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Idoru-Trilogie - Gibson, W: Idoru-Trilogie - Virtual Light/Idoru/All Tomorrow´s Parties

Idoru-Trilogie - Gibson, W: Idoru-Trilogie - Virtual Light/Idoru/All Tomorrow´s Parties

Titel: Idoru-Trilogie - Gibson, W: Idoru-Trilogie - Virtual Light/Idoru/All Tomorrow´s Parties Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: William Gibson
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Mikropore-Outfits von Just Blow Me ähnelte, und steckten unten in irgendwelchen dunklen Stiefeln oder Schuhen mit hohen Schäften.
    Er konzentrierte sich so sehr auf sie und gab sich solche Mühe, außer Sicht zu bleiben, falls sie sich umdrehte, dass er es fertigbrachte, direkt unter einen der Wasserfälle zu geraten. Das Wasser lief ihm genau in den Nacken. In diesem Moment hörte er, wie ihr jemand zurief: »Chev, bist du das?«, und er ließ sich in einer Pfütze hinter einem Stapel erbeuteter Holzstücke mit aufgeweichtem Putz dran auf ein Knie nieder. Identifikation positiv.
    Der Wasserfall hinter ihm machte zu viel Lärm, als dass er hätte hören können, was danach gesprochen wurde, aber er konnte sie sehen: einen jungen Burschen mit einer Lederjacke, die viel neuer war als ihre, und jemand anderen in etwas Schwarzem, mit einer Kapuze auf dem Kopf. Sie
saßen auf einem Kühlapparat oder so, und der Typ in Leder sog an einer Zigarette. Er hatte die Haare zu einer Art Haube hochgekämmt; guter Trick, bei dem Regen. Die Zigarette flog in hohem Bogen davon und erlosch in der Nässe, und der Bursche sprang von dem Ding runter und schien mit dem Mädchen zu reden. Der mit der schwarzen Kapuze stieg ebenfalls ab. Er bewegte sich wie eine Spinne. Er trug ein Sweatshirt mit Ärmeln, die ihm fünfzehn Zentimeter weit über die Hände hingen. Er sah aus wie ein schlabbriger Schatten aus einem alten Film, den Rydell mal gesehen hatte, in dem die Schatten von den Menschen getrennt wurden, so dass man sie einfangen und wieder annähen musste. Sublett würde ihm wahrscheinlich sagen können, wie der hieß.
    Er gab sich alle Mühe, sich nicht zu bewegen, während er dort in der Pfütze kniete, und dann bewegten sie sich; die beiden Burschen nahmen das Mädchen in die Mitte, und der Schatten warf einen Blick zurück, um zu sehen, ob hinter ihnen alles in Ordnung war. Rydell erhaschte ein Stück von einem weißen Gesicht und einem Paar harter, wachsamer Augen.
    Er zählte: eins, zwei, drei. Dann stand er auf und folgte ihnen.
    Er konnte nicht sagen, wie weit sie schon gegangen waren, als er sie plötzlich einfach im Boden versinken sah, wie es schien. Er wischte sich Regen aus den Augen und versuchte, sich das zu erklären, aber dann sah er, dass sie eine Treppe hinuntergegangen waren, die in die untere Ebene eingelassen war. Das sah er zum ersten Mal. Er hörte Musik, als er näher kam, und sah ein bläuliches Licht. Es kam von dem schmalen kleinen Neonschild, auf dem in blauen Großbuchstaben KOGNITIVE DISSIDENTEN stand.
    Er blieb einen Moment lang stehen, hörte Wasser auf dem Transformator des Schildes zischen und ging dann einfach die Treppe runter.

    Die Stufen waren aus Sperrholz mit einem sandpapierartigen, rutschfesten Zeug drauf, aber er wäre trotzdem beinahe ausgerutscht. Auf halbem Wege wusste er, dass es sich um eine Bar handelte, weil er Bier und ein paar verschiedene Arten von Rauch riechen konnte.
    Und es war warm da unten. Es war, als ob man in ein Dampfbad ginge. Und voll. Jemand warf ihm ein Handtuch zu. Es war patschnass und klatschte ihm gegen die Brust, aber er fing es, rieb sich damit das Gesicht und die Haare ab und warf es in die Richtung zurück, aus der es gekommen war. Jemand lachte, eine Frau, wie es klang. Er ging zur Bar hinüber und suchte sich einen freien Platz am Ende. Fischte ein paar Fünfer aus seinen durchnäßten Taschen und legte sie auf den Tresen. »Bier«, sagte er und schaute nicht auf, als jemand eins vor ihn hinstellte und die Münzen einkassierte. Es war eine von den in Amerika gebrauten, japanischen Marken, die an Orten wie Tampa nicht so angesagt waren. Er machte die Augen zu und trank etwa die Hälfte auf einen Zug. Als er die Augen aufmachte und das Bier absetzte, sagte jemand neben ihm: »Würfeln?«
    Er schaute zur Seite und sah einen kinnlosen Typen mit einer kleinen, pinkfarbenen Brille, einem kleinen, pinkfarbenen Mund und schütterem, sandfarbenem Haar, das glatt nach hinten gekämmt war und von etwas anderem als nur der Feuchtigkeit in dem Raum glänzte.
    »Was?«, sagte Rydell.
    »›Würfeln‹, hab ich gesagt.«
    »Hab ich gehört«, sagte Rydell.
    »Und? Kannst gebrauchen?«
    »Äh, weißt du«, sagte Rydell, »alles, was ich im Moment brauche, ist das Bier hier, okay?«
    »Dein Telefon«, sagte der Mann mit dem pinkfarbenen Mund. »Oder Fax. Garantierte Verwürfelung, einen Monat lang. Dreißig Tage, oder die nächsten dreißig umsonst. Inland unbegrenzte

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