In den Städten, in den Tempeln

hatte er sich wieder weitgehend in der Gewalt. Interessiert betrachtete er das riesige Basaltstandbild Abraham Oberkoffers, des venusischen Helden des Pionierdenkens, das bis zur Decke der Lokation aufragte. Die megaloforme Muskulatur der Gestalt wuchtete eine große Kugel, die anscheinend die Venus darstellen sollte, und das Gesicht war eine Grimasse stilisierter Wildentschlossenheit. Zwischen den gespreizten Beinen der Statue führte eine Horde von Konvulsionären – sie trugen weiße T-Shirts mit roten Pilzumrissen, um zu bekunden, daß sie ihre Ekstase dem Verzehr berauschender Pilze verdankten – einen Veitstanz auf. Nahebei äfften einige semiprofessionelle Nonsens-Fredys sie unter abartigem Gelächter nach.
    »Ich wüßte nicht, inwiefern hier eine Ähnlichkeit mit der Erde bestehen sollte«, sagte Clay sardonisch zu Marita. Wenig später jedoch mußte er einräumen, daß sie nicht völlig unrecht hatte. Timarchia zeichnete sich durch eine auffällige Geradlinigkeit und Sachlichkeit in der Anlage seiner öffentlichen Wege und in der Architektur aus, die den Sektor deutlich von den anderen Lokationen abhob. Es herrschte weniger zielloses Gewimmel, und die Leute, die man mit geschäftigem Gehabe umhereilen sah, wirkten nicht so ausgeflippt. Clay bemerkte an zahlreichen Stellen ein großes pfeilförmiges Schild, das auf weißem Grund ein blaues B aufwies. »Was bedeutet das Schild?«
    »Es zeigt die Richtung zur Börse.« Mit einer geschmeidigen Bewegung voller unaufdringlicher Anmut streifte die Hand der Venusierin einen Sensor, und mitten in der Fahrgastkapsel schimmerte ein Projektionsfeld auf. Die Holo-Aufnahmen gewährten Einblick in eine langgestreckte, lichte Halle, in der ein wüstes Durcheinander von Gebrüll und Gedränge stattfand. Eine nahezu hysterische Menschenmenge tobte vor den kaltkristallenen Anzeigen an der Wand. Beleibte Greise, deren konservative Anzüge aus den Nähten gingen, hagere Beaus in Freizeit-Coveralls und dürre ältliche Weiber in City-Chic, alle die gleiche Habgier im Gesicht, fuchtelten enthemmt mit ihren Handkoms, durch die sie den Computern ihrer Börsenberater unablässig Anweisungen zuschrien.
    Claybourne runzelte die Stirn. »Was ist denn da los? Gibt's 'n Run?«
    »Nein, dort geht es immer so zu.« Maritas Miene widerspiegelte Geringschätzung. »Man muß die zeitliche Verzögerung in der Nachrichtenverbindung zur Erde berücksichtigen. An der venusischen Börse finden deshalb sogenannte Präspekulationen statt. Ihre Einträglichkeit hängt davon ab, ob und in welchem Umfang an den maßgeblichen Börsen auf der Erde tatsächlich die prognostizierten Kursveränderungen nachfolgen.« Angewidert schaltete die Sphärenschwimmerin die Projektion ab. »Natürlich werden die Prognosen jedesmal mit dem Eintreffen der neuen Börsenkurse von der Erde über den Haufen geworfen. Daher die allgemeine Hektik. Die hiesigen Spekulanten müssen versuchen, sich den Trends laufend optimal anzupassen.«
    »Hm. Erinnert mich eher an Buchmacherei.«
    Marita zuckte mit den Achseln. »Kann sein. Ich verstehe nichts davon.«
    Der Sitz der Interplanetaren Monetär- und Finanzstudiengemeinschaft war ein Bauwerk ganz aus Glas. Hinter den großflächigen Scheiben war nichts zu erkennen. Ihre Beschichtung wirkte so abweisend kalt wie Reif. Ein livrierter Portier schreckte aus seiner Lethargie, als der Mercedes Condor durch das Wenderondell schwebte und mit imposant-pompöser Majestät stoppte.
    Hochaufgerichtet stieg Clay in seiner hellblauen Dienstkombination mit dem Emblem des FI aus dem Wagen, Tasche auf seinen Fersen. Marita schwang sich elegant hinterdrein. Ihr Einteiler reagierte auf die Wellenlänge des Kunstlichts und dehnte sich bis zu den Knien und Ellbogen aus, entrollte langsam ein Display von Zahlenkolonnen, die phosphorgelb glommen.
    Ein Osmophiler schlich näher, um Clay zu beschnuppern, aber der Portier drängte ihn mit seinem Individual-Prallfeld grob beiseite, so daß er zu Boden torkelte. »Ich bin Comptroller Claybourne Schuster Dalmistro«, sagte Clay in herrischem Ton.
    »Sie werden erwartet, Comptroller«, entgegnete der Portier mit extremster Schleimscheißigkeit, bevor Clay etwas hinzufügen konnte. »Darf ich Sie bitten, mir zu folgen?«
     
    Cuno de Fumure, Generaldirektor der IMFG, saß auf seinem Alu-Pultmobil der Magistrat-Klasse wie ein häßlicher Zwerg auf einem Fliegenden Teppich. Das Pultmobil schwebte einen halben Meter überm vom Ferroplasma bedeckten Fußboden