Helle Barden

Schatten.
    Irgendwo in der Dunkelheit knurrte es. Gewöhnliche Hunde knurrten nicht auf diese Weise. Höhlenmenschen hatten solche Geräusche gehört.
    Gaspode setzte sich. Sein Stummelschwanz zitterte unsicher.
    »Ich wußte, daß ich dich früher oder später finden würde«, meinte er. »Auf meine Nase ist eben Verlaß. Ein Präzisionsinstrument, wie ich schon sagte.«
    Das Knurren wiederholte sich. Gaspode winselte leise.
    »Du fragst dich sicher, warum ich dir gefolgt bin«, fuhr er fort. »Nun, wenn du’s wissen willst, wenn du’s
ganz genau
wissen willst…«
    Wer ein solches Knurren hörte, bekam kaum Gelegenheit, später davon zu erzählen.
    »Äh, ich habe den Eindruck, daß du derzeit nicht sprechen möchtest«, sagte Gaspode. »Aber wenn du wirklich wissen willst, warum ich dir gefolgt bin… Man hat mich darum… äh… gebeten. Oh, jetzt denkst du sicher: Was, Gaspode gehorcht einem
Menschen
?«
    Gaspode warf einen Blick über die Schulter – als könnte sich hinter ihm etwas Schlimmeres befinden als vor ihm.
    »Das ist eben der Mist, wenn man ein Hund ist«, sagte er. »Und das will der Große Fido einfach nicht begreifen. Du hast die Hunde der Gilde gesehen. Du hast sie heulen gehört. O ja, Tod den Menschen und so. Klingt alles ganz nett. Doch was verbirgt sich dahinter?
Furcht.
Furcht vor der Stimme, die ›böser Hund‹ sagt. Sie dringt nicht nur von außen an die Ohren, sie erklingt auch im Innern, kommt direkt aus den Knochen. Weil der Mensch den Hund geschaffen hat. Ich weiß es. Es wäre mir lieber, wenn dem nicht so wäre, aber leider kann ich mich keinen Illusionen hingeben. Dieses Wissen macht die Macht aus. Ich habe Bücher gelesen… und sogar gekaut.«
    Die Dunkelheit schwieg.
    »Du bist zur selben Zeit ein Wolf und ein Mensch. Schwierige Sache. Eine Art Dichotomie. Du wirst dadurch in gewisser Weise zu einem Hund. Denn Hunde sind zur einen Hälfte Wolf und zur anderen Mensch. In dieser Beziehung hattest du vollkommen recht. Wir haben sogar Namen. Ha! Unser Körper sagt dies, unser Kopf sagt das. Als Hund führt man ein wahres Hundeleben. Und ich wette, du kannst nicht einmal vor ihm weglaufen. Zumindest nicht auf Dauer. Er ist dein Herr.«
    Die Dunkelheit schwieg noch etwas mehr. Gaspode glaubte, Bewegungen zu hören.
    »Er möchte, daß du zurückkehrst. Wenn er dich findet. Dann spricht er zu dir, und du mußt ihm gehorchen. Aber wenn du aus eigenem Antrieb zu ihm zurückgehst, ist es
deine
Entscheidung. Dann wärst du glücklicher – als Mensch. Ich meine, was kann ich dir schon bieten, abgesehen von Ratten und Flöhen? Eigentlich ist es gar kein so großes Problem. Du mußt nur sechs oder sieben Nächte pro Monat daheim bleiben…«
    Angua heulte.
    Die wenigen Haare, die noch auf Gaspodes Nacken wuchsen, richteten sich auf. Er versuchte, sich daran zu erinnern, zu welchem Körperteil die Hauptschlagader gehörte.
    »Ich möchte nicht dort hineingehen, um dich zu holen«, sagte er. Wahrheit sprach aus jedem einzelnen Wort.
    »Aber… aber… mir bleibt keine Wahl«, fügte er mit zitternder Stimme hinzu. »Ich
muß
zu dir kommen, um dich zu holen. Weil ein Hund zu gehorchen hat. Verdammter Mist.«
    Gaspode dachte einige Sekunden nach und seufzte.
    »Jetzt fällt’s mir wieder ein«, murmelte er. »Die Hauptschlagader liegt im Hals.«
     
    Mumm trat in den Sonnenschein. Besser gesagt: Er trat dorthin, wo bis vor kurzer Zeit Sonnenschein gewesen war. Jetzt glitten Wolken über den Himmel, und weitere zogen heran.
    »Detritus?«
    Boing.
»Ja, Hauptmann Mumm,
Herr
!«
    »Wer sind all diese Leute?«
    »Wächter, Herr.«
    Mit wachsender Verwunderung musterte Mumm die verschiedenen Mitglieder der Wache.
    »Wer bist du?«
    »Obergefreiter Hrolf Pyjama, Herr.«
    »Und d…
Kohlenfresse
?«
    »Ich nie nichts getan.«
    »Ich nie nichts getan,
Herr
!« donnerte Detritus.
    »Kohlenfresse?
Und du bist in der
Wache
?«
    Boing.
»Korporal Karotte meint, in jedem ein guter Kern steckt, auch wenn er manchmal sehr verborgen«, sagte er.
    »Und was ist deine Aufgabe, Detritus?«
    Boing.
»Bin Spezialist für Bergwerke im Kopf. Grabe tiefe mentale Stollen, um zu finden Flöz mit manchmal mehr verborgenem guten Kern.«
    Mumm kratzte sich an der Schläfe.
    »Das war ein Scherz, nicht wahr?« spekulierte er.
    »Es ist neuer Helm, den Knuddel für mich gebaut, Herr. Ha! Jetzt Leute können nicht mehr sagen, da geht dummer Troll. Jetzt sie sagen: Was das doch sein für ein gutaussehender militärischer