Heimlich

Sid Weinberg. Er ist der Typ, der ›Die Braut des Meermonsters‹ produziert hat. Den haben wir im Westlake gesehen. Du warst verrückt nach der Blonden mit den großen Titten - erinnerst du dich?«
    »Ja - und?«
    »Ich hol’ mir ein Autogramm und dann verkauf ich ihm den ›Wahlkreis der Toten‹ für seinen nächsten Film.«
    Ich stöhnte aufs neue. Wacky war verrückt nach Horror-Filmen, und »Wahlkreis der Toten« war sein Versuch, Hollywoods Monsterwahn in Worte zu fassen. In seinem Gedicht gab es eine Welt der Toten, die neben der wirklichen Welt existierte, für uns aber nicht sichtbar war. Die Bewohner dieser Welt waren alle süchtig nach Wunder, weil sie alle ermordet worden waren. Ich hielt es für einen seiner schwächeren Versuche.
    Wacky ließ wieder seine Augenbrauen wackeln. »Eines, Partner«, sagte er, »eines versprech’ ich dir.«
    »Und das wäre?«
    »Wenn ich ein erfolgreicher Drehbuchautor in Hollywood bin, werde ich nie auf dich runterspucken.«
    Ich lachte: »Sieh dich vor, Wack. Hollywood-Produzenten sind ausgemachte Scheißkerle. Nimm dir lieber die Tochter vor. Vielleicht kannst du einheiraten.« Wacky lachte und trabte von dannen, während ich mich wieder in der heiligen Einsamkeit des Golfspiels wiederfand.
    Über eine Stunde blieb ich dabei und genoß die mystische Harmonie, die sich einstellt, wenn man weiß, daß das, was man gerade so talentiert praktiziert, viel größer ist als man selbst. Flüssig und gleichmäßig hobelte ich die Bälle 270 Meter durch die Luft, da wurde mir allmählich bewußt, daß sich Augen in meinen Rücken bohrten. Mitten im Schlag hielt ich inne und drehte mich nach dem Eindringling um. Es war Big Sid Weinberg. Er ging schwerfällig auf mich zu, fast wie im Fieber, die rechte Hand ausgestreckt. Ich war verblüfft und reichte ihm instinktiv die meine. Mit einem gegenseitigen Knochen-quetscher stellten wir uns vor. »Sid Weinberg«, sagte er.
    »Fred Underhill«, sagte ich.
    Meine Hand immer noch in seiner, begutachtete Weinberg mich rauf und runter wie ein Stück Qualitätsfleisch. »Ihr Handicap ist sechs, aber Sie können nicht putten, stimmt’s?«
    »Stimmt nicht.«
    »Okay, dann ist es vier, und sie können die Scheiße aus dem Ball prügeln, aber Ihr kurzes Spiel ist lausig. Richtig?«
    »Falsch.«
    Weinberg ließ meine Hand los. »Dann ist es -«
    Ich unterbrach ihn: »Ich spiele mit ’ner runden Null, ich kann 270 Meter weit schlagen, mein kurzes Spiel ist ganz wild, ich kann besser putten als Ben Hogan und ich sehe gut aus, bin charmant und intelligent. Was wollen Sie, Mr. Weinberg?«
    Weinberg war überrascht, als ich seinen Namen aussprach. »Also hat dieser Spinner recht gehabt«, sagte er.
    »Meinen Sie meinen Partner?«
    »Ja. Erst erzählt er mir, Sie beide wären ein Bullengespann, dann erzählt er mir eine hirnrissige Story über eine Mumienstadt. Wie zum Teufel ist der überhaupt bei euch reingekommen?«
    »Bei uns sind viele Verrückte, die meisten können’s nur besser verbergen.«
    »Jesus. Jetzt liest er meiner Tochter das Zeug vor. Sie sind Verwandte im Geist; sie ist so verrückt wie er.«
    »Was wollen Sie, Mr. Weinberg?«
    »Wieviel verdienen Sie bei der Truppe?«
    »Zweihundertzweiundneunzig im Monat.«
    Weinberg schnaubte verächtlich. »Murmeln. Hosenknöpfe. Noch schlimmer, Hühnerscheiße. Die Enten auf dem See im Echo-Park machen mehr Moos als das.«
    »Ich bin nicht wegen des Geldes dabei.«
    »Nein? Aber Sie mögen Geld?«
    »Ja. Klar mag ich’s.«
    »In Ordnung. Is ja auch kein Verbrechen. Wollen Sie mit rübergehen in den Hillcrest Club und einen erstklassigen, koscheren Kurs spielen? ’ne Balgerei? Wir beide gegen zwei Ganoven, die ich kenne? Wir machen sie nieder. Ein Nassau-Spiel, ’nen Hunderter für jeden Punkt? Was meinen Sie?«
    »Ich meine, Sie legen das Geld hin, und mein Partner kommt mit und überprüft die Löcher. Dafür kriegt er zwanzig Prozent. Was meinen Sie, Mr. Weinberg?«
    »Ich meine, in Ihrem früheren Leben müssen Sie Jude gewesen sein.«
    »Vielleicht in diesem.«
    »Wie das denn?«
    »Ich hab’ meine Eltern nie gekannt.«
    Big Sid hob sein Haupt und lachte schallend: »Ha-ha-ha! Wir sind pari, mein Lieber! Ich hab’ zwei Töchter und kann sie nicht von einem Haufen Bohnen unterscheiden. Abgemacht.«
    Wir schlugen ein und besiegelten damit das letzte sorgenfreie Bündnis meiner Jugend.
    Geografisch war Hillcrest nur einen Block entfernt, aber in jeder anderen Hinsicht waren es