Heimlich

ja.«
    »Toll. Und was kostet’s dich?«
    »Ganz wenig. In Bars gehe ich nur, wenn alle Stricke reißen.« Ich hievte meine Schläger vom Rücksitz und winkte Wacky, mir zu folgen. Als ich meinen Golfsack über die Schulter schwang und den Wagen abschloß, schaute Wacky mich mit einem seiner seltenen, nüchternen und kalten Blicke an.
    »Das hab’ ich nicht gemeint, Fred.«
    »Was hast du denn gemeint, Wacky? Ich wollte hier Golf spielen und nicht meine sexuellen Memoiren schreiben.«
    Wacky klopfte mir auf den Rücken und wackelte mit seinen Augenbrauen. »Hast du immer noch vor, eines Tages Polizeipräsident zu werden?« fragte er.
    »Natürlich.«
    »Dann ist dir hoffentlich klar, daß die Kommission niemals einen muschigeilen Junggesellen als Boss ernennen wird? Du weißt doch, daß sie dir hinter die Schliche kommen werden?«
    Ich seufzte wieder, diesmal verärgert. »Wovon redest du eigentlich?«
    »Vom Preis, Freddy. Die Damen werden dir schon hinter die Schliche kommen. Du wirst diese Eine-Nacht-Nummern leid sein, wirst den Romantischen kriegen und irgendein Huhn suchen, das du 1948 gevögelt hast. Die Frau, die aber nie gegen den Kick der Eine-Nacht-Nummern ankommen kann. Du wirst aufs Kreuz gelegt, in jeder Hinsicht. Ich bin verdammt froh, daß ich nicht groß und charmant bin und gut aussehe wie du. Ich bin verdammt froh, daß ich nur ein Dichter und ein Cop bin.«
    »Und ein Säufer.« Sofort bedauerte ich diese Bemerkung und überlegte, wie ich das wiedergutmachen könnte.
    Wacky kam mir zuvor: »Ja, und ein Säufer.«
    »Dann achte du auf den Preis, Wack. Wenn ich Polizeichef bin und du mein Oberkriminaler, möchte ich nicht, daß du wegen ’ner Leberzirrhose abkratzt.«
    »Das schaff ich nie, Fred.«
    »Du wirst es schaffen.«
    »Scheiße. Hast du denn noch nicht die Gerüchte gehört? Captain Larson geht im Juni in Pension. Beckworth wird neuer Obermacker im Wilshire Distrikt, und ich lande in der 77. Straße - Niggerland, USA. Und du, Beckworths junger Golfgott und blonder Engel, gehst zur Sitte. Netter Posten für einen Mösenjäger. Ich weiß das aus gutunterrichteten Kreisen, Freddy.«
    Ich konnte Wacky nicht in die Augen sehen. Ich hatte die Gerüchte gehört und ihnen geglaubt. Ich dachte mir irgendwelche Kniffe aus, die Beckworth davon abhalten würden, Wacky zu versetzen. Dann fiel mir plötzlich ein, daß ich an jenem Morgen um sieben Uhr früh mit Beckworth zu einer Golfstunde in Fox Hills verabredet war. Angewidert ließ ich meinen Golfsack auf den Boden fallen. »Wacky?« sagte ich.
    »Ja, Fred?«
    »Du bringst mich manchmal dazu, daß ich mir wünsche, ich wäre der Säufer und der Murkser in dieser Partnerschaft.«
    »Willst du dich ein bißchen näher drüber auslassen?«
    »Nein.«

    Der Übungsplatz war menschenleer. Wacky und ich gruben unseren Geheimvorrat an Übungsbällen aus ihrem Versteck in einem hohlen Baumstumpf aus und machten es uns zum Üben gemütlich. Zum Aufwärmen spülte Wacky einen guten Schoppen Bourbon runter, während ich es mit Kniebeugen und Hampeln versuchte. Ich schlug erst ein paar 7er Eisen-150 Meter, leicht angeschnitten. Nicht gut. Ich änderte die Haltung, verbesserte den Schnitt und gewann so zehn zusätzliche Meter. Ich steuerte gerade meine Bestmarke an, als Wacky mich am Ellbogen packte und mich anzischte: »Freddy, psst, Freddy!«
    Ich rammte den Schlägerkopf in den Dreck und riß mich von Wacky los. »Was ist jetzt schon wieder, gottverdammich?«
    Wacky zeigte auf einen Mann und eine Frau, die sich auf dem nahen Grün stritten. Der Mann war groß und dick, mit einem Bauch wie eine Avocado. Er hatte wildes, rötlich-braunes Haar und eine Nase so lang wie mein Arm. Er hatte eine ansprechend heidnische Verschmitztheit an sich, breite Lachfalten um seinen Mund, sein ganzes Gesicht drückte aus, daß er wohl fünfundzwanzig Jahre lang darin geübt war, gutmütig ein Auge zuzudrücken. Die Frau war ungefähr dreißig - und fett, wahrscheinlich an die 250 Pfund. Sie hatte die lange Nase und das rötliche Haar des Mannes, übertraf ihn aber dadurch, daß sie einen ausgeprägten, flaumigen Schnauzbart zur Schau trug. Ich stöhnte. Wacky war nur formell an Frauen interessiert, und nur die dicken erregten ihn wirklich. Er zog noch einen Schoppen aus der Gesäßtasche, nahm einen langen Schluck, dann deutete er auf die beiden und sagte: »Weißt du, wer das ist, Freddy?«
    »Ja. Das is ’ne fette Frau.«
    »Nicht die Henne, Freddy. Der Alte. Das ist Big