Hawks, John Twelve - Dark River

in seinen Laptop.
    »Verzeihung, Sir. Aber ich sollte Bescheid geben, sobald Mr. Harkness eintrifft.«
    »Das ist korrekt. Vielen Dank.«
    Boone zog seine Jacke an und stieg aus dem Helikopter aus. Die beiden Söldner und der Pilot standen rauchend auf der Rollbahn und unterhielten sich über Jobangebote aus Moskau. Die vergangenen drei Stunden hatten sie auf einem kleinen Flugplatz außerhalb von Killarney mit Warten zugebracht. Es war spät am Nachmittag, und die Hobbypiloten, die das Landen bei Seitenwind geübt hatten, hatten ihre Flugzeuge gesichert und waren nach Hause gefahren. Der Flugplatz lag mitten in der irischen Landschaft und war von eingezäunten Viehweiden umgeben. Nördlich der Landebahn grasten Schafe, und hinter den halbrunden Wellblechhütten im Süden standen Milchkühe. Die Luft roch angenehm nach frischem Heu.
    Etwa zweihundert Meter entfernt und direkt unter dem Einfahrtstor zum Flugplatz parkte ein kleiner Pickup, auf dessen Ladefläche ein Stahltank stand. Mr. Harkness stieg aus dem Wagen aus, während Boone das Rollfeld überquerte. Boone hatte den pensionierten Tierpfleger in Prag kennen gelernt, wo sie Mayas Vater gefangen genommen, verhört und ermordet hatten. Der alte Mann hatte bleiche Haut und schlechte Zähne. Er trug ein Tweedsakko und eine fleckige Regimentskrawatte.
    Boone hatte schon viele Söldner angeheuert und beaufsichtigt, aber in Harkness’ Gegenwart wurde ihm unwohl. Dem alten Mann schien es Spaß zu machen, mit den Splicern zu arbeiten. Natürlich war das sein Job. Aber Harkness wurde jedes Mal ganz aufgeregt, wenn er über die mutierten Kreaturen sprach, die die Wissenschaftler der Bruderschaft gezüchtet hatten. Er war ein unbedeutender Mann, der plötzlich die Kontrolle über etwas sehr Gefährliches gewonnen hatte. Boone hatte bei Harkness immer das Gefühl, mit einem Bettler zu sprechen, der mit einer lebenden Handgranate jonglierte.
    »Guten Abend, Mr. Boone. Es ist mir ein Vergnügen, Sie wiederzusehen.« Harkness nickte ehrerbietig.
    »Irgendwelche Probleme am Flughafen in Dublin?«
    »Nein, Sir. Unsere Freunde vom Dubliner Zoo haben alle Papiere ordnungsgemäß gestempelt und unterschrieben. Der Zoll hat nicht einmal einen Blick in die Käfige geworfen.«
    »Ist es während des Transportes zu Verletzungen gekommen?«
    »Die Exemplare machen ausnahmslos einen gesunden Eindruck. Möchten Sie sich selbst überzeugen?«
    Boone schwieg, während Harkness die Klappe an der Hinterseite des Stahltanks öffnete. Darin befanden sich vier Plastikkisten von der Größe einer Flugbox, wie sie zum Hundetransport benutzt wird. Alle Luftlöcher waren mit dichtem Drahtgeflecht abgedeckt, trotzdem verströmten die vier Boxen einen fauligen Gestank nach Urin und verdorbenem Futter.
    »Ich habe sie gleich nach der Ankunft am Flughafen gefüttert, aber das war’s. Hunger ist am förderlichsten für das, was sie möglicherweise noch vor sich haben.«
    Harkness schlug mit der flachen Hand auf eine der Boxen. Eine Art heiseres Bellen kam aus dem Innern der Kiste, und die drei anderen Splicer antworteten. Die Schafe, die auf der nahe gelegenen Wiese grasten, hörten das Geräusch. Sie rannten blökend in die entgegengesetzte Richtung.
    »Üble Kreaturen«, sagte Harkness und entblößte seine verfärbten Zähne.
    »Greifen sie sich gegenseitig an?«
    »Nur selten. Diese Tiere wurden genetisch aufs Angreifen programmiert, aber abgesehen davon weisen sie die üblichen Wesenszüge ihrer Art auf. Der in der grünen Box ist der Hauptmann, und die anderen drei sind seine Unteroffiziere. Man greift seinen Anführer nicht an, es sei denn, man weiß mit Sicherheit, dass man ihn töten kann.«
    Boone zögerte und sah Harkness ins Gesicht. »Und Sie haben sie im Griff?«
    »Ja, Sir. Ich habe ein paar starke Zangen und einen elektrischen Viehtreiber im Wagen. Es sollte keine Probleme geben.«
    »Was passiert, nachdem wir sie losgelassen haben?«
    »Tja, Mr. Boone …« Harkness schaute auf seine Schuhe nieder. »Sobald sie ihre Arbeit erledigt haben, wäre eine Schrotflinte das beste Werkzeug.«
    Als sich ein weiterer Helikopter von Osten näherte, unterbrachen die beiden Männer ihr Gespräch. Der Chopper kreiste über dem Flugplatz und setzte schließlich auf dem Gras auf. Boone ließ Harkness stehen und ging übers Rollfeld auf die Neuankömmlinge zu. Die Seitentür ging auf, ein Söldner ließ eine kurze Trittleiter herunter, und Michael Corrigan erschien im Türrahmen. »Guten Tag!«, rief