Himmel un Ääd (German Edition)

Lebensmittelbranche hat dich als
Köchin schon früher interessiert. Was macht denn die ›Weiße Lilie‹?«
    Ich bestellte ein
neues Tannenzäpfle und schwieg.
    »Gut, gut«, lenkte
Taifun ein. »Ich will es gar nicht wissen. Hast du dich wenigstens auf dem
Schützenfest noch amüsiert?«
    Ich zuckte mit den
Schultern. »Als ob man sich auf einem Schützenfest amüsieren kann!«
    »Natürlich kann
man sich auf einem Schützenfest amüsieren«, widersprach er lachend. »Ich kann
das. Das ist ein bisschen wie Karneval, zumindest der Samstagabend im Festzelt.
Man darf nur nicht alleine losziehen. So was geht nur in der Gruppe gut.«
    »Könnt ihr mal ein
bisschen leiser quatschen.« Ein Typ mit dem schwarzen Totenkopf-T-Shirt von St.
Pauli, der auf der gegenüberliegenden Seite des Tresens stand, schickte uns
einen wütenden Blick.
    »Ich habe mich
übrigens wirklich gefreut, dich wiederzusehen.« Taifun schob seinen Barhocker
etwas näher an meinen heran. »Weil ich nämlich ein paar Tage zuvor an dich
denken musste. Da habe ich in einer schlaflosen Nacht ›Breathless‹ von Jim
McBride angesehen. Erinnerst du dich an den Film?«
    Und ob ich mich
erinnerte. Der junge Richard Gere als Jesse Lujack, so sexy wie nie zuvor und
nie danach. Verrückt, fiebrig, glühend, gefährlich, dämlich, verloren. Verliebt
in Monica, die so kühl war wie er heiß. Wir hatten den Film bestimmt fünfmal
gemeinsam gesehen. Meist in Taifuns Bett, vom dem man durch ein großes
Dachfenster direkt in den Himmel gucken konnte. Manchmal vor, manchmal nach dem
Sex.
    »›Alles-oder-nichts-Sex‹,
hast du immer gesagt«, flüsterte mir Taifun zu, sein Gesicht jetzt ganz nah bei
meinem.
    Ich konnte ihn
riechen, so wie damals an unserem ersten Abend bei Curt. Seine herbe Zimtnote
verdrängte alle Ausdünstungen dieser Kneipe.
    »Weil der Kerl
verrückt war. Der war so durchgeknallt, das hätte nie gut gehen können mit den
beiden.«
    »Du warst immer
ein bisschen wie die Monica aus ›Breathless‹. Vorsichtig, die Zukunft im Blick,
mit Was-wäre-wenn-Fragen gepanzert. Dabei war unser Sex nie so gut wie in den
Momenten, wo du alles vergessen hast.«
    »Diese
Alles-oder-nichts-Nummer ist doch eine pubertäre Form der Liebe, die kann
keiner ein Leben lang aufrechthalten«, widersprach ich wie zu unseren
gemeinsamen Zeiten. »Deshalb gab es gar keinen anderen Ausweg aus der
Geschichte, als dass er erschossen wird. Aber im wirklichen Leben will keiner
der Liebe wegen erschossen werden.«
    »Die praktische,
die vernünftige Katharina!«, spottete Taifun leise in mein Ohr. »Aber ich weiß,
dass es auch die andere gibt. Die, die trotz der Angst vor Verletzungen noch
was riskiert in der Liebe. Die, die weiß, dass die Leidenschaft nie so hell
lodert, der Sex nie so heiß ist, wie wenn man dabei direkt in den Abgrund
blickt.«
    Ich drehte ihm den
Kopf zu. Unsere Nasenspitzen berührten sich fast. Der Zimtgeruch hüllte uns
ein.
    »Hast du noch die
kleine Dachwohnung in der Regentenstraße?«, fragte ich.
    »Lass uns gehen«,
antwortete er und legte einen Schein auf die Theke. Er schob mich vor sich her
aus der Kneipe.
    Der kurze Weg bis
zu seinem Haus viel zu weit. Wilde Küsse, gierige Zungen, die sich in den Mund
des anderen bohrten. Fiebrige Hände, die nur nackte Haut fühlen wollten. Viel
zu viele Treppen hoch zu seiner Wohnung. Brunftiges Schnauben und wildes Reißen
an Kleidern. In der vierten Etage zerrte ich Taifun den Gürtel aus der Hose, er
haspelte meine Bluse auf. Heißer Atem auf elektrisierter Haut. Endlich die Tür,
schnell hinein, das große Bett. Die lästigen Kleider weg, Haut auf Haut, nur
der Augenblick zählte. Der Sex wild und hektisch im ersten, sanft und
genießerisch im zweiten Gang. Und dann lagen wir erschöpft auf dem feuchten
Laken und blickten in den Sternenhimmel.
    »Das war toll!«,
flüsterte Taifun und drehte sich eine meiner Locken um den Finger. »Alles oder
nichts. Jesse Lujack hat recht.«
    »Für den
Augenblick«, gab ich zurück.
    »… tonight, will be fine, will be fine, will be fine, will be fine for a while …« , summte
Taifun den alten Leonard-Cohen-Song. Dann umschlang er meinen Bauch und
schmiegte sich an mich. »Ich habe nichts zum Frühstücken da«, nuschelte er
schon halb im Wegdämmern. »Aber bis zur ›Weißen Lilie‹ ist es ja nicht weit.«
    Falsches
Stichwort, ganz falsch. Sofort verloren die Sterne über dem Fenster ihren
Glanz. Ich wartete noch, bis ich Taifun leise schnarchen hörte, dann