Im Interesse der Nation

werde ich dir mal erzählen, warum diese Angelegenheit so ernst ist. Es ist nämlich durchaus möglich, daß dir nicht mehr viele Minuten bei der Polizei bleiben, wenn du so weitermachst. Doch zunächst eine Frage… Weißt du, warum wir uns so dafür interessieren, was der stellvertretende Polizeiinspektor Hammar zu dem fraglichen Zeitpunkt getan hat?«
    »Nein, aber es war doch so…«
    »So, du weißt es nicht! Dann werde ich es dir sagen. Es gibt hinreichenden Tatverdacht, um unseren geschätzten Kollegen des Mordes in der Garvaregatan zu verdächtigen.«
    Der Stockholmer ließ die Worte wirken, während er sich in seinem knarrenden Bürostuhl zurücklehnte. Dann nahm er erneut Anlauf.
    »Wenn ihr einander deckt, nachdem ihr auf der Wache Besoffene verprügelt habt, ist das eine Sache. Ich mag das nicht, das dürfte hier wohl niemand mögen, aber eins sollte dir klar sein, mein Junge, daß es hier um etwas völlig anderes geht. Verstehst du, was es bedeutet, einen Mordverdächtigen zu decken?«
    »Ist Tore…«
    Der Fuchs verschluckte den Rest des Satzes und sah aus, als würde er gleich in Tränen ausbrechen.
    »Es stimmt also nicht?« fuhr der Stockholmer in bedeutend weicherem Tonfall fort.
    »Nein«, flüsterte der Fuchs mit gesenktem Kopf. »Aber ich dachte…«
    »Es ist scheißegal, was du eben noch gedacht hast. Hammar hat dich also gebeten zu bezeugen, daß ihr gemeinsam in diesem Schuppen wart?«
    »Ja, aber…«
    »Kein Aber! Und es stimmt also nicht.«
    »Nein.«
    »Wo hieltest du dich zum fraglichen Zeitpunkt auf?«
    »Zu Hause.«
    »Und das ist die reine Wahrheit?«
    »Ja. Es ist die reine Wahrheit.«
    »In Ordnung, dann machen wir das mit dem Tonbandgerät noch mal von vorn.«
    »Muß ich…?«
    »Ja. Darauf kannst du Gift nehmen.«
    Der Oberstaatsanwalt ging mit entschlossenen Schritten aus dem Zimmer, dahinter der humpelnde Rune Jansson. Als sie vor einer verschlossenen Tür standen, hob der Staatsanwalt den Zeigefinger und hielt ihn Rune Jansson fast an die Nasenspitze.
    »Es kann also Tore Hammar sein?« fragte er und wedelte so mit dem Zeigefinger herum, daß Rune Jansson zurückweichen mußte.
    »Ja, es kann Tore Hammar sein, durchaus.«
    »Hausdurchsuchung?«
    »Wäre wohl angebracht.«
    »Gut, ihr nehmt den Scheißkerl sofort vorläufig fest und macht dann eine Hausdurchsuchung, der Beschluß gilt ab sofort, ist das verstanden?«
    »Ja, aber…«
    »Kein Aber! Verstanden?«
    »Ja, Herr Voruntersuchungsleiter.«
    »Keine Ironie, wenn ich bitten darf.«
    Der Oberstaatsanwalt machte auf dem Absatz kehrt und eilte den Korridor hinunter. Rune Jansson spürte einen intensiven Schmerz in der Wade. Ihm dämmerte, daß der Rest des Tages schmerzhaft werden würde.
    Als sie eine halbe Stunde später Tore Hammar in den Vernehmungsraum schleiften, war die Stimmung gehässig und an der Grenze zum Lynchmord. Polizeibeamte neigen dazu, gerade dann besonders unangenehm zu werden, wenn Kollegen richtiger Verbrechen bezichtigt werden.
    Die darf ein Polizist auf keinen Fall begehen. Für sie muß dann das gesamte Polizeikorps in der Presse den Kopf hinhalten. Schon eine vorläufige Festnahme war in diesem Sinn ein Verstoß gegen den Korpsgeist. Man brauchte wahrscheinlich kein Journalist oder langgedienter Polizeibeamter zu sein, um zu wissen, wie die Schlagzeilen lauten würden:
    POLIZIST WEGEN DES WERWOLF-MORDES FESTGENOMMEN!
    Derlei macht keine Polizistenseele froh. Für Journalisten ist es pures Gold. Zu allem Überfluß mußte Tore Hammar auch noch den harten Mann spielen. Als er einsah, daß sein Versuch, ein falsches Alibi zu konstruieren, geplatzt war und daß man ihn aufgrund hinreichenden Tatverdachts wegen Mordes vorläufig festgenommen hatte, weigerte er sich, Fragen zu beantworten, und verlangte einen bekannten Stockholmer Anwalt als Verteidiger.
    So wurden die Ermittlungen volle zwei Tage lang aufgehalten, bis Tore Hammar zur Vernunft kam.
    Carl war mit einem Taxi nach La Jolla gefahren und war dann ziellos in den Villenvierteln herumgeschlendert, bis er zu einem verlassenen Badestrand hinunterkam, Pacific Beach. Fünf Stunden hatte er mit dem Rükken an einem Rettungsschwimmerturm gesessen, die Knie bis zum Kinn hochgezogen, die Wildlederjacke bis oben hin zugeknöpft. Er hatte auf ein Hotel für die Nacht verzichtet, da er in der Maschine nach Stockholm ohnehin schlafen wollte.
    Mal hatte er versucht, gar nicht zu denken, mal hatte er dagesessen und in Kindheitserinnerungen gekramt.
    Es hatte