Heldenklingen

Titel: Heldenklingen Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Joe Abercrombie

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liegt?«
    »Glaub ich kaum«, brummte Kropf. »Wieso sollte er?«
    »Aber deswegen nennt man den Stein doch Skarlings Finger, oder?«
    »Wie sollten sie ihn denn sonst nennen?«, fragte Herrlich. »Skarlings Latte?«
    Brock hob die dichten Augenbrauen. »Jetzt, wo du’s sagst, sieht es tatsächlich ein bisschen aus wie …«
    Drofd schnitt ihm das Wort ab. »Nein, ich meine, wieso sollte man ihn so nennen, wenn er da gar nicht beerdigt ist?«
    Herrlich sah ihn an, als sei er der größte Idiot im ganzen Norden oder zumindest einer derjenigen, die für diese Bezeichnung in die engere Auswahl kamen. »Beim Hof von meinem Mann – bei meinem Hof – fließt ein Bach, der Skarlings Au genannt wird. Davon gibt es hier im Norden vielleicht fünfzig. Und garantiert gibt es eine Legende dazu, die besagt, dass er seinen Männerdurst mit dem klaren Wasser dieses Bachs gelöscht hat, bevor er die eine oder andere wichtige Rede hielt oder irgendeinen Angriff befahl oder eine andere edle Tat vollbrachte, von der man später Lieder sang. Ich möchte wetten, dass er höchstens reingepisst hat, wenn er überhaupt je in die Nähe kam. So ist das nun mal, wenn man ein Held ist. Alle wollen sie ein Stückchen von dir.« Sie nickte zu Whirrun hinüber, der vor dem Vater der Schwerter kniete, die Hände ineinander verschlungen und die Augen geschlossen. »In fünfzig Jahren wird es in der Nähe irgendwelcher Höfe, die er nie gesehen hat, ein Dutzend Whirrun-Bäche geben, und irgendwelche Holzköpfe werden mit verklärtem Blick darauf zeigen und fragen: Ist es wahr, dass Whirrun von Blei unter diesem Bach begraben liegt?« Sie ging davon und schüttelte den kurz geschorenen Kopf.
    Drofd ließ die Schultern hängen. »Ich habe doch nur gefragt, oder? Ich dachte, deswegen würde man diese Steine die Helden nennen. Weil unter ihnen Helden begraben sind.«
    »Wen interessiert schon, wer wo begraben liegt?«, murmelte Kropf, der an all die Männer dachte, deren Begräbnisse er miterlebt hatte. »Wenn ein Mann in der Erde liegt, wird er zu Schlamm. Zu Schlamm und zur Legende. Und meistens haben die Legenden mit dem Menschen nicht viel gemeinsam.«
    Brack nickte. »Und je öfter die Geschichte erzählt wird, desto weiter entfernen sie sich voneinander.«
    »Hä?«
    »Nimm doch zum Beispiel mal Bethod«, sagte Kropf. »Wenn man die Geschichten hört, die man sich über ihn erzählt, dann möchte man doch glauben, er sei der bösartigste Drecksack gewesen, der je einen Fuß in den Norden gesetzt hat.«
    »War er das denn nicht auch?«
    »Kommt immer drauf an, wen man fragt. Seine Feinde hatten nichts für ihn übrig, und bei den Toten, er hat sich reichlich Feinde gemacht. Aber seht euch mal an, was er geleistet hat. Mehr, als Skarling Ohnekapp je gelang. Er hat den Norden geeint. Hat die Straßen bauen lassen, auf denen wir jetzt marschieren, und die Hälfte der Städte. Hat die Fehden zwischen den einzelnen Sippen befriedet.«
    »Indem er Krieg mit den Südländern angefangen hat.«
    »Schön, das ist richtig. Jede Münze hat zwei Seiten, aber genau das meine ich ja. Die Leute mögen einfache Geschichten.« Kropf sah auf die rosafarbenen Spuren an den Seiten seiner Fingernägel. »Aber die Menschen, die dahinterstecken, die sind nicht so einfach.«
    Brack versetzte Drofd einen Klaps auf den Rücken, der ihn beinahe umwarf. »Von dir mal abgesehen, was, mein Junge?«
    »Kropf!« Es lag dieser gewisse Ton in Herrlichs Stimme, der sie alle herumfahren ließ. Kropf sprang auf, so schnell er das in diesen Zeiten noch vermochte, und eilte zu ihr. Sein Knie knackte wie trockene Zweige, und er zuckte zusammen, als kleine Stiche bis zu seinem Rücken hinauffuhren.
    »Was gibt’s denn?« Mit zusammengekniffenen Brauen sah er zur Alten Brücke hinüber, über die Felder und Wiesen und niedrigen Hecken, zum Fluss und den dahinter liegenden Bergen; er schützte die tränenden Augen vor dem Wind und bemühte sich, das verschwommene Tal schärfer in den Blick zu bekommen.
    »Da unten bei der Furt.«
    Jetzt sah er sie, und sein Magen rutschte ihm in die Kniekehlen. Kaum mehr als kleine Punkte, aber unbestreitbar Menschen. Sie wateten durch die Untiefen, suchten sich einen Weg über die Sandbänke und kletterten zum anderen Ufer hinauf. Zum Nordufer. Kropfs Ufer.
    »Scheiße«, sagte er. Es waren nicht genug Leute, als dass es sich um Unionstruppen hätte handeln können, aber sie kamen von Süden, und damit mussten sie zum Hundsmann gehören. Und das hieß