Im Dunkel des Deltas (Detective Dave Robicheaux) (German Edition)

ich ihm verpaßt habe, kapiert? Schon mal den Witz von der fliegenden Nonne gehört, den sich die Falangisten drunten im Pfefferfresserland erzählen? Und ich erzähl dir jetzt keinen Stuß. Ein paar Arschlöcher von der Militärjunta in Argentinien wollten, daß an zwei Nonnen, beides Menschenrechtlerinnen, ein Exempel statuiert wird. Der Typ, der sie in dreihundert Metern Höhe aus dem Hubschrauber geschmissen hat, war unser Freund Jack. Bis demnächst, Streak. Ich sorg dafür, daß du deine Knarre zurückkriegst.«
    Dann verschwand er zwischen den abgebrochenen Zweigen in dem Gebüsch, durch das der angeschossene Mann geflohen war. Ich rasselte mit der Handschellenkette am Geländer des Bootsanlegers, während mir die Moskitos um den Kopf schwirrten, und meine Augen brannten, teils wegen des Schweißes, teils aus Schmach und Wut über meine eigene Dummheit.

10
    Nachdem ich am Sonntag morgen ins Büro gegangen war und meinen Bericht geschrieben hatte, rief ein Angestellter aus dem Postamt den Diensthabenden an und teilte mit, daß jemand über Nacht eine 45er Automatik, eine Militärwaffe, in den Briefkasten geworfen habe. Die 45er sei in eine Papiertüte gepackt, auf der mein Name stehe.
    Es war heiß und strahlend schön, und ein leichter Wind wehte von Süden, als ich mittags mit Clete Purcel den Fahrweg entlang zu der Stelle ging, wo sich Sonny und der Mann namens Jack in die Büsche geschlagen hatten und am Ufer des Bayou in Richtung Four Corners gelaufen waren. Das Blut auf den Blättern war mit dem Staub vom Fahrweg verkrustet.
    »Sieht so aus, als hätte Sonny dem Typ echt ein Loch verpaßt. Im Krankenhaus isser bislang nicht aufgekreuzt?«
    »Noch nicht.«
    Wir gingen durch das Gestrüpp hinunter zum Ufer. Die tiefen Spuren im Schlamm, die Sonny und der Mann namens Jack hinterlassen hatten, waren mittlerweile kreuz und quer von den Fußspuren der Deputies durchzogen, die Jacks Blutstropfen bis zu einer Lücke zwischen den Rohrkolben verfolgt hatten, wo ein flachbödiges Boot mit dem Bug voran auf den Sand gezogen worden war.
    Clete ging in die Hocke, schob sich ein Stück Pappkarton unter ein Knie und schaute am Ufer des Bayou entlang, in Richtung des Bootsanlegers. Er trug weite Shorts mit Gummizug, die mit tanzenden Zebras bedruckt waren. Er nahm seinen Porkpie-Hut ab und ließ ihn auf dem Zeigefinger kreisen.
    »Hast du die Abgesägte gesehen?« fragte er.
    »Nein.«
    »Meinst du, er hat eine dabeigehabt?«
    »Ich weiß es nicht, Clete.«
    »Aber du weißt, daß so ein Typ irgendeine Knarre bei sich hat? Stimmt’s?«
    Wir schauten einander an.
    »Folglich stellt sich die Frage, warum er Sonny damit nicht einfach abgeknallt hat? Er hätte ihm doch in der Dunkelheit auflauern und eine vor den Latz ballern können«, sagte er.
    »Weil er sie fallen gelassen hat«, sagte ich. »Aber warum hat sie dann letzte Nacht keiner gefunden?«
    Er ließ den Hut jetzt um den Finger wirbeln. Seine grünen Augen funkelten im Licht.
    »Weil sie ins Wasser gefallen ist«, sagte er und stemmte sich hoch.
    Es dauerte nicht lange. Etwa zwanzig Meter von der Sandbank entfernt, dort wo das Wasser um eine halb versunkene und verfaulte Piroge strudelte, die mit pelzig-grünem Moos überwuchert war, sahen wir im Kielwasser eines vorbeifahrenden Bootes den Lauf der Schrotflinte zwischen dem Schilfrohr glitzern. Er war unmittelbar vor der Repetiervorrichtung am Vorderschaft abgesägt und mit Sand verstopft. Der Kolben war abgehobelt und mit einer Holzraspel zu einem Pistolengriff zurechtgefeilt. Eine Schlaufe aus einer etwa einen halben Meter langen Elastikschnur, wie man sie zum Festschnallen von Gepäck benutzt, war am Holz angeschraubt.
    Clete schüttelte den Sand aus dem Lauf und klappte den Verschluß auf. Gelbes Wasser quoll aus dem Mechanismus, in dem eine nicht abgefeuerte Patrone steckte. Dann hebelte er vier weitere Schuß Munition heraus. Sie waren feucht, mit Schmutz bedeckt und lagen schwer in meiner Hand, als ich sie vom Boden aufhob.
    »Unser Freund benutzt keine Sportsicherung«, sagte Clete. Er musterte die Patronen in meiner Hand. »Sind das Flintenlaufgeschosse?«
    »Ja, die sieht man heutzutage kaum mehr.«
    »Vermutlich stellt er seine Patronen selber her. Der Typ stinkt geradezu nach einem Mechaniker, Streak.« Nachdenklich pulte er mit einer Hand ein Stück Kaugummi ab und steckte es in den Mund. »Ich sag’s ja ungern, aber womöglich hat dir der Hirnie das Leben gerettet.«
    Drunten am Bootsanleger hielt