Inseln im Netz

besser angekündigt.«
    »Immerhin, man muß es ihnen lassen«, sagte der Australier. »Ein unsichtbarer Finger schreibt mit Blut an den Himmel… Wenn sie es nicht vermurkst hätten, würden sie den Leuten wahrscheinlich den heißen Schiß herausgetrieben haben.« Er schmunzelte. »Murphys Gesetz, nicht? Jetzt ist es nur eine Unheimlichkeit mehr.«
    Laura verließ den Gepäckkarren. Ein weiterer Hubschrauber war in Sicht gekommen und steuerte das Dach an - ein kleinerer. Sie wollte versuchen, an Bord zu kommen - das Gespräch der drei Männer hatte sie entnervt.
    Als sie dem Landeplatz näher kam, hörte sie leises, mitleiderregendes Schluchzen. Nicht demonstrativ - nur ein unkontrolliertes Stöhnen und Schnupfen.
    Der schluchzende Mann kauerte unter dem zylindrischen Körper eines Wassertanks. Sein Blick suchte unaufhörlich den Himmel ab, als erwarte er in Angst und Schrecken eine weitere Botschaft.
    Er war ein Yuppie - wie die Bösewichter im chinesischen Fernsehen. Junge Männer in den Dreißigern, die Haare im Laserschnitt frisiert, mit Zigarettenspitzen aus Jade. Dieser hockte jedoch auf den Fersen unter der kühlen Rundung des Tanks, eine schwarze Wolldecke, die er mit beiden Händen vor der Brust zusammenhielt, um die Schultern gelegt. Er war unruhig wie ein Korb voll Garnelen.
    Als er ihren Blick auf sich fühlte, riß er sich zusammen und betupfte seine Augen. Er sah aus, als wäre er einmal wichtig gewesen. Jahre von Maßanzügen und Handball und willfährigen Massagemädchen. Aber jetzt glich er mehr einem Häuflein Elend.
    Irgendwo in ihm steckte eine von diesen ›bulgarischen Schrotkugeln‹ und entließ nach und nach ihre Milligramm flüssigen Schreckens. Er wußte es, jeder wußte es, der ihn sah: Die Nachricht von den präparierten Schrotkugeln war über das Regierungsfernsehen verbreitet worden. Aber er hatte keine Zeit gehabt, das Ding suchen und herausoperieren zu lassen.
    Die anderen mieden ihn. Er war ein Unglücksrabe.
    Ein Doppelrotor-Hubschrauber der Küstenwache ging auf dem Landeplatz nieder. Sein Wind fegte Sandkörner und kleine Steine über das Flachdach, und Laura zog den Sari fester über den Kopf. Der Unglücksrabe sprang auf und rannte auf den Hubschrauber zu; keuchend erreichte er ihn als erster. Als die Tür aufging, krabbelte er an Bord.
    Laura folgte ihm und schnallte sich in einen der harten Kunststoffsitze im rückwärtigen Teil der Kabine. Ein Dutzend weiterer Flüchtlinge drängte nach ihr an Bord.
    Eine kleine Sergeantin der Küstenwache in Tarnanzug und Helm schaute zu ihnen herein. »He, Miss!« rief ein fetter Kerl vor Laura. »Wann kriegen wir Salzmandeln?« Die anderen Flüchtlinge schmunzelten trübe.
    Die Rotoren beschleunigten mit hohem Singen, die Maschine hob ab, und die Stadt fiel unter ihnen zurück.
    Sie flogen in südwestliche Richtung, vorbei an den brutalen, hochragenden Wolkenkratzern von Queenstown. Dann über eine Gruppe von vorgelagerten Inseln mit Namen, die wie Töne von Gamelans klangen: Samulun, Merlimau, Seraya. Tropisches Grün mit einem Saum vielstöckiger Strandhotels. Weißer Sandstrand mit kompliziert angelegten Yachthäfen und Landungsstegen.
    Lebe wohl, Singapur.
    Über den vom Monsun geriffelten Wassern der Malakkastraße änderten sie den Kurs. In der Kabine war es laut. Die Passagiere machten zum Triebwerkslärm ein wenig heisere, vorsichtige Konversation, aber niemand näherte sich Laura. Sie lehnte den Kopf gegen die nackte Kunststoffverkleidung beim faustgroßen kleinen Bullauge und versank in einen benommenen Dämmerzustand.
    Sie kam zu sich, als der Hubschrauber stoppte und schwindelerregend schwankte.
    Sie schwebten über einem Frachter. Am Hafen war sie mit Schiffen vertraut geworden: Dies schien ein Trampschiff zu sein, mit den seltsamen rotierenden Windsäulen, die vor zehn Jahren groß in Mode gekommen waren. Die Besatzung - oder vielmehr, weitere Flüchtlinge - standen und saßen auf dem Deck herum.
    Die kleine Sergeantin kam wieder herein. Sie hatte eine Maschinenpistole über die Schulter gehängt. »Wir sind da«, rief sie.
    »Es gibt keinen Landeplatz!« entgegnete der dicke Mann.
    »Sie springen.« Sie stieß die Ladetür auf. Wind brauste durch die Öffnung. Sie schwebten anderthalb Meter über dem Deck. Die Sergeantin klopfte einer anderen Frau auf die Schulter. »Sie zuerst. Gehen Sie!«
    Irgendwie kamen sie alle von Bord. Plumpsend, fallend, auf das sanft rollende Deck purzelnd. Die schon an Bord waren, halfen ein