Inspector Alan Banks 03 Ein unvermeidlicher Mord

anständig.«
      »Ich glaube, ich bleibe bei Fish & Chips«, sagte Burgess. Er bestellte Essen und Getränke bei der Kellnerin. »Und für mich ein Glas Double Diamond, bitte, Schätzchen.« Er zündete sich eine Tom-Thumb-Zigarre an und stieß sie gegen Banks Glas.
      »Ich kann dieses Ale-Gebräu nicht ausstehen«, sagte er, rieb seinen Bauch und schnitt eine Grimasse. »Krieg ich immer Dünnschiss von. Ah, danke, Schätzchen. Wie heißt du?«
      »Glenys«, sagte die Kellnerin. Als sie ihm das Wechselgeld gab, schenkte sie ihm ein verschämtes Lächeln und wendete sich dann ab, um einen anderen Gast zu bedienen.
      »Hübsch«, sagte Burgess. »Eigentlich nicht gerade der dralle Kellnerinnentyp, aber trotzdem hübsch. Schöner Hintern. Ein Fünfer, dass ich sie flachlege, bevor die Sache hier erledigt ist.«
      Banks wünschte, er würde es versuchen. Der muskulöse Mann, der am anderen Ende der Theke Gläser polierte, war Glenys' Ehemann, Cyril. »Abgemacht«, sagte er. Sie gaben sich die Hand. Allerdings hatte Banks keine Ahnung, wie Burgess es beweisen wollte, sollte er gewinnen. Vielleicht würde er Glenys dazu überreden, ihm einen Schlüpfer als Trophäe mitzugeben, wer weiß? Das wahrscheinlichste Ergebnis jedoch würde ein blaues Auge für Burgess und ein Fünfer in Banks' Tasche sein.
      »Also, ich habe gehört, ihr hattet hier einen Aufstand letzte Nacht.«
      »Nicht gerade einen Aufstand«, sagte Banks, »aber es war schlimm genug.«
      »Die Demo hätte gar nicht erlaubt werden dürfen.«
      »Sicher. Im Nachhinein sagt sich so etwas leicht, aber wir hatten keinen Grund, Ärger zu erwarten. Eine Menge Leute hier haben Verständnis für die Sache und sie ermorden normalerweise keine Polizisten.«
      Burgess kniff seine Augen zusammen. »Sie auch? Verständnis für die Sache?«
      Banks zuckte mit den Achseln. »Niemand will eine weitere Luftwaffenbasis in den Dales, und ich bin auch kein großer Freund der Atomkraft.«
      »Ein verdammter Bolschewik bei der Polizei, hä? Kein Wunder, dass man Sie hier hochgeschickt hat. Ich wette, das ist so, als würde man nach Sibirien verbannt werden, oder?« Er kicherte über seinen eigenen Witz und schüttete dann die Hälfte seines Bieres in einem Schluck runter. »Was haben wir denn bisher?«
      Banks berichtete ihm von den Aussagen, die sie aufgenommen hatten, sowie von den wichtigsten Gruppierungen, die an der Organisation des Protestes beteiligt waren, einschließlich der Leute von Maggie's Farm. Während er zuhörte, kaute Burgess auf seiner Unterlippe und klopfte seine Zigarre auf dem Rand des blauen Aschenbechers ab. Jedes Mal, wenn Glenys vorbeiging, verfolgten sie seine ruhelosen Blicke.
      »Einundsiebzig Namen«, bemerkte er, als Banks seinen Bericht beendet hatte. »Und Sie glauben, es waren um die hundert da. Das ist nicht viel, oder?«
      »In einer Mordermittlung schon.«
      »Mmmh. Schon jemanden ausgeguckt?«
      »Wie meinen?«
      »Einheimische Unruhestifter, Störenfriede. Seien wir ehrlich, Banks. Es sieht nicht danach aus, dass wir irgendein Beweisstück in die Hand bekommen, es sei denn, jemand findet das Messer. Es besteht die Möglichkeit, dass, wer auch immer es war, zu denen gehört, die abhauen konnten. Ich wollte nur wissen, wer Ihr wahrscheinlichster Verdächtiger ist.«
      »Wir haben noch keine Verdächtigen.«
      »Ach, hören Sie auf! Ist keiner dabei mit einer Vorstrafe wegen einer politisch motivierten Gewalttat?«
      »Nur das hiesige Mitglied der Konservativen.«
      »Sehr gut«, sagte Burgess grinsend. »Sehr gut. Meiner Meinung nach«, fuhr er fort, »gibt es zwei Möglichkeiten. Erstens: Es passierte in der Hitze des Gefechts, jemand hat die Beherrschung verloren und mit einem Messer rumgefuchtelt. Oder zweitens: Es handelte sich um den vorsätzlichen Plan, einen Polizisten zu töten, einen terroristischen Akt, der darauf abzielte, Chaos zu verursachen, die Gesellschaft zu beunruhigen.«
      »Was ist mit dem Messer?«, meinte Banks. »Der Mörder konnte nicht davon ausgehen, davonzukommen, und wir haben in der ganzen Gegend keine Spur von der Waffe gefunden. Ich würde sagen, das deutet mehr in Richtung Ihrer ersten Theorie. Jemand hat die Beherrschung verloren und nicht mehr an die Konsequenzen gedacht. Und dann hat er einfach Glück gehabt.«
      Burgess leerte sein Glas. »Nicht unbedingt«, sagte er. »Diese verdammten Terroristen sind Kamikazetypen. Die interessiert