In einer kleinen Stad
Land?«
»Es ist wohl schon eine Weile her, seit ich sie zuletzt aufgeräumt habe.« John lächelte schuldbewußt und machte sich daran, Papiere und Bürobedarf auf gut Glück in die Schubladen zu packen. Sein normalerweise blasses Gesicht war scharlachrot angelaufen. Er lag auf den Knien, und als er sich umdrehte, um an die Stifte und Heftklammern zu gelangen, die unter Cluts Schreibtisch geflogen waren, stieß er einen hohen Stapel Formulare und Berichte um, den er auf dem Fußboden deponiert hatte. Der Dienstraum des Sheriffbüros begann auszusehen wie ein Ort, über den ein Tornado hinweggefegt ist.
»Heiliger Strohsack!« sagte John.
»Heiliger Strohsack ist gut«, sagte Alan, der sich auf Norris Ridgewicks Schreibtisch gesetzt hatte und versuchte, durch seine schweren schwarzen Dienstschuhe hindurch seine Zehen zu massieren. »Eine sehr exakte Beschreibung der Lage. Wenn ich je einen heiligen Strohsack gesehen habe, dann ist dies einer.«
»Tut mir leid«, sagte John abermals, schob sich auf dem Bauch unter seinen Schreibtisch und begann, mit den Handkanten dort gelandete Heftklammern zusammenzufegen. Alan wußte nicht recht, ob er lachen oder weinen sollte. Johns Füße schoben sich, während er die Hände bewegte, vor und zurück und verteilten die Papiere auf dem Fußboden gleichmäßig über eine große Fläche.
»John, kommen Sie da heraus!« rief Alan. Er bemühte sich angestrengt, nicht zu lachen, aber ihm war bereits jetzt klar, daß es ihm nicht gelingen würde.
LaPointe fuhr zusammen. Sein Kopf prallte gegen die Unterseite des Schreibtisches. Und ein weiterer Stapel von Papieren, einer, der am äußersten Rande der Schwerkraft deponiert war, um für die Schubladen Platz zu machen, kippte herunter. Die meisten landeten glatt auf dem Fußboden, aber Dutzende von Blättern segelten träge schaukelnd durch die Luft.
Es wird den ganzen Tag brauchen, um die wieder zu sortieren, dachte Alan resigniert. Vielleicht sogar die ganze Woche.
Dann konnte er nicht länger an sich halten. Er warf den Kopf zurück und lachte schallend. Andy Clutterbuck, der in der Telefonzentrale gewesen war, kam heraus, um zu sehen, was los war.
»Sheriff?« fragte er. »Ist alles okay?«
»Ja«, sagte Alan. Dann betrachtete er die übers ganze Zimmer verstreuten Berichte und Formulare und begann abermals zu lachen. »John hat nur eine neue, schöpferische Art erfunden, seinen Papierkram zu erledigen.«
John kam unter seinem Schreibtisch hervorgekrochen und richtete sich auf. Er sah aus wie ein Mann, der sich nichts sehnlicher wünscht, als daß jemand ihn auffordert, strammzustehen oder vierzig Liegestütze zu machen. Das Vorderteil seiner zuvor makellosen Uniform war mit Staub bedeckt, und trotz seiner Belustigung machte sich Alan in Gedanken eine Notiz – es war schon sehr lange her, seit Eddie Warburton sich um den Fußboden unter den Schreibtischen im Dienstraum gekümmert hatte. Dann begann er wieder zu lachen. Er konnte einfach nicht anders. Clut schaute verwirrt von John und Alan und dann wieder zu John.
»Okay«, sagte Alan, als er sich endlich wieder in Gewalt hatte. »Was suchen Sie eigentlich? Den Heiligen Gral? Die verlorene Nabelschnur?«
»Meine Brieftasche«, sagte John und wischte ohne sonderlichen Erfolg über das Vorderteil seiner Uniform. »Ich kann meine Brieftasche nicht finden.«
»Haben Sie in Ihrem Wagen nachgesehen?«
»In beiden«, sagte John. Er ließ einen angewiderten Blick über das Chaos um seinen Schreibtisch herum schweifen. »In dem Streifenwagen, in dem ich gestern abend gefahren bin, und in meinem Pontiac. Aber manchmal, wenn ich herkomme, lege ich sie in eine Schreibtischschublade, weil sie ein Klumpen an meinem Hintern ist, wenn ich mich hinsetze. Und deshalb wollte ich nachsehen...«
»Sie würde weniger gegen Ihren Hintern drücken, wenn Sie nicht Ihre gesamte Biographie darin aufbewahren würden, John«, erklärte Andy Clutterbuck.
»Clut«, sagte Alan, »gehen Sie wieder spielen.«
»Wie bitte?«
Alan verdrehte die Augen. »Suchen Sie sich etwas zu tun. Ich denke, John und ich werden allein damit fertig; wir sind erfahrene Polizisten. Wenn sich herausstellen sollte, daß wir es nicht schaffen, sagen wir Ihnen Bescheid.«
»Klar doch. Habe nur versucht zu helfen. Ich habe seine Brieftasche gesehen. Sieht aus, als hätte er die ganze Kongreßbibliothek darin. Sie ist sogar...«
»Danke für Ihren Beitrag, Clut. Wir sehen uns später.«
»Okay«, sagte Clut. »Immer gern
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