Im Sog der Gefahr

hatte Remy recht?
    Dieses Schwein! Seine Eltern zu bedrohen? Dem Wichser würde er es zeigen.
    Mike legte die Hand auf die Pistole in seinem Hosenbund. Am liebsten wäre er zu Remy gegangen und hätte die beiden weggepustet. Aber zum einen hatte Dryzek erstklassige Sicherheitssysteme, und zum anderen war Mike eigentlich nicht der Killer-Typ. Jedenfalls solange sie sich nicht an seiner Familie oder Gina vergriffen, denn dann konnte er für nichts mehr garantieren.
    Mike trug schwarze Lederhandschuhe und hatte eine Taschenlampe dabei. Er öffnete sämtliche Schränke und durchsuchte jede Ritze, die groß genug für eine Reisetasche war. Nichts, weder in der Küche noch im Wohnzimmer. Dann beschloss er, oben weiterzusuchen, nur für den Fall, dass Brent früher als erwartet zurückkehren würde. Er sah auf die Uhr. Fünf Minuten war er jetzt schon hier.
    Das Holz auf den Stufen glänzte wie Honig. Herrgott, das ganze Haus glänzte. Er fand es falsch, so falsch, dass ein verurteilter Mörder wie ein König leben sollte, während sich gottesfürchtige, hart arbeitende Menschen wie er und seine Eltern mit einem kleinen, windschiefen Häuschen und uralten Haushaltsgeräten begnügen mussten.
    Im Obergeschoss fand er fünf verschlossene Türen und einen merkwürdigen Geruch vor. Mike folgte dem Gestank und öffnete die Tür zu einem riesigen Zimmer mit gewaltigen Fenstern zum Meer hinaus. Darin stand eine Couch und daneben Hunderte von Leinwänden in unterschiedlichen Entwicklungsstadien, die in Stapeln an beide Wände gelehnt waren.
    Heilige Scheiße, der Kerl war Künstler? Brent Carver war ein beschissener Maler?
    Er durchquerte den Raum und berührte eine Leinwand, auf der ein blauschwarzer See am Fuß eines Bergs zu sehen war. Es war abstrakt, aber wunderschön. Als er einatmete, war seine Lunge wie zugeschnürt. Carver war ein Künstler – und zwar ein verdammt guter. Er spähte auf die Signatur in der Ecke eines fertigen Gemäldes. B . C. Wilkinson. Heilige Mutter Gottes!
    Brent Carver war ein Künstler namens B . C. Wilkinson?
    Scheiße! So verdiente er also sein Geld. Da würde er nicht auf einmal anfangen, mit Koks zu dealen.
    Als er sich gerade zurückzog, hörte er ein Geräusch. Einen Bootsmotor. Mike blickte aus dem Fenster und sah, wie Carvers Boot am Steg anlegte. Sein Ablenkungsmanöver hatte nicht funktioniert. Er schaltete die Taschenlampe aus und rannte die Treppe hinunter; wie ein olympischer Athlet sprintete er zur Haustür, die zur Straße hinausging. Schlitternd kam er zum Stehen, um leise die Riegel zurückzuschieben. Im selben Moment, in dem Brent das Haus durch die Hintertür betrat, öffnete Mike die Vordertür, schlüpfte lautlos hinaus und schloss die Tür hinter sich. Und dann rannte er. Schneller, als er je in seinem Leben gerannt war, bis seine Lunge brannte und sein Herz fast explodierte.

12
    Früher hatte Gina einen Hund gehabt, aber der war vor sechs Monaten gestorben. Weil die Sentimentalität stärker gewesen war als der gesunde Menschenverstand, hatte sie sich keinen neuen gekauft. Er öffnete die Hintertür und schlüpfte lautlos in die Küche. Erinnerungen verblassten mit den Jahren. Angst wurde mit der Zeit ausgelöscht. Schlimme Dinge geschahen anderen Menschen, anderswo. Nicht in sicheren kleinen Orten wie Bamfield.
    So vertrauensvoll. So naiv. So einfältig.
    Ohne einen Laut zu verursachen, stand er auf dem abgenutzten Linoleumboden. Eine Uhr tickte in der Dunkelheit. Scheppernd sprang der Kühlschrank an, und er schenkte ihm einen langen, dankbaren Blick. Das würde seine Schritte übertönen.
    Zorn brannte in seiner Brust und dehnte seine Lunge bis zum Bersten. Menschen waren von Natur aus einfältig; die meisten von ihnen waren dumme, flatterhafte Wesen, die keinen Moment innehielten, um über die Konsequenzen ihres Handelns nachzudenken.
    Er ballte die Hände zu Fäusten.
    Früher einmal war er selbst so gewesen, doch er hatte seine Lektion früh gelernt und nie wieder vergessen. Hatte den Preis bezahlt und es nie wieder vermasselt. Dann hatte Milbank angefangen, wie eine Kakerlake bei ihm herumzukriechen, und wieder war er gezwungen gewesen zu handeln, um das Chaos einzudämmen.
    Sie war die Letzte.
    Er ging durch den dunklen Flur. Irgendwann würde die kleine Nutte zu Brent Carver zurückgekrochen kommen, und dann wäre alles im Arsch. Es war ein taktischer Fehler gewesen, Milbanks Leiche in das Wrack zu stecken. Er hatte sich für schlau gehalten, aber es wussten nur so