Heldenklingen

gut festhalten konnte, während das dicke Ende zugespitzt und mit roh geschmiedetem schwarzem Eisen verstärkt worden war, das helle Kratzer zeigte.
    »Meint ihr, das war der Rammbock?«, flüsterte Colving.
    »Mein ich.« Reft nickte eifrig.
    Die Stimmung in der Stadt war seltsam. Angespannt. Einige Häuser waren fest verrammelt, bei anderen standen Türen und Fenster weit offen und gähnten dunkel. Eine Gruppe bärtiger Männer saß vor einer Tür und ließ mit fiesen Blicken eine Flasche kreisen. In der Mündung eines Gässchens versteckten sich ein paar Kinder, deren Augen in den Schatten glänzten. Von überall erklangen seltsame Geräusche. Krachen und Klimpern. Klopfen und Geschrei. Zwischen den Gebäuden rannten Männer hin und her, mit Fackeln in den Händen und mit blitzenden Klingen, und sie alle bewegten sich in demselben hungrigen, halb laufenden Schritt.
    »Was passiert hier?«, fragte Stodder mit seiner üblichen, tranig dummen Stimme.
    »Die plündern ein bisschen.«
    »Aber … das ist doch unsere Stadt, oder?«
    Flut zuckte die Achseln. »Sie haben dafür gekämpft. Einige sind dafür gestorben. Jetzt wollen sie nicht mit leeren Händen abziehen.«
    Ein Carl mit langem Schnurrbart saß unter einer tropfenden Regenrinne, eine Flasche in der Hand, und lachte ihnen verächtlich nach, als sie vorübergingen. Hinter ihm lag ein Toter in der Tür, halb drinnen, halb draußen; sein Hinterkopf war nur noch eine blutige Masse. Beck konnte nicht sagen, ob es jemand war, der in dem Haus gelebt hatte, oder jemand, der darum gekämpft hatte. Nicht einmal, ob es sich um einen Mann oder eine Frau handelte.
    »Du bist plötzlich so still«, sagte Reft.
    Beck wollte mit einer scharfen Bemerkung kontern, aber er brachte nichts weiter heraus als »Joh«.
    »Wartet hier.« Flut humpelte zu einem Mann in einem roten Mantel, der die Carls in diese oder jene Richtung wies. Einige Gestalten saßen zusammengesunken in einem kleinen Gässchen in der Nähe, die Schultern gegen die Nässe hochgezogen.
    »Gefangene«, sagte Reft.
    »Die sehen aber nicht viel anders aus als unsere Leute«, meinte Colving.
    »Sind sie ja auch nicht.« Reft sah die anderen grimmig an. »Das sind Jungs vom Hundsmann, nehm ich an.«
    »Außer dem da «, bemerkte Beck. »Das ist ein Unionist.« Der Mann trug einen Verband um den Kopf und eine komische Jacke nach Unionistenmanier. Ein roter Ärmel war abgerissen, die Haut darunter abgeschürft und zerkratzt, der andere war rund um den Aufschlag mit überkandideltem goldenem Faden bestickt.
    »Also«, erklärte Flut, der nun wieder zu ihnen zurückkehrte. »Ihr behaltet diese Gefangenen hier im Auge, während ich herauszufinden versuche, welche Arbeiten für morgen anstehen. Passt einfach auf, dass keiner von ihnen draufgeht – und möglichst auch keiner von euch!« Damit wandte er sich wieder um und humpelte die Straße hinunter.
    »Auf Gefangene aufpassen«, maulte Beck, in dem nun wieder Bitterkeit aufwallte, als er die niedergeschlagenen Gesichter sah.
    »Du meinst wohl, du hättest bessere Arbeit verdient, was?« Der Mann, der das sagte, machte einen etwas verrückten Eindruck. Um den Bauch trug er einen Verband voller brauner Flecken, der in der Mitte auch ein paar rote aufwies, Knöchel und Handgelenke waren gefesselt. »Verdammte Kinder, die sich noch nicht mal einen Namen gemacht haben!«
    »Halt die Schnauze, Kreuzfuß«, brummte einer der anderen Gefangenen, der dabei kaum aufsah.
    »Halt selber die Schnauze, du Arschloch!« Kreuzfuß warf ihm einen Blick zu, als wollte er ihn mit den Zähnen in Stücke reißen. »Was auch immer heute Abend passiert, morgen wird die Union hier sein, denn von den Drecksäcken gibt es mindestens so viele wie Ameisen in einem Hügel. Und auch der Hundsmann wird kommen, und weißt du, wen der Hundsmann bei sich hat?« Er grinste, und seine Augen weiteten sich, als er den Namen flüsterte: »Den Blutigen Neuner.« Beck fühlte, wie seine Wangen brannten. Der Blutige Neuner hatte seinen Vater getötet. In einem Duell, mit Vaters eigenem Schwert. Jener Waffe, die er nun an seiner Seite trug.
    »Das ist eine Lüge!«, presste Brait hervor, der ganz offensichtlich vor Angst fast erstarrte, obwohl sie Waffen trugen, während die Gefangenen sogar gefesselt waren. »Der Schwarze Dow hat Neunfinger umgebracht, schon vor vielen Jahren!«
    Kreuzfuß sah ihn weiter mit seinem verrückten Grinsen an. »Das werden wir ja sehen. Morgen, du kleiner Drecksack. Wir