Heimlich

ihr Gesicht an meiner Brust. Ich legte meine Hand auf das Knie ihres kaputten Beines, bis sie sie wegnahm und fest auf ihre Brust drückte. So blieben wir eine ganze Weile, bis Lorna mit ganz leiser Stimme sagte: »Fährst du mich zurück zu meinem Wagen, bitte?«

    Eine Stunde später umarmten wir uns wieder. Diesmal auf dem Parkplatz an der Temple Street. Wir küßten uns abwechselnd sanft und stürmisch. Ein Streifenwagen fuhr vorbei, leuchtete uns an und verschwand wieder. Der Bulle schüttelte den Kopf. Lorna und ich mußten lachen.
    »Kennst du ihn?« fragte sie.
    »Nein, aber ich kenne dich.«
    »Gut, du kennst mich, und ich fange an, dich kennenzulernen.«
    »Essen wir morgen abend zusammen?« fragte ich.
    »Ja, Fred. Aber ich möchte nicht ausgehen, ich möchte für dich kochen.«
    »Das klingt wunderbar.«
    »Meine Adresse ist Charleville 8987 in Beverly Hills. Kannst du dir das merken?«
    »Ja. Welche Uhrzeit?«
    »Halb acht?«
    »Ich komme. Küß mich, dann kann ich dich gehen lassen.«
    Wir küßten uns noch einmal, diesmal kurz.
    »Keine langen Abschiede«, murmelte Lorna, riß sich von mir los und humpelte zu ihrem Wagen.

11
    Am Mittwoch, 3. September, trafen wir uns morgens um 8 Uhr im Havana Hotel. Dudley Smith sah ernst und geschäftig aus, als er uns um unsere Berichte und Stellungnahmen bat.
    Dudley berichtete zuerst und erzählte von unseren Besuchen bei Lawrence Brubaker und Janet Valupeyk. Er lieferte seine Information über die drei ungelösten Strangulierungsfälle im Gebiet von West Los Angeles/Venice und ging nachdrücklich auf die Frau ein, die im März ’48 in einer Gasse in der Nähe der Kanäle von Venice gefunden worden war.
    Breuning und Carlisle pfiffen ehrfurchtsvoll, als sie von diesem neuen Aspekt des Falles erfuhren. Mike hob seine Hand und unterbrach: »Dud, Dick hat absolut nichts herausbekommen, was unseren Jungen mit dem Mord an Leona Jensen in Verbindung bringen würde. Ich hab’ einen Freund bei der Kripo in Venice, der mir Zugang zu ihren Akten verschaffen könnte. Wenn Engels zur Zeit des Mordes zwei Blocks entfernt wohnte, könnte durchaus etwas in ihren Unterlagen sein, das auf ihn hinweist.«
    Dudley schüttelte geduldig den Kopf. »Mike, mein Junge, unsere Spur im Cadwallader-Mord ist ganz kalt. Kalt, mein Junge. Ich glaube inzwischen, daß der Jensen-Mord nichts mit dem anderen zu tun hat. Freddy, du hast die Leiche gefunden, was glaubst du?«
    »Ich weiß nicht recht, Dudley«, sagte ich und wog meine Worte sorgfältig ab. »Natürlich, wenn ich diese Streichholzschachtel am Tatort nicht entdeckt hätte, wären wir heute nicht hier. Aber ich fange an zu glauben, daß das ein unglaublicher Zufall war und daß Engels Leona Jensen nicht weggeputzt hat. Engels ist ein Würger, und obwohl die Jensen erwürgt wurde, wurde auch wild auf sie eingestochen. Ich stelle mir Engels als einen sehr leistungsfähigen, gierigen Homosexuellen vor. Einer, der Frauen haßt, aber sich vor Blut ekelt. Ich stimme mit Dudley überein - vergeßt den Jensen-Mord; das ist der falsche Modus operandi.«
    Dudley lachte. »Da habt ihr euren College-Jungen - Grips, und nichts als Grips. Mike, du bist dem schönen Eddie gefolgt. Was hast du herausbekommen?«
    Mike Breuning, der Gleichmütige, räusperte sich und sah Dudley Smith unterwürfig an. »Chef, ich stimme mit Underhill überein. Engels ist schwer zu packen. Aber seit drei Tagen hat er Weiber gejagt und jede Nacht eine andere Biene mit nach Hause genommen. Ich hab’ mich auf dem Parkplatz hinter seinem Bungalow versteckt und auf irgendwelche Anzeichen von Gewalt gewartet. Ohne Glück. Die Weiber gingen alle ohne Blessuren morgens wieder raus. Ich folgte allen dreien zu ihren Wagen, die alle neben irgendwelchen Cocktail-Bars geparkt sind. Ich bin ihnen allen zu Bums-Lokalen in Hollywood gefolgt. Ich hab’ die Autonummern der Wagen, in die die Weiber eingestiegen sind, falls wir sie als Zeuginnen brauchen.«
    »Gut gemacht, Mike«, sagte Dudley und beugte sich aus seinem Lehnstuhl vor, um Breuning väterlich auf die Schulter zu klopfen. »Dick, mein Junge, was hast du zu berichten?«
    Der kaltäugige Brillenträger Carlisle sagte bestimmt: »Alles, was ich weiß, ist, daß Engels ein kaltblütiger Killer und ein schlauer Hund ist. Ich sage, wir fangen den Klugscheißer, bevor er noch ein Weib umlegt.«
    Dudley schaute uns alle an, die wir in dem winzigen Hotelzimmer saßen. »Ich glaube, da stimmen wir alle überein, was meint ihr,