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wieder einen Blick über die Schulter. "Ich weiß nicht, ob ich mir das anhören sollte, Mann", sagt sie. "Ich bin wegen dem Trip dabei, nicht wegen der Fracht."
     "Ich will nur sagen, daß die Leute, die das Risiko tragen, bei den Sachen, die so laufen, was zu melden haben sollten."
     "Du redest von 'ner Gewerkschaft."
     "Nichts da! Eine Vereinigung von Unabhängigen. Nur um den Drittmännern gewachsen zu sein. Um sie daran zu erinnern, daß sie ihre Limos, ihre Bergvillen und ihre cryogen-coolen Sachen nicht hätten, wenn's uns nicht gäbe." Cowboy stippt zur Betonung mit dem Finger auf die Theke. "Wir sind die Leute im Feld, die zur Legende werden, während die Drittmänner sich in ihren gepolsterten Barsesseln Zimtwodka hinter die Binde gießen."
     Arnold grinst ihn an. "Zimtwodka? Cryogen-cooles Zeug? Hast du einen bestimmten Drittmann im Kopf?"
     Cowboy glaubt nicht, daß sie bereit ist für das, was er über Arkady zu sagen hat. Noch nicht. "Ich doch nicht", sagt er.
     Sie schiebt sich näher an ihn heran und legt den Ellbogen auf die gepolsterte Theke. "Wenn du's nicht wärst, der das sagt, Cowboy, würde ich mich umdrehen und die Tür zu der Bar hier auf der Stelle von außen zumachen."
     Er lächelt. "Ein Glück, daß ich's bin."
     Ihre künstlichen Augen schauen in seine. "Wievielen Leuten hast du davon erzählt?"
     "Vielleicht einem halben Dutzend. Ich posaune es nicht rum."
     "Ist auch besser so. Shit." Sie kippt den Rest von ihrem Bourbon hinunter und greift dann nach dem neuen Glas. "Ich denke immer noch, ich sollte hier rausgehen."
     "Dann geh doch!"
     Sie sieht ihn wieder an und beißt sich auf die Lippen. Er hält ihrem Blick einen langen Moment stand. Sie schlägt die Augen nieder.
     "Ich denk' drüber nach", sagt sie. "Mehr sag' ich nicht."
     "Denk so lange drüber nach, wie du mußt. Denk drüber nach, wenn dein Arsch nächstesmal in irgendeiner Schlucht eine Zielscheibe abgibt."
     Sie schüttelt den Kopf und lacht. "Wenn du's nicht wärst, Cowboy..."
     Er grinst und nippt an seinem Drink. "Ich _bin's_ aber", sagt er. "Ein Glück, daß es mich gibt."
     Arnolds warnender Blick erscheint so plötzlich wie eine ausfahrende Minikanone. Sie legt ihm eine Hand auf den Arm. "Nicht so ein Glück für einige Leute, wenn wirklich was aus der Sache wird."
     "Ich weiß."
     "Wenn diese Leute das rauskriegen, lebst du keine vierundzwanzig Stunden mehr."
     "Ich hab's dir ja gesagt. Ich bin vorsichtig." Er nimmt einen Schluck Bourbon. "Was meinst du, mit wem ich noch sprechen sollte? Wer ist zuverlässig?"
     Sie läßt ihren Blick durch den Raum schweifen und kaut auf ihrer Lippe. Rotes Laserlicht flackert in ihren Augen. "Vlemk vielleicht. Ella. Soderman. Penn nicht, der steht auf zu gutem Fuß mit Pancho."
     "Jimi Gutierrez?"
     Arnold schüttelt den Kopf. "Schwer zu sagen, was der Junge denkt. Er ist verrückter, als es ihm guttut. Er hat gute Instinkte, aber vielleicht redet er gern zuviel."
     Noch ein paar Namen kommen zur Sprache, und Cowboy legt bei jedem sein Veto ein. Die Tatsache, daß er nicht jeden Vorschlag von ihr aufgreift, daß er wirklich diskret ist, scheint Arnold zu beruhigen.
     Die laute Musik klingt aus, und die Tanzenden beginnen sich zu zerstreuen. Cowboy trinkt aus. "Denk drüber nach! Wir reden später", sagt er. "Jetzt will ich erst mal tanzen, glaube ich."
     "Ja. Reden wir später." Ihr Blick ist geistesabwesend, ihre Gesichtsmuskeln sind angespannt. Sie denkt intensiv nach.
     Er geht zu dem Mädchen mit den Laser-Ohrringen. Sie trägt eine komische Uniformjacke über den Schultern und sieht nicht wie ein Mädchen von hier aus, aber er hat sie auch noch nie bei den Panzerleuten gesehen. Sie sieht zu Cowboy hoch, als er näherkommt, und er bemerkt das lockige Haar und den Inhalator in ihrer Hand. Sie feuert ein paar Torpedos in ihre Stupsnase und streckt ihm dann den Inhalator hin.
     "Blitzkoks", sagt sie. "Willst du?"
     Er nimmt den Inhalator. "Ist das dein Name, Blitzkoks?" fragt er.
     Sie stößt ein kurzes, aufgedrehtes Lachen aus. "Könnte gut sein. Aber ich heiße Cathy."
     Das Blitzkoks betäubt seine Nase und setzt seine Nerven in Brand. Musik beginnt von den Wänden zurückzuprallen. Cathy erweist sich als erstaunlich energiegeladene Tänzerin; ihre Sprünge und Tritte lassen das Licht ihrer Laser-Ohrringe wie Hornissen an den Wänden tanzen. Sie tanzen die nächsten beiden Nummern, dann lädt Cowboy sie zu einem Drink ein. Auf dem Weg zur Bar