Idealisten der Hölle

Holzstreifen verziert war, schrieb er: »Arm, um Himmels willen«, auf das Formular, in der Hoffnung auf eine Gelegenheit, es ihm zuzuschieben. Aber Personal schritt um die Tische, sah ihnen über die Schulter und schnalzte aufreizend mit der Zunge, während seine Helfer durch ihr Beispiel zur Ruhe aufforderten.
    An einer Stelle besah er sich tatsächlich die Botschaft an Arm. Er nickte weise mit seinem furchtbaren Kopf und klopfte Harper auf die Schulter. Er erwartete einen Schlag und straffte sich, aber nichts geschah.
    Nach etwa zwölf Minuten wachte Wendover auf.
    »Vanessa!« rief er.
    Er starrte wild um sich, leckte sich nervös die blutigen Lippen und schluckte krampfhaft. Seine Augen waren geweitet. Seine Wange war mit weißem Schleim aus dem aufgeplatzten Geschwür beschmiert. »Es gibt keinen Grund!« flehte er. Er umarmte die Luft, sein alter Körper zuckte. Er versuchte, sich vom Tisch zu lösen, aber es gelang ihm nur, die Stuhllehne ein kleines Stück fortzuschieben.
    Mit eilig trippelnden Schritten stürzten sich die Ordnungshüter auf ihn und schrien: »Falsche Einstellung! Die falsche Einstellung!« Der Tisch kippte um und klemmte ihn am Fußboden ein. Sie zerrten ihn hervor. Zwei hielten seine Arme fest, während der dritte ihm mit beiden Fäusten immer wieder auf den Solarplexus schlug.
    Harper stand mühsam von seinem Tisch auf, ergriff einen Stuhl und schleuderte ihn auf sie. Sie purzelten übereinander und zogen Wendover (»Vanessa«, brüllte er) mit zu Boden, schlugen, bissen und kratzten ihn. Harper rannte zum nächsten hinüber und trat ihm immer wieder in den Magen, sein Fuß blieb an den Rippen hängen. Wendovers Fieberwahn ebbte ab, er wimmerte noch einmal, dann wurde es ein stiller Kampf.
    »Es wird nicht geredet für die Dauer der Prüfung!« sagte Personal. »Unterlassen Sie das augenblicklich!«
    Harper, der mit Treten innehielt, um sich die Haare aus den Augen zu streichen, sah, daß er eine schwere Pistole aus der Jackentasche zog. Er stand sehr still und ließ es zu, daß die Helfer seine Arme fesselten. Ihre Masken waren in dem Handgemenge nicht verrutscht.
    »Ich habe dich gewarnt, Kleiner«, sagte Arm fast nachdenklich.
    »Ihre Zeit ist um«, verkündete Personal.
    Er ging herum und sammelte die Bögen ein, bückte sich nach Wendovers, auf dem ein staubiger Fußabdruck zu sehen war, und ging, nachdem er sie in seine Weste gesteckt hatte, zur Tür. Hier blieb er stehen und machte eine Kopfbewegung zu seinen Handlangern. Er sagte: »Nehmt ihn mit.«
    Harper wurde grob zum Ausgang gestoßen. Er hatte sich das linke Handgelenk verstaucht, als er den Stuhl geworfen hatte. Er grinste höhnisch, als er an dem reglosen Zwerg vorüberging, denn er fühlte sich verraten. Das Schreien des Kindes hallte von den Nachschlagewerken herüber.

 
VII
DIE EINSTELLUNG, DIE ZÄHLT
     
    Draußen im Flur, Grocott Personal vornweg.
    Zwei der Helfer hielten Harper an den Armen gefaßt, der andere folgte ihnen mit dem gepolsterten Drehstuhl.
    Harper ließ sein lahmes Bein einknicken und brachte den Peiniger zu seiner Linken, indem er sich mit seinem ganzen Gewicht auf ihn stürzte, in die richtige Stellung, um ihm einen Fußtritt in die Lenden zu versetzen, den er mit der Ferse ausführte. Auf Grund der darauf folgenden Verwirrung – alle drei schnappten in einer einzigen verwirrten Einheit nach ihm – gelang es ihm, sich loszureißen, herumzuschnellen und den ersten Arm, den er zu fassen bekam, grausam herumzudrehen. Er brach ihn, indem er mit der Faust auf das umgedrehte Ellbogengelenk einschlug. Er bekam einen schmierigen, abblätternden Kopf zu fassen, den er mit beiden Händen auf Kniehöhe hinunterzwang, und wollte ihm gerade einen Tritt versetzen, als Personal die Pistole in seine Nieren drückte.
    »Halt sie mir vom Leib!« schrie er und schleuderte den Kopf wütend von sich.
    Personal schnalzte mit der Zunge.
    »Mein lieber Junge«, sagte er, »ein Wort an den Weisen, ein Wort in Ihr Ohr.« Mit einem Druck seiner Revolvermündung lenkte er Harper von den Helfern fort. »Bemerkenswerte Energie!« kicherte er aufgeregt und nestelte in seiner Weste, hielt aber die Pistole weiter auf ihn gerichtet. Er zog Harpers Formular hervor, wedelte damit herum und deutete auf das Bleistiftgekritzel.
    »Sie sind verrückt«, sagte Harper. Sein Atem ging schwer, und er rieb sich das verletzte Handgelenk.
    »Nur eine kleine, einleitende Anhörung, ein wenig auf den Busch klopfen zur Information« – rasch