[Henderson_Charles]_Todesfalle-Die_wahre_Geschicht(Bookos.org)

geholt, und jetzt habe ich einen Schüttelfrost.«
Der Captain legte die Hand auf Hathcocks Stirn, aber sie war nicht heiß. »Fie ber haben Sie offenbar nicht. Wahrscheinlich kommt das schon wieder in Ordnung. Wohl doch nur eine kleine Erkältung. Sie bleiben morgen im Bett!«
»Ja, Sir, außer, wenn ich mich wirklich fit fühle. Aber vorher komme ich zu Ihnen.«
»Unbedingt.«
Um ein Uhr morgens ging Hathcock zur Latrine. Er stolperte und taumelte, als sei er schwer betrunken, und er fürchtete, die Sache würde nicht vor Tagesanbruch vorübergehen.
In der Bretterhütte atmete er nur ganz flach und hielt jeweils für mehrere Sekunden die Luft an, um möglichst wenig vom Gestank der Exkremente in dem abgeschnittenen FünfundfünfzigGallonen-Faß unter dem hölzernen Sitz in die Nase zu bekommen. Er erinnerte sich, gesehen zu haben, wie ein Private die schweren Behälter auf die Hände und die Kleidung des Mannes überschwappte und sein Arbeitsanzug auf der Brust und an beiden Beinen fettige schwarze Flecken bekam. Hathcock dachte, es sei doch ein Glück, daß er Sergeant war. Er brauchte keinen Latrinendienst zu schieben und die mit Scheiße gefüllten Behälter auf die Westseite des Hügels zu ziehen, wo sie mit Kerosin übergossen und in Brand gesetzt wurden.
Als Hathcock am nächsten Morgen erwachte, fühlte er sich besser. Das Schwindelgefühl war fast vorbei. Das Zittern hatte bis auf ein leichtes Zucken in den Beinen nachgelassen. Er lächelte, als er die Füße auf den ölfleckigen Bretterboden stellte, sich erhob und sicher auf seinen Beinen stand. »Vielleicht war es doch nur die Nässe«, dachte er.
Obwohl er sich besser fühlte, ging er ein paar Tage nicht hinaus. Er verbrachte die Zeit damit, Unterrichtspläne zu schreiben und Abschlußbesprechungen mit den Schülern zu führen. Und Einsätze zu planen - Einsätze, die er möglichst bald anführen wollte.
    Während eines drückend heißen Monsunnachmittags mit Temperaturen nahe 35 C und einer Luftfeuchtigkeit von 95 Prozent schrieb Hathcock an dem grünen Feldschreibtisch den Tagesbericht. Er hatte sein Hemd ausgezogen und trug nur seine Arbeitshosen in Tarnfarbe und die Stiefel. Die Heckenschützen waren früh und wieder mit leeren Händen nach Hause gekommen. Die Abschlußbesprechung war nur kurz.
    Carlos trank ein kaltes Bier. Der Gunny hatte sechs Dosen gekauft, als der Soldatenclub um fünf Uhr geöffnet wurde, und jetzt standen zwei davon mit Kondenswasser beschlagen am Rand des Schreibtisches und warteten auf den Captain.
    Ein großer, schwarzer Moskito landete auf Hathcocks Arm und begann auf der eintätowierten Konföderiertenflagge mit dem Wort ›Rebell‹ darunter Blut zu saugen. »Laß dir's nur schmecken«, sagte Hathcock und sah zu, wie das Insekt sich vollsog, bis sein Bauch prall gefüllt war. Gerade als der Moskito seinen Rüssel zurückziehen wollte, zerdrückte Hathcock ihn mit der Fingerspitze und verschmierte die blaurote Tätowierung mit Blut.
    »Verdammte Moskitos«, sagte Wilson, der auf einer Munitionskiste saß und sich mit den Schultern an die Wand der Bude lehnte; er schlug nach einem Insekt, das ihn gerade in den Hals stach. »Ich werde hier in jedem Fall eine Menge Blut vergießen - wenn ›Charlie‹ uns nicht kriegt, dann das Ungeziefer.«
    »Gunny«, sagte der Captain, der eben durch die Tür trat, »wenn die Insekten nicht wären, würden Sie über die Hitze oder den Dreck nörgeln.«
»Sie sagen es, Skipper, auf so einem heißen, dreckigen
    Sandhaufen wie hier bin ich überhaupt noch nie gewesen. Da könnte man gerade so gut in einem Scheißefaß in der Sahara leben«, schoß Wilson zurück.
    »Machen Sie keine Witze, wahrscheinlich landen wir dort als nächstes«, entgegnete Land.
Hathcock sagte lächelnd: »Ich weiß gar nicht, was an dem netten kleinen Haus, in dem wir hier wohnen, so schlecht sein soll.«
»Ihnen gefällt dieses Drecksloch, Hathcock, das kann ich mir denken! Ich habe ganz vergessen, daß Sie ja aus Arkansas kommen. Wahrscheinlich war es für Sie schon ein Schritt vorwärts, als Sie hierherkamen und Schuhe tragen konnten«, meinte Wilson und handelte sich damit ein leises Lachen von Land und einen drohenden Finger von Hathcock ein.
»Morgen gehen wir raus«, sagte der Captain und nahm einen kräftigen Schluck aus einer der beschlagenen Bierdosen.
»Sir, bin mit dem ›wir‹ auch ich gemeint?« fragte Hathcock voller Hoffnung.
»Jawohl, Sergeant Hathcock.«
Als die Sonne aufging, lagen Hathcock und