Inseln im Netz

es jetzt überall in Singapur, unbeständig und zerbrechlich und ungewiß. Hier oben mochten Düsternis und Trübsinn herrschen, doch unten auf den Straßen hupten die Fahrzeuge, zogen Menschenmassen wie in einem großen Straßenfest umher, und die Bevölkerung beglückwünschte sich zu ihrem Heldentum. Der Monsun trug die letzten Rauchwolken vom Hafen landeinwärts. Diese Datenpiraten hatten ein feines Gespür für Veränderungen; sie suchten das Weite, bevor sie vertrieben oder gar zur Rechenschaft gezogen wurden.
    Der kleinere Japaner nahm seinen Hut ab und zupfte an einem Verkaufsetikett am Schweißband. »Kiribati«, sagte er.
    »Wenn wir die Wahl haben, nehmen wir Nauru«, sagte der Anglo. Nach seinem Akzent war er Australier.
    Der Japaner riß das Aufklebeetikett heraus und verkniff das Gesicht. »Kiribati ist nirgendwo, Mann. Es gibt keine sicheren Kabelverbindungen.«
    »Die Hitze wird über Nauru kommen. Sie fürchten diese Startanlagen…«
    Nauru und Kiribati, dachte Laura, kleine pazifische Inselstaaten, deren ›nationale Souveränität‹ käuflich war. Günstige Voraussetzungen für Bankgangster. Aber das war ihr recht. Beide Inseln waren am Netz, und wo es Telefone gab, gab es Kredit. Und wo es Kredit gab, gab es Flugtickets. Und wo es Flugzeuge gab, war die Heimat nicht fern.
    Heimat, dachte sie, an den vollbeladenen Gepäckkarren gelehnt. Nicht Galveston, noch nicht. Das Ferienheim würde irgendwann wieder eröffnen, aber das war sowieso nicht ihr Zuhause. Ihr Zuhause war David und das Baby. Mit David im warmen Bett zu liegen, heimatliche Luft zu atmen, draußen vielleicht ein angenehmes Zwielicht, Bäume, den Schatten von Laub, rote Erde und Kudzu, wie es in Georgia üblich war, in einem sicheren Rizome-Ferienhaus. Loretta auf den Arm zu nehmen, ihre festen kleinen Rippen zu fühlen und ihr Babylachen zu sehen. Ach Gott…
    Der größere Japaner starrte sie an. Sie richtete sich auf und zupfte irritiert an ihrem Sari, und er sah gelangweilt weg. Laura hörte ihn etwas murmeln, verstand es aber nicht.
    »Ach was«, sagte der Australier. »Sie fangen an, Gespenster zu sehen, glauben, jeder sei feuerpräpariert… Dieser Wodu-Unsinn mit ›Spontaner Verbrennung‹. Sie sind gut, aber nicht so gut.«
    Der größere Japaner rieb sich den Nacken und erschauerte. »Sie haben diesen Hund nicht ohne Grund vor unserer Tür verbrannt.«
    »Ich vermisse den armen Jim Dae Jung«, sagte sein kleinerer Kollege. »Die verbrannten Füße noch in den Schuhen, der Schädel zur Größe einer Orange geschrumpft.«
    Der Australier schüttelte den Kopf. »Wir wissen nicht, ob er auf seiner eigenen Toilette Feuer gefangen hatte. Bloß weil wir seine Füße dort fanden.«
    »Da, sehen Sie«, sagte der größere Japaner und zeigte zum Himmel.
    Die beiden anderen spähten in die angezeigte Richtung, erwarteten vielleicht den nächsten Hubschrauber. Aber am Himmel ging etwas vor. Vor dem bleigrauen Hintergrund der Wolken erschienen Streifen blutroten Rauches, wie Kratzer auf schlammiger Haut.
    Der Monsunwind verformte die Streifen bald, aber sie blieben eine Weile als Symbole in rotem Rauch erkennbar, an den Himmel gekritzelt. Buchstaben, Zahlen:
    3A3
    »Himmelsschreiber«, sagte der Australier. »Schade, daß wir kein Fernglas haben. Ich sehe kein Flugzeug.«
    »Sehr kleine Fernlenkdrohne«, sagte der größere Japaner. »Oder vielleicht ist es aus Glas.« Inzwischen waren alle auf dem Dach aufmerksam geworden, streckten die Arme aus, beschatteten die Augen und beobachteten das Phänomen.
    3A3v-0/
    »Es ist ein Code«, sagte der Australier: »Dahinter stecken die Wodu-Jungs.«
    Der Wind hatte die ersten Zeichen schon zerblasen, aber weitere folgten.
    = Ä-
    »Drei A drei v Strich null Schrägstrich ist gleich A Umlaut Strich Strich erhöhter Strich«, wiederholte der Australier. »Was, zum Teufel, kann das bedeuten?«
    »Vielleicht ist es ihr Evakuierungssignal«, sagte der größere Japaner.
    »Das würde Ihnen gefallen, wie?« erwiderte der Australier.
    Der kleinere Japaner begann zu lachen. »Keine Vertikalen in den Buchstaben«, verkündete er triumphierend. »Schlechte Programmierung. Grenada war nie gut mit Fernlenkdrohnen.«
    »Keine Vertikalen?« sagte der Australier, mit zusammengekniffenen Augen zum Himmel starrend. »Ah, ich verstehe. ›BABYLON FÄLLT‹; nicht wahr? Unverschämte Bande.«
    »Ich glaube, sie haben nie wirklich gedacht, daß dies geschehen würde«, sagte der Japaner. »Sonst hätten sie es