Inseln im Netz

wenig, versuchten ungeschickt, die Herabspringenden aufzufangen.
    Der letzte war der Unglücksrabe. Er fiel heraus, als hätte er einen Tritt bekommen. Dann stieg der Hubschrauber höher, schwenkte ab und zeigte ihnen eine Unterseite mit Schwimmern. »Wo sind wir?« fragte der Unglücksrabe, als er sich aufrappelte. Er rieb sich eine geprellte Kniescheibe.
    Ein chinesischer Techniker mit moosiggrünen Zähnen und einem Songkakhut antwortete ihm. »Dies ist die Ali Khamenei. Zielhafen Abadan.«
    »Abadan!« schrie der Unglücksrabe. »Nein! Nicht die verdammten Iraner!«
    Leute starrten ihn an, und als sie sein Leiden erkannten, begannen einige sich zu entfernen.
    »Islamische Republik Iran«, sagte der Techniker.
    »Ich wußte es!« rief Unglücksrabe. »Sie liefern uns den verdammten Koranjüngern aus! Die Hände werden sie uns abhacken! Nie wieder kann ich einen Datenanschluß bedienen!«
    »Nur mit der Ruhe«, riet ihm der Techniker mit einem Seitenblick.
    »Sie haben uns verkauft! Sie haben uns auf diesem Robotschiff abgeladen, damit wir verhungern!«
    »Keine Sorge«, sagte eine kräftige Europäerin, für Katastrophenfälle mit einem derben Arbeitshemd aus Drillich und Cordhosen vernünftig ausgerüstet. »Wir haben die Ladung untersucht - es gibt jede Menge Sojamilch und Scop.« Sie lächelte, zog eine ausgezupfte Augenbraue hoch. »Wir haben mit dem Kapitän gesprochen - armer kleiner Kerl! Er hat den Retrovirus - sein Immunsystem ist erledigt.«
    Unglücksrabe wurde noch bleicher. »Nein! Der Kapitän hat Aids?«
    »Wer sonst würde solch einen elenden Job übernehmen, ganz allein auf diesem Schiff zu arbeiten?« sagte die Frau. »Er versteckt sich jetzt auf der Brücke und hat zugesperrt. Befürchtet, eine Infektion von uns zu bekommen. Er fürchtet uns viel mehr als wir ihn.« Sie warf Laura einen neugierigen Blick zu. »Kenne ich Sie?«
    Laura schlug den Blick nieder und murmelte etwas über Arbeit in der Datenverarbeitung. »Gibt es hier ein Telefon?«
    »Da werden Sie sich anstellen müssen, meine Liebe. Alle wollen ans Netz… Sie haben Geld außerhalb von Singapur, ja? Sehr vernünftig.«
    »Singapur hat uns beraubt«, murrte Unglücksrabe.
    »Wenigstens haben sie uns herausgebracht«, sagte die praktisch denkende Europäerin. »Es ist besser als abzuwarten, bis diese Wodu-Kannibalen uns vergiften… Oder die Gerichtshöfe der Globalisten… Die Iraner sind nicht so schlimm.«
    Unglücksrabe starrte sie an. »Sie ermorden Techniker! Antiwestliche Säuberungen!«
    »Das liegt Jahre zurück - vielleicht ist das sogar der Grund, warum sie uns jetzt brauchen! Hören Sie auf zu jammern! Leute wie wir finden immer einen Platz.« Sie blickte wieder zu Laura her. »Spielen Sie Bridge, meine Liebe?«
    Laura schüttelte den Kopf.
    »Cribbage? Pinochle?«
    »Tut mir leid.« Laura zog den Sari fester um den Kopf.
    »Sie gewöhnen sich schon an den Tschador?« Die Frau schlenderte davon, bezwungen.
    Laura ging unauffällig zum Bug, mied die verstreuten Gruppen von Flüchtlingen. Niemand behelligte sie.
    Die grauen Wasser der Malakkastraße waren voll von Fahrzeugen - Tanker, Massengutfrachter, Containerschiffe. Koreanische, chinesische, indonesische, manche ohne Nationalflagge, nur mit den Kennbuchstaben oder Firmenzeichen irgendwelcher Multis.
    Es war wirkliche Majestät in dem Anblick. Schiffe im bläulichen Dunst der Ferne, die graue See, die grünen Höhen Sumatras. Diese Wasserstraße zwischen dem asiatischen Festland und dem vorgelagerten indonesischen Archipel mit Sumatra, Java und Borneo war seit Anbeginn der Zivilisation eine der großen Handelsrouten der Welt gewesen. Die Lage am Südausgang der Malakkastraße hatte Singapur zu Wohlstand verholfen; und die Aufhebung des Handelsembargos würde dieser Hauptverkehrsader des Welthandels neuen Aufschwung bringen.
    Sie hatte dabei mitgewirkt, dachte sie. Und das war keine Kleinigkeit. Nun, als sie allein an der Bugreling stand und die sanften Bewegungen des Decks unter ihren Füßen spürte, konnte sie ermessen, was sie getan hatte. Sie erlebte einen Augenblick mystischer Befriedigung. Sie hatte die Arbeit der Welt getan, spürte den subtilen Strom einer Selbstzufriedenheit, die ihr Auftrieb gab und sie trug.
    Sie fühlte, wie ihre Spannung sich löste, atmete die feuchte Monsunluft unter dem endlosen grauen Himmel und konnte nicht mehr an ihre persönliche Gefahr glauben. Sie war wieder kugelfest.
    Die Piraten waren jetzt diejenigen, die in Schwierigkeiten