Im Zeichen der Sechs

verkrüppelt hat. Wieder ein weißer Europäer vom Urwald verzehrt. Soll ich fortfahren?«
    Doyle nickte; wußte man, ob Sparks diese Wunde je wieder enthüllen würde? Schweig still, ermahnte er sich; erinnere dich, wie oft es geschieht, daß ein Patient, den man reden läßt, den geheimen Grund für sein Leiden offenbart, ohne es zu wissen. Er füllte sein Glas neu und hoffte, Jack werde nicht merken, wie seine Hand zitterte.
    »Ich reiste gemächlich nordwärts, von Insel zu Insel. Cu-racao. Antigua. Hispaniola. Ohne ein Ziel vor Augen. Nahm die Sonne in mich auf. Versuchte, erneut Gefühl in meine Hände zu bekommen, stieß sie wieder und wieder in den heißen Sand. Trank eine Menge Rum. Eine andere Frau an jedem Ort. Eroberungen. Ging, wenn ich ihrer müde war, was nie lange auf sich warten ließ; einen Mann in einem solchen Zustand wollen sie immer alle heilen. So vorhersehbar, so langweilig. Ich ertrug es nicht, das erste Aufblühen der Enttäuschung in ihren Gesichtern, wenn sie begriffen, daß nicht der kleinste Teil meiner selbst ihnen gehörte.
    Eines Tages landete ich in New York. Was ein kurzer Aufenthalt hatte werden sollen, wurde zu einer dreijährigen Wanderschaft, bei der eine Identität sich sauber in die nächste fügte; die Leute hier stellen nicht viele Fragen. Sie nehmen einen Mann beim Wort, wenn er mit Arbeit dafür einsteht.
    Verbrechen beging ich nicht. War wieder ein gewöhnlicher Mensch. Sechs Monate als Landvermesser in den Alleghenies. Pferdeknecht auf einem Gestüt in Philadelphia. Fuhr ein Jahr Postkutsche im Ohio Valley, auf derselben Route, die wir jetzt fahren. War Stauer auf einem Raddampfer, den Mississippi hinunter. Eines Tages konnte ich nicht mehr aufstehen. Schaute in den Spiegel; wußte nicht, wer ich war. Eine Erschöpfung der Seele hatte sich über mich geschlichen, so umfänglich, daß ich sie nicht hätte beim Namen nennen können. Jede Zelle meines Körpers war entleert, aufgebraucht. Meine Hände taten unaufhörlich weh, und der Schmerz war tief und steinhart, gespenstisch allumfassend. Langsam reiste ich zurück nach New York. Hatte genug Geld gespart, um auf dem Lebensstandard, den ich pflegte, ein jahrelanges Dasein zu fristen.
    Da mein Bruder nun tot war, hatte ich den einzigen Grund zum Leben verloren. Einen anderen hatte ich nie gekannt; kein zwingender Anlaß, weiterzumachen, war mir in den Sinn gekommen. Und es war mir gleichgültig. Ich war auf dem Grund der Grube angelangt, die ich mir gegraben hatte.
    Eines Tages ging ich spazieren, ganz in der Nähe der Gegend, wo wir neulich waren. Lower East Side. Ein Märztag war es, klar und windig. Ich sah einen Chinesen auf der Straße stehen. Groß, ausgemergelt; er schaute mir in die Augen, als ich auf ihn zukam. Vielleicht sah er etwas in mir, irgendeine offenkundige oder subtile Sehnsucht. Er hob die Hand, als ich herankam; seine Finger waren merkwürdig mißgestaltet, birnenförmig an den Spitzen, wie umgekehrte Kegel.
    Zwischen seinen Fingern klemmte ein kleines Stanniolpäckchen, so groß wie eine Silbermünze. Er sah mich nicht an, er sprach nicht. Er drehte sich nicht um, als ich stehenblieb und mich nach ihm umschaute. Er ließ die Hand sinken und trat durch eine Tür. Ich folgte ihm, durch einen Hausgang, eine schmale Treppe hinunter. Eine billige rote Papierlaterne schaukelte über einem Eingang im Wind. Drinnen: feuchte Ziegelmauern, muffige Matratzen auf dem Boden, hingestreckte Körper, Dutzende, in träger Bewegung, wie Seetang. Der Chinese wickelte das Stanniol auseinander und stopfte einen dunklen Klumpen in eine lange schwarze Holzpfeife. Er verlangte Geld. Ich gab ihm welches. Er sah mir nicht ein einziges Mal ins Gesicht. Wies mir eine Matratze. Hielt die Pfeife für mich und zündete sie mit seinen unförmigen Händen an.« »Opium.«
    Jack nickte; er konnte Doyle nicht in die Augen schauen. »Nach meinem Fall hatte ich die Nadel aufgegeben; das war ein Teil meiner Wiedergeburt, ein Teil jener Hölle, der ich in der Höhle ins Antlitz schaute, als mein Körper den Hunger aufgab. Ich hatte aufgehört und nie wieder angefangen. Nicht einmal in Belem, als es überall zu haben war und ich jede erdenkliche Gelegenheit hatte. Nicht ein einziges Mal.«
    Doyle gab keine Antwort. Warum ist ihm nach all dem anderen so schrecklich viel daran gelegen, daß ich ihm dies glaube?
    »Die Pfeife nahm mir den Schmerz in den Händen. Sie füllte die Leere aus, die sich in mich hineingefressen hatte. Wärme, ein