte ihm am liebsten seine eigene Zusammenfassung der Wahrheit ins Gesicht geschrien: Du willst dich damit brüsten.
    »Ich hatte einen Gefährten. Ich nannte ihn Mauricio, aber das war nicht sein richtiger Name. Ich konnte alles mit ihm besprechen – wir haben uns manchmal sogar gestritten. Ich vermisse das. Er starb zusammen mit euren geschätzten Zwillingen. Eine Tragödie für beide Seiten.«
    Die Zwillinge? Sie waren tot?
    Der Oculus war sich zwar ziemlich sicher gewesen, dass ihre Abwesenheit nur ihren Tod bedeuten konnte, aber jetzt, wo er es vom Widersacher persönlich erfuhr …
    Hätte er eine Stimme gehabt, hätte er jetzt geschluchzt.
    Rasalom seufzte so schwer, dass die Unaufrichtigkeit nur noch betont wurde.
    »Genug geredet. Es wird Zeit, ein Ende zu finden. Dein Ableben muss auf eine Weise erfolgen, die erhebliche Bestürzung und starken Abscheu in den Überlebenden auslöst. Ich bin gut in so etwas. Man könnte sogar sagen, ein Künstler. Ich habe bereits mein Meisterstück abgeliefert – kaum zu glauben, dass das schon wieder vier Jahre her ist. Ich habe es auf einen ganz bestimmten Mann zugeschnitten – es sollte ihn in die Knie zwingen, ihn in den Staub werfen. Ich dachte, das sei mir gelungen, musste aber erfahren, dass er sich wieder aufgerappelt hat. Ich habe vor, daran etwas zu ändern. Was dich jedoch angeht … du wirst ein zufriedenstellendes, aber weniger komplexes Kunstwerk abgeben.«
    Und dann begann die kalte, stille, alles zerreißende Qual …
    22.
    Jack raste die Second Avenue hinunter, wurde aber langsamer, als er zur 58th Street kam und einen Polizeiwagen mit blinkendem Blaulicht sah, der die Einfahrt versperrte. Er sah andere Streifenwagen weiter Richtung Osten um einen Lieferwagen gruppiert, der in zweiter Reihe stand. Aber keine Rettungs- und keine Notarztwagen.
    Er hatte die Glock bereits unter dem Fahrersitz verstaut, also blieb er in zweiter Reihe stehen und rannte zum nächsten Polizisten.
    »Was …?« Er räusperte sich. Seine Kehle war so zugeschnürt, dass er fast kein Wort herausbrachte. »Hat es hier einen Unfall gegeben?«
    Der Polizist dirigierte die Autos um, die in die 58th Street hineinfahren wollten. Er wandte sich Jack zu und bedachte ihn mit einem dieser vom NYPD patentierten Wer-zum-Teufel-bist-du-denn-Blicke.
    »Fahren Sie bitte weiter, Sir.«
    Das Bild einer Hand, die vorschoss, diesen schmerbäuchigen Fettsack am Kragen packte und seinen Kopf gegen das Dach seines Streifenwagens knallte, schoss Jack durch den Kopf, aber er beließ es bei der Vorstellung.
    »Ich habe einen Anruf bekommen,