Im Interesse der Nation

läufst also mit so einem verfluchten Hakenkreuz am Hals rum? Das würde ich gern mal sehen!«
    »Nja. Habe es nie getragen, aber es ist rot. Nach Hitler haben sie aus Schwarz Rot gemacht.«
    »Jetzt hast du also Kampferfahrung. Hast es also mal richtig ausprobiert?«
    »Stimmt. Es war echt.«
    »Was war das für ein Gefühl?«
    »Als ich drin steckte, wie bei einer Übung. Wie du es immer gesagt hattest, obwohl ich dir damals nicht glaubte. Hinterher allerdings fühlte ich mich etwas unwohl. Es war eine ziemlich blutige Angelegenheit.«
    Skip änderte plötzlich die Haltung. Es war ihm anzumerken, daß er das Thema wechseln wollte, als er sich nach dem letzten Bier in der Sechserpackung streckte. Er strich sich ein paarmal über das kurzgeschnittene graue Haar, bevor er etwas sagte.
    »Jemand, den du kanntest?« fragte er mit abgewandtem Gesicht, während er gleichzeitig das letzte Bier aufmachte.
    »Ja. Eine Frau. Außerdem mochte ich sie.«
    »War es hart?«
    »Yep. Laß uns gehen. Ich lade dich ein.«
    »Wollen wir uns richtig besaufen?«
    »Hört sich gut an, aber dann nichts Schwarzgebranntes. Verkauft McKenna immer noch Schwarzgebrannten?«
    »Ja. Weißt du noch damals, als du mit den Jungs gewettet hast?«
    »Ja, du hast uns zu einem Acht-Stunden-Marsch mit schwerem Gepäck ins Gelände gejagt. Damals habe ich zum letztenmal Ridgecrest Moon Shine Special getrunken. Zum letztenmal , hörst du das, Sir?«
    Sie lachten lange. Skip zog sich eine Baseball-Jacke über sein T-Shirt. Sie fuhren in Carls Mietwagen zu McKennas Kneipe, die keine Lizenz hatte und vermutlich eine der wenigen Kneipen dieser Art in der Welt war, deren Schild man schon von weitem erkennen konnte.
    Im Lokal saßen nur wenige Gäste, da es noch früh am Abend war. Und wer von der US Navy Urlaub hatte, hatte sich vermutlich schon am Abend vorher betrunken oder war nach L. A. gefahren.
    Sie bestellten Popcorn und eine Anderthalb-Liter-Flasche mit Whisky. Es sah ganz nach einem langen Abend aus.
    »Also«, sagte Skip und zog den Korken mit den Zähnen aus der Flasche. Er zündete sich einen seiner gewohnten mexikanischen Zigarillos an. »Du willst wissen, wie sich die grünen Jungs machen. Darum geht’s doch?«
    »Nach drei Jahren dürften sie keine grünen Jungs mehr sein.«
    »Was genau war ihre Grundausbildung in Schweden?«
    »Küstenwache, Marinetaucher. Das Beste, was wir haben, grüne Baretts.«
    »Nein, du machst Witze, grüne Baretts?«
    »Hm. Grüne Baretts.«
    »Teufel auch. Darauf trinken wir. Skål .« Skip Harrier trank wie ein Russe. Und wie Russen war er beleidigt, wenn man sein Tempo nicht mithielt. Carl ahnte das Schlimmste.
    »Es hört sich an, als hättest du kein Vertrauen zu schwedischen grünen Baretts. Wo drückt der Schuh, Skip?« fragte Carl, während Skip sein Glas füllte. Es war ein ziemlich gemeiner Bourbon, aber kein Schwarzgebrannter.
    »Nun ja. Ihr seid ein lustiges kleines Volk da drüben, Nachbarn des großen bösen Bären.«
    »Was soll das? Schweden hat mit Rußland fünfmal Krieg geführt. Wir haben zweimal gewonnen, und einmal ging es unentschieden aus. Das ist jedenfalls ein besseres Ergebnis, als ihr es schaffen würdet.«
    »Nein, ist es nicht. Ihr scheint gute Soldaten zu sein, ihr lernt schnell, seid groß und kräftig, raucht keinen shit und macht eure Schularbeiten. Aber ihr wirkt immer so gottverflucht nett. Und unser Job ist alles andere als nett, Carl.«
    »Richtig, das habe ich inzwischen auch herausgefunden.«
    »Ich frage mich manchmal nur, wie solche netten kleinen Jungs sich verhalten, wenn die Gooks kommen. Die Gooks sind verdammt böse, wenn du verstehst, was ich meine. Skål .«
    »Skål. Diesen Spruch kannst du dir in den Arsch stecken. Erstens geht es in unserem Fall nicht um die gelbe Gefahr, sondern um weiße kaukasische Männer, die an und für sich zwar nicht sehr viel netter sind als deine Vietnamesen. Zweitens sollen diese Burschen in unserem Nachrichtendienst field operators werden…«
    »Ja, die halbe Zeit geht hier ja dafür drauf, daß sie auf so einer mutterfickenden Schulbank sitzen…«
    »Unterbrich mich nicht, Sir. Wir sind jetzt Offizierskameraden, erinnerst du dich noch? Field operators also, und es geht nicht um so einen verfluchten Dschungelkrieg. Und drittens, Skip, glaube ich, daß es nicht eine einzige menschliche Rasse gibt, aus der man nicht Mörder machen könnte. Du kannst sie dir in Harlem holen oder im House of Lords, das spielt keine Rolle.«
    »Aber ja. Ich