Im Bann der Dunkelheit

dieser Umstand nicht mehr den Eindruck, als hätte das alles eine geheime kultische Bedeutung; es wirkte nur noch viktorianisch ordentlich, als wären die Tücher über die schrecklichen Gesichter der Toten gebreitet worden, um die Empfindungen jener zu schonen, die sie entdecken mochten.
    Ich war mir sicher, daß diese beiden - die hier Seite an Seite und Hand in Hand auf dem Rücken lagen - Roger und Marie Stanwyk waren. Als Bobby und Sasha die Schleier entfernten, bestätigte sich meine Vermutung.
    Aus irgendeinem Grund blickte ich zur Decke und rechnete damit, zehn Zentimeter lange, dick eingesponnene Kokons in den Winkeln zu sehen. Natürlich hing nichts über unseren Köpfen. Allmählich brachte ich meine Alpträume durcheinander.
    Ich mußte gegen eine heraufziehende Klaustrophobie, die mich möglicherweise gelähmt hätte, ankämpfen und verließ deshalb den Raum vor Bobby und Sasha. Als ich mich zu Roosevelt gesellte, stellte ich zu meiner Befriedigung - und Überraschung - fest, daß noch immer keine Toten mit schwarzen Schleiern über den kalten weißen Gesichtern durch den Korridor wandelten. Das nächste Schlafzimmer war im gleichen Viktorianischen Überschwang eingerichtet, aber die zwei Leichen - im geschnitzten Mahagonibett mit Himmel aus weißem Musselin und Spitze über dem Kopfende - befanden sich in einer moderneren Pose als Roger und Marie: Sie lagen auf der Seite, von Angesicht zu Angesicht, und hatten sich in ihrem letzten Augenblick auf dieser Erde umarmt. Wir musterten ihre alabasternen Profile, aber keiner von uns kannte die beiden.
    Bobby und ich legten die Seidentücher zurück.
    Auch in diesem Zimmer lief ein Fernseher. Die Stanwyks waren trotz all ihrer Liebe zu vergangenen und vornehmeren Zeiten typische fernsehverrückte Amerikaner, was sie zweifellos mehr als unter anderen Umständen hatte verdummen lassen, denn wie allgemein bekannt und vielleicht sogar eindeutig bewiesen ist, reduziert sich pro Fernseher im Haus der IQ jedes Familienmitglieds um mindestens fünf Punkte. Das Pärchen auf dem Bett hatte sich entschieden, zur tausendsten Wiederholung einer uralten Folge von Raumschiff Enterprise aus dem Leben zu scheiden. Captain Kirk war gerade dabei, feierlich seine Überzeugung zu erläutern, daß Mitgefühl und Toleranz für die Evolution und das Überleben einer intelligenten Spezies genauso wichtig seien wie Augen und opponierende Daumen. Es fiel mir schwer, meinem inneren Drang zu widerstehen und den verdammten Fernseher nicht auf den Naturkanal zu schalten, wo der Fuchs die Wachtel zerfleischte.
    Ich wollte nicht über diese bedauernswerten Menschen urteilen, da ich nicht wissen konnte, welche Ängste und Qualen sie zu dieser endgültigen Lösung getrieben hatten; aber sollte ich jemals im Werden und schließlich so verzweifelt sein, daß ich den Selbstmord als einzigen Ausweg betrachtete, wollte ich nicht sterben, während ein Produkt des Disney-Imperiums lief oder eine ernste Dokumentation über die Schönheit des Blutrauschs in der Natur oder die Abenteuer des Raumschiffs Enterprise, sondern zur ewigen Musik von Beethoven, Johann Sebastian Bach, vielleicht auch Brahms oder Mozart; auch die Rockmusik von Chris Isaak wäre geeignet, sehr gut geeignet.
    Wie man meinen übersteigerten Tiraden vielleicht entnehmen kann, hatte sich meine Klaustrophobie noch verschlimmert, als ich in den oberen Korridor zurückgekehrt war. Da die Leichenzahl sich auf neun erhöht hatte, lief außerdem meine Phantasie auf Hochtouren, und mein Verlangen nach einer Waffe steigerte sich ins Unermeßliche, es glich beinahe einem sexuellen Bedürfnis, obwohl sich meine Hoden mittlerweile in den Unterleib zurückgezogen hatten.
    Ich wußte, daß nicht alle von uns dieses Haus lebend verlassen würden.
    Christopher Snow weiß Dinge. Ich wußte es.
    Ich wußte es.
    Im nächsten Zimmer war es dunkel, und eine rasche Überprüfung ergab, das es dazu benutzt wurde, um viktorianische Möbel und Kunstobjekte zu lagern, die gerade nicht gebraucht wurden. In zwei, drei beleuchteten Sekunden sah ich Gemälde, Stühle und noch mehr Stühle, ein Weinschränkchen, Tonfiguren, Urnen, einen Atlasholzschreibtisch im Chippendale-Stil, weitere Tischchen - als hätten die Stanwyks die Absicht verfolgt, jeden Raum des Hauses so vollzupfropfen, bis kein menschliches Wesen mehr hineinpaßte, bis die Dichte und das Gewicht der Gegenstände die Struktur des Raum-Zeit-Kontinuums verzerrten, wodurch das Haus aus unserem