Im Schatten der Mangroven (Detective Dave Robicheaux) (German Edition)

ja gleich. Kann nicht mehr lange dauern. Mr. Goldman schneidet gleich den Kuchen an.« Dann sang er.
    I ax my bossman, Bossman, tell me what’s right
.
    He whupped my left, said, Boy, now you know what’s right
.
    I tole my bossman, Bossman, just give me my time
.
    He say, Damn yo’ time, boy
,
    Boy, you time behind
.
    Ich wartete eine weitere halbe Stunde. Das Licht der Dämmerung verblaßte immer mehr, die Party wurde lauter, und jemand setzte eine Batterie von Flutlichtscheinwerfern in Betrieb, die das ganze Areal in ein unnatürliches helles Licht tauchten, das an eine Phosphorfackel erinnerte. Die Bowlenschale war jetzt leer; statt dessen wurden Waschzuber mit kleingestoßenem Eis und Bierbüchsen aufgetragen, und eine tragbare Bar wurde errichtet, hinter der zwei schwarze Barkeeper in weißen Jacken die Arbeit aufnahmen. Sie mixten Mintjuleps und Martinis, so schnell sie konnten.
    »Ich muß jetzt los, Hogman«, sagte ich.
    »Diese Lady da will noch was von mir. Gib mir zehn Minuten«, sagte er.
    Ein Kellner trat mit einem Tablett zu uns und reichte Hogman und der schwarzen Frau in seiner Begleitung Pappbecher, bis über den Rand voll mit frischgezapftem Bier. Dann gab er mir ein eisgekühltes Cocktailglas, das mit kleingestoßenem Eis, Minzblättern, Orangenscheiben und kandierten Kirschen gefüllt war.
    »Das hab ich nicht bestellt«, sagte ich.
    »Ein Gentleman da drüben hat gesagt, das würden Sie trinken. Ich soll’s Ihnen bringen. Das ist Dr. Pepper, Sir.«
    »Was für ein Gentleman?«
    »Das weiß ich nicht mehr so genau, Sir.«
    Ich nahm das Glas vom Tablett und trank daraus. Das Eis war so kalt, daß es mir im Hals weh tat.
    Der See war jetzt schwarz, und draußen in der Dunkelheit, über dem Lärm der Partygäste, konnte ich hören, wie jemand versuchte, einen Außenbordmotor anzuwerfen.
    Ich trank aus und stellte das leere Glas auf den Büffettisch.
    »Für mich ist jetzt Schluß, Sam«, sagte ich. »Kommst du jetzt oder nicht?«
    »Die Lady wird mich heimbringen«, sagte er. Seine Augen waren vom Trinken gerötet. Unter der Krempe des Strohcowboyhutes blickten sie glasig ins Nichts.
    »Hogman –« sagte ich.
    »Die Lady wohnt gleich bei mir um die Ecke. Sie hat ein bißchen Ärger mit ein paar miesen Niggern. Sie will nicht alleine heim. So ist’s nun mal. Ich schau morgen früh bei dir im Büro vorbei.«
    Ich versuchte einen Blick auf sein Gesicht zu erhaschen, aber er war emsig damit beschäftigt, an der Mechanik seiner Gitarre herumzufummeln. Ich machte kehrt und lief durch die Schatten zurück zu meinem Pickup. Als ich durch die Windschutzscheibe noch einen letzten Blick auf die Party warf, steckte das blonde Mädchen in den Shorts und dem rückenlosen Oberteil unter dem Applaus aller Anwesenden Mikey Goldman einen Löffel mit Kuchen in den Mund.
    Es regnete heftig, als ich mich der Zugbrücke über den Bayou im Süden der Stadt näherte. Ich konnte den Brückenwärter in seinem erleuchteten Fenster sehen, die Stahlträger mit ihrem nassen Glanz und den Rostflecken, die grünen und roten Fahrtlichter eines im Nebel vorbeiziehenden Boots. Ich war nur noch ein paar Minuten von zu Hause entfernt. Ich mußte nur noch die Brücke überqueren und dann der unbefestigten Straße bis hinunter zu meinem Pier folgen.
    Aber das war es nicht, was ich tat oder was geschah.
    Ein Blitzstrahl detonierte in einer weißen Kugel am Straßenrand und trieb das Herzstück eines Baumstumpfs, schwarz verkohlt und rauchend, quer über die Straße, ins Licht meiner Scheinwerfer. Ich schluckte, um die Ohren freizubekommen, und für den Bruchteil eines Augenblicks glaubte ich hinten im Mund den Geschmack von schwarzen Kirschen, kleingestoßenen Minzblättern und Orangenschalen zu schmecken. Dann fuhr eine gewaltige Zuckung durch meinen ganzen Körper, als ob jemand ein Streichholz in meinem Schädel angerissen hätte.
    Der Pickup kam von der Straße ab, rollte über die Reste eines eingefallenen Rindergatters aus Stacheldraht, auf den breiten Deich hinaus, der die Marsch wie eine Trennlinie durchschnitt. Ich erinnere mich an die wilden Butterblumen, die im Scheinwerferlicht rasend schnell auf mich zukamen, die Steine und den Dreck, die unter den Kotflügeln gegen die Karosserie peitschten, dann an den Nebel, der aus den toten Zypressen und Trauerweiden-Bauminseln wogte, den Wagen einkreiste, die Fenster bedeckte. Ich hörte Donner, der tief hinten in der Marsch grollte, gefolgt vom Echo aus zahllosen Buchten, wie