Herr Bofrost, der Apotheker und ich

als es an der Tür klingelte.
    Mein Herz schlug eine Kapriole und fiel in rasenden Galopp. Ich ebenfalls – und zwar direkt zum Kleiderschrank. Ich riss Slip, T-Shirt, Jeans heraus und streifte sie über.
    Es klingelte wieder. Ich tanzte von einem Bein auf das andere, starrte auf die Tür, riss sie auf und brach – innerlich, nur innerlich! – zusammen, als ein dürrer, rothaariger, verpickelter Typ vor mir stand.
    Äußerlich bewahrte ich Würde: »Was wollen Sie denn?!«
    Er reichte mir einen Briefumschlag. »Ich soll auf Antwort warten.«
    Ich riss den Umschlag auf. Darin steckte eine weiße Karte:
    Gutschein
für eine Taxifahrt
–– auch eine Möglichkeit im Leben
    stand da in Steffens geschwungener, weiter Schrift.
    Ich sah den Pickel-Jüngling fragend an. »Sind Sie Taxifahrer?«
    Er nickte. »Logo.«
    »Und Sie wissen, wohin Sie mich fahren sollen?«
    Er grinste. »Logo.«
    Na, hoffentlich übertraf sein Orientierungssinn seine Sprachkompetenz! Ich raffte meine Handtasche vom Garderobenständer, schnappte den Wohnungsschlüssel von der Kommode, zog die Tür hinter mir zu und stürmte die Treppe hinunter.
    Pickel folgte mir gemächlich.
    »Los doch, nun machen Sie schon! Es geht um Leben und Tod!«, rief ich und hielt ihm die Haustür auf.
    »Logo«, sagte er und öffnete mir mit enervierender Lahmarschigkeit die Beifahrertür.
    Na gut, dass er nicht mit hundert Sachen durch die Stadt bretterte und rote Ampeln überfuhr, sah ich ja ein. Er könnte sich trotzdem ein bisschen beeilen. Ich war verdammt froh, dass es eine kurze Fahrt war.
    Er hielt auf dem Parkplatz an den Alsterwiesen und deutete mit dem Kopfunbestimmt in Richtung Süden. »Sie soll'n da rübergehen. Bezahlt is'.«
    »Logo.« Ich riss die Wagentür auf, ging da rüber, staksig und unsicher. Am Rand des Herztods.
    Und dann sah ich ihn.
    Er stand neben einer kackbraunen Wolldecke, zu seinen Füßen ein Sektkühler und ein überdimensionaler Picknickkorb. Wie ein Installationskünstler, der sich keineswegs sicher ist, ob sein Objekt Gefallen finden würde.
    Fand es. Trotz der kackbraunen Decke.
    Ich rannte, flog auf ihn zu, längst klinisch tot.
    Ich landete hart an seiner Brust, und diesmal war die Ordnung der Welt komplett erschüttert. Segelmasten knickten ab, die Alster schwappte über die Ufer, die umliegenden Gebäude stürzten ein. Und ich wirbelte direkt in den Himmel. Den siebten. Aus dieser Perspektive sah die Welt absolut okay aus.
    Irgendwann ließ Steffen mich los und sah mit braunem Blick auf mich herab. Die grünen Pünktchen tanzten. »Ich liebe dir«, sagte er mit dieser Stimme, bei der sich alle meine Härchen aufstellten. »Ich dir, du mir – wir?«
    Ich nickte. Die Glutenkiste hatte sich geöffnet, offene Flammen loderten, nahmen mir die Luft.
    Steffen zog mich auf die Decke, holte zwei Sektgläser aus dem Picknickkorb und ließ den Champagnerkorken knallen.
    »Auf dich, schöne Helena.«
    »Auf uns«, krächzte ich.
    * * *

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