Hochzeit kommt vor dem Fall

sagte er, gewissermaßen erleichtert. Ein leises Echo hinter ihm lenkte seine Aufmerksamkeit auf Peter, und er schaute sich um. Miss Twitterton kramte in einer Tasche voller Bast, Bleistifte und Zelluloidringe für Hühnerbeine, die in einem kleinen Regenschauer herausflogen, verzweifelt nach einem Taschentuch.
    »Ich hatte mich – eigentlich darauf verlassen«, schluchzte Miss Twitterton. »O bitte, entschuldigen Sie. Kümmern Sie sich nicht darum.«
    Kirk räusperte sich. Harriet, die mit Taschentüchern für gewöhnlich gut ausgerüstet war, entdeckte zu ihrer Verärgerung, daß sie sich gerade heute morgen nur so ein elegantes Leinentüchlein eingesteckt hatte, dem höchstens die seltenen Glücksträhnchen eines Honigmonds zugedacht waren. Peter eilte mit einer kleinen Friedensfahne zur Rettung herbei.
    »Es ist ganz sauber«, sagte er fröhlich. »Ich habe immer eins in Reserve.«
    (Sieht dir ähnlich, dachte Harriet bei sich; du bist mir viel zu wohlerzogen.)
    Miss Twitterton grub ihr Gesicht in die Seide und schluchzte zum Steinerweichen, während Joe Sellon betulich die letzten Seiten seines Protokolls durchblätterte. Die Situation drohte sich in die Länge zu ziehen.
    »Werden Sie Miss Twitterton noch brauchen?« fragte Harriet dann nach einer Weile. »Ich glaube nämlich wirklich, Mr. Kirk –«
    »Äh – nun ja«, meinte der Polizeidirektor. »Wenn es Miss Twitterton nichts ausmacht – reine Formsache, verstehen Sie? – uns zu sagen, wo sie vorigen Mittwochabend war.«
    Miss Twitterton tauchte aus dem Taschentuch auf.
    »Aber mittwochs ist doch immer Chorprobe«, erklärte sie, voll Verwunderung ob so einer einfachen Frage.
    »Ach ja«, bestätigte Kirk. »Und ich nehme an, Sie gehen hinterher selbstverständlich mal kurz zu Ihrem Onkel, nicht?«
    »O nein!« rief Miss Twitterton. »Ich war ganz bestimmt nicht da. Ich bin zum Abendessen nach Hause gegangen. Mittwochs habe ich doch immer soviel zu tun.«
    »So?« fragte Kirk.
    »Ja, natürlich – weil Donnerstag doch Markttag ist. Ich hatte ja noch ein halbes Dutzend Hühner zu schlachten und zu rupfen, bevor ich zu Bett ging. Darüber wird es immer so spät. Mr. Goodacre – er ist ja immer so nett – hat schon oft gesagt, er weiß, wie ungelegen es mir kommt, daß die Chorprobe immer mittwochs ist, aber es paßt nun mal einigen von den Männern besser, und da –«
    »Sechs Hühner zu schlachten und zu rupfen«, sagte Mr. Kirk nachdenklich, als ob er die Zeit auszurechnen versuchte, die man dafür brauchte. Harriet sah die zierliche Miss Twitterton bestürzt an.
    »Sie wollen doch nicht etwa sagen, daß Sie die selbst schlachten?«
    »O doch«, antwortete Miss Twitterton strahlend. »Es ist ja soviel leichter, als man sich das vorstellt, wenn man es gewöhnt ist.«
    Kirk prustete los, und Peter, der sah, daß seine Frau dieser Angelegenheit offenbar etwas zuviel Bedeutung beimaß, meinte belustigt:
    »Meine Liebe – Hälse umdrehen ist ein Kinderspiel. Dazu braucht man keine Kraft.«
    Er machte rasch eine entsprechende Bewegung mit den Händen, und Kirk, der entweder wirklich vergessen hatte, weswegen er hier war, oder aber boshaft von Natur war, ergänzte:
    »Stimmt genau.« Er schlang eine imaginäre Schlinge um seinen Stiernacken. »Mit Strick oder ohne – der kurze, scharfe Ruck dabei ist alles.«
    Er ließ unvermittelt den Kopf zur Seite fallen, daß es ein Anblick zum Grausen war. Miss Twitterton kreischte entsetzt auf; sie begriff vielleicht zum erstenmal, worum es hier eigentlich ging. Harriet war wütend, und man sah es ihr an. Männer! Wenn mehrere zusammenkamen, waren sie alle gleich – sogar Peter. Für einen Augenblick standen er und Kirk zusammen auf der anderen Seite einer tiefen Kluft, und sie haßte beide.
    »Sachte, Herr Polizeidirektor«, sagte Wimsey. »Wir machen die Damen scheu.«
    »O Gott, nein, das geht natürlich nicht«, sagte Kirk; bei aller Leutseligkeit waren seine braunen Ochsenaugen ebenso wachsam wie die grauen. »Also, vielen Dank, Miss Twitterton. Ich glaube, das ist im Moment alles.«
    »Also gut«, sagte Harriet. »Dann wäre das überstanden. Kommen Sie mit, wir wollen mal sehen, wie Mr. Puffett mit dem Küchenkamin vorankommt.« Sie zog Miss Twitterton hoch und bugsierte sie aus dem Zimmer. Als Peter ihnen die Tür öffnete, blitzte sie ihn vorwurfsvoll an, aber es ging wie bei Lancelot und Ginevra: Ihre Blicke trafen sich, doch sie ließ den ihren sinken.
    »Ach so, noch etwas, Mylady!« rief der