Heimlich

reichte mir eine Aktenmappe, die drei maschinengeschriebene Seiten enthielt. »Da hat nichts gefehlt, die Wirtin hat’s bestätigt, und die kannte die Tote gut. Kann sein, daß der Kerl ’ne Panik gekriegt hat. Fragen Sie mich nicht.«
    Der Bericht war in bester Bürokratenprosa geschrieben, und alles war aufgeführt, vom Katzenfutter bis zum Waschmittel - aber eine Diamantenbrosche oder irgendein anderes Schmuckstück waren nicht erwähnt.
    Dann war da noch eine schriftliche Erklärung der Wirtin, einer Mrs. Crawshaw, die besagte, daß nichts zu fehlen schien, obwohl die Wohnung in einem völligen Durcheinander war. Sie sagte auch, daß Maggie Cadwallader weder Juwelen noch Aktien, noch Pfandbriefe besessen hätte, auch hätte sie in ihrer Wohnung keine größeren Geldsummen aufbewahrt.
    Der alte Cop schaute mich an. »Möchten Sie ’ne Kopie davon?« fragte er müde.
    »Nein«, sagte ich, »Sie hatten recht, das ist ein unergiebiger Bericht. Vielen Dank. Wiedersehen.«
    Er sah erleichtert aus. Ich fühlte mich erleichtert.
    Es war Viertel vor eins, und ich wußte, daß ich jetzt nicht schlafen konnte, selbst wenn ich wollte. Ich wollte nachdenken, aber ohne große Anstrengung und ohne panisches Grübeln darüber, welch gefährliche Risiken ich auf mich nahm. Also beschloß ich, einen geheimen Schwur zu brechen, und fuhr nach Silver Lake, wo ich an die Tür eines alten Kumpels aus der Waisenhauszeit klopfte.
    Er war einigermaßen froh, mich wiederzusehen, seine Frau jedoch nicht. Ich sagte ihm, ich wäre nicht auf Geselligkeit aus, sondern wollte mir nur seine Golfschläger leihen. Ungläubig händigte er sie mir aus. Ich versprach ihm, sie bald zurückzugeben und ihn für seinen Gefallen mit einem Essen im Restaurant zu entschädigen. Seine Frau sagte, sie würde auch noch an den Weihnachtsmann glauben, und zerrte ihren Mann zurück ins Bett.
    Ich schaute mir die Schläger an, es waren gute Tommy Armours. In die Seitentaschen des Beutels waren mindestens fünfzig Übungsbälle gestopft. Ich machte mich auf die Suche nach einem Ort, wo ich spielen und nachdenken konnte.
    Ich fuhr nach Hause und holte Night Train ab. Er war froh, mich zu sehen, und scharf auf Frühsport. Im Kühlschrank fand ich noch ein paar Schweinekoteletts und warf sie ihm hin. Als er die Knochen abnagte, befestigte ich die Leine und warf mir den Golfsack über die Schulter.
    »Zum Strand, Train«, sagte ich. »Ich möchte mal sehen, was für ein Labrador du wirklich bist. Ich schlage Bälle in den Ozean. So kleine angeschnittene Schläge. Wenn du sie mir im Dunkeln apportieren kannst, kriegst du von mir ein ganzes Jahr lang Steaks zu essen. Was meinst du?«
    Night Train sagte »Wuff!«, und so gingen wir die drei Blocks runter bis an den Rand des Pazifik. Es war eine warme Nacht, und kein Lüftchen ging. Ich löste Night Trains Leine, und er haute ab und rannte los, immer noch ein Schweinekotelett im Maul. Ich ließ die Bälle auf den feuchten Sand fallen und zog ein Pitch-Eisen aus der Tasche. Ich wog es in den Händen, und es war, als umarmte ich einen lang vermißten, geliebten Freund. Ich war überrascht, daß ich nicht eingerostet war. Die Unterbrechung hatte der Schärfe meines Spiels nichts anhaben können, der Schärfe, die mein Spiel hatte, seit ich das erste Mal einen Schläger in der Hand hatte.
    Ich schlug leichte Schläge in die schäumenden, weißen Wellen und genoß die Übereinstimmung von Geist und Körper, die das Wesen des Golfspiels ausmacht. Nach einer Weile war der Geist überflüssig. Mein Schwung wurde ich, und mein Geist wanderte.
    Sicher: Ich hatte mich zweimal unter eigenem Namen als Detektiv ausgegeben, was mich teuer zu stehen kommen könnte, wenn es auffliegen würde. Sicher: Ich verließ mich nur auf Ahnungen, und meine Beobachtungen an Maggie Cadwallader basierten nur auf ihrem Benehmen während einer Nacht. Aber. Aber. Aber irgendwie wußte ich. Es war mehr als eine Eingebung oder ein logischer Schluß oder eine Einschätzung des Charakters. Dies war mein kleines Stück Wunder, und ich mußte es entwirren. Die Tatsache, daß mir das Opfer seinen Körper geschenkt hatte - zärtlich und nach mehr verlangend -, gab ihm Gewicht und Bedeutung.
    Ich pfiff Night Train, der angetrottelt kam. Wir spazierten zurück zur Wohnung, und ich dachte, Wacky hatte recht gehabt. Der Schlüssel zum Wunder liegt im Tod. Ich hatte zweimal getötet, und es hatte mich verändert. Aber der Schlüssel lag nicht im Töten, es war die