Hornblower 03 - Hornblower auf der Hotspur

Fahrt auf, um von dieser Küste des Grauens abzulaufen. In diesem Augenblick hörte man eine rasche Folge von Geräuschen, alle laut, alle voneinander verschieden und genau unterscheidbar, obwohl zwischen dem ersten und dem letzten kaum zwei Sekunden verstrichen: das Heulen einer Granate, das Krachen splitternden Holzes in der Takelage, einen tiefen Brummton, als das Großstengebackstag brach, einen Bums gegen den Finknetzkasten neben Hornblower und zuletzt einen schweren Fall drei Meter vor seinen Füßen. Hier an Deck rollte der Tod jetzt leise zischend auf ihn zu. Aber da das Schiff stampfte, änderte der rollende Tod mit wechselnden Neigungen des Decks flugs seinen Kurs und beschrieb dabei tolle Kurven, weil ihn der Wulst um seine Mitte immer wieder aus der Richtung warf. Hornblower sah das dünne Wölkchen Rauch am Ende der brennenden Zündschnur, die nur noch ein Achtel Zoll lang war. Zum Überlegen war keine Zeit. Er sprang auf das Ding zu, als es gerade unschlüssig auf seinem Wulst hin und her schwankte, und drückte mit seiner behandschuhten Hand die Zündschnur aus. Um sicherzugehen, daß auch der letzte Funke erloschen war, rieb er sie kräftig zwischen den Fingern, rieb sie ganz überflüssigerweise sogar noch ein zweites Mal, ehe er aus seiner gebückten Haltung wieder hochkam. In der Nähe stand ein Seesoldat, Hornblower winkte ihn heran.
    »Wirf das verdammte Ding da über Bord!« befahl er ihm. Daß er sich zu einem Fluch verstiegen hatte, war bei ihm ein Zeichen schlechtester Stimmung.
    Dann sah er sich um. Jedermann auf dem kleinen Achterdeck voller Menschen stand stocksteif, wie erstarrt in ganz ausgefallener Haltung, als ob irgendeine Gorgo alles in Stein verwandelt hätte. Erst als ihn die Leute reden hörten und sahen, wie er die Glieder bewegte, wurden sie alle wieder lebendig und vergaßen die Lähmung, die sie eben noch in Fesseln hielt - es war, als hätte die Zeit für alle außer ihm solange stillgestanden.
    Sein Zorn wurde durch diesen unbegründeten Verzug noch stärker angefacht, darum traktierte er jetzt wahllos einen jeden mit harten Worten des Tadels.
    »Was ist denn eigentlich los? Rudergänger, achten Sie gefälligst auf Ihren Kurs! Mr. Bush, schauen Sie sich endlich Ihre Kreuzmarsrah an! Schicken Sie sofort - noch in dieser Minute - Leute hinauf! Sorgen Sie dafür, daß das Backstag gespleißt wird! Ihr da! Warum habt ihr die Fallen noch nicht aufgeschossen? Macht zu, oder ich bringe euch in Schwung.«
    »Aye, aye, Sir! Aye, aye, Sir!«
    Bei dieser automatischen Bestätigung seiner Befehle schwang ein seltsamer Unterton mit, und mitten in dem geschäftigen Durcheinander, das sich jetzt erhob, bemerkte Hornblower, wie ihn erst Bush von der einen, dann Prowse von der anderen Seite mit einem Ausdruck ansahen, auf den er sich keinen Vers machen konnte. »Zum Donnerwetter, was haben Sie eigentlich?« fuhr er sie an, aber beim letzten Wort seiner Frage ging ihm die Antwort von selbst auf. Das Ausdrücken der Zündschnur erschien ihnen als eine Leistung, die alles normale Menschenmaß in den Schatten stellte. In ihren Augen war das ein großartiges, ein unvergleichliches Heldenstück gewesen.
    Was es wirklich damit auf sich hatte, begriffen sie nicht: daß es nämlich das Nächstliegende, ja das einzige war, was in diesem Augenblick noch geschehen konnte. Ebensowenig ahnten sie von dem instinktiven Zwang zum blitzschnellen Handeln, dem er sofort ganz und gar unterlag, als er das letzte Achtel Zoll der Zündschnur entdeckte. Sein ganzes Verdienst bestand am Ende nur darin, daß er rascher als die anderen gesehen und gehandelt hatte. Von Tapferkeit oder gar Heldentum war dabei keine Rede gewesen.
    Gelassen erwiderte er die Blicke seiner Untergebenen, und da seine Nerven und Sinne noch aufs äußerste gespannt und für jede Schwingung empfangsbereit waren, spürte er mit aller Deutlichkeit, daß jetzt und hier eine Legende geboren wurde, daß bald die wildesten Geschichten über das eben Erlebte umlaufen würden. Die bloße Vorstellung machte ihn so verlegen, daß er sich am liebsten verkrochen hätte. Er lachte, ohne es zu wollen, und ehe er noch damit zu Ende war, wußte er, daß dieses Gelächter der Selbsterkenntnis entsprang, daß es das sinnlose Gelächter eines Narren war. Das machte ihn noch wütender, als er schon gewesen war, er ärgerte sich mehr denn je über sich selbst, über Chambers von der Najade , ach, über die ganze Welt. Für ihn gab es nur noch eins: fort von diesem