Inspector Alan Banks 11 Kalt wie das Grab

wissen, was ich meine, wenn ich betone, dass es nur eine Vermutung ist?« Burgess streifte Asche ab und zwinkerte Banks zu. »Wir vermuten, zum einen, dass er hinter einer der großen Schmuggelorganisationen steckt. Alkohol und Zigaretten. Hoher Profit, geringes Risiko. Sie wissen das vielleicht nicht, Banks, aber ich habe eine Zeit lang mit dem Amt für Zölle und Verbrauchssteuern zusammengearbeitet, und etwa achtzig Prozent der Zigaretten und fünf Prozent des in diesem Lande konsumierten Biers sind geschmuggelt. Haben Sie eine Ahnung, über welche Art von Profiten wir hier reden?«
      »Angesichts der vielen Menschen, die rauchen und trinken, kann ich mir vorstellen, dass sie sehr hoch sind.«
      »Und das ist noch untertrieben.« Burgess deutete mit der Zigarre auf Banks. »Ein Mann wie Clough könnte fünfzig Leute anstellen, um das Zeug aus Lagerhäusern in Europa zu den Einzelhändlern hier zu bringen. Sobald sie in Dover durch den Zoll sind, bringen sie es in Vertriebszentren - Gewerbegebiete, Firmenparks und so - wo ihre Vertreter die Ware abholen und an die Einzelhändler verkaufen. Läden, Pubs, Clubs, Fabriken. Auch Schulen. Himmel, es gibt sogar Tierhandlungen und Eiswagen, die geschmuggelten Alkohol verkaufen.«
      »Und Clough macht da in großem Stil mit?«
      »Das vermuten wir. Ich meine, er fährt die Laster natürlich nicht selbst oder liefert ein, zwei Kartons bei der örtlichen Frittenbude ab. Wann immer Clough von einem Aufenthalt in seiner Villa in Spanien zurückkommt, kann man sich darauf verlassen, dass er so blitzsauber ist wie das Skalpell eines Chirurgen. Es macht mich wirklich wütend, Banks, dass jedes Mal, wenn ein gesetzestreuer Bürger wie ich sein geschmuggeltes französisches Lager trinkt, vermutlich ein Profitanteil an einen Gangster wie Clough geht.«
      »Was haben Sie also gegen ihn in der Hand?«
      »Wieder mal herzlich wenig. Hauptsächlich Indizien. Vor einiger Zeit hat der Zoll in Dover einen Laster angehalten und sieben Millionen Zigaretten gefunden. Sieben verdammte Millionen. Hätte auf dem Schwarzmarkt einen Gewinn von einer halben Million Pfund gebracht - und fragen Sie mich nicht, wie viel das in Euro ist. Cloughs Name tauchte während der Ermittlung auf.«
      »Und woran ist er noch beteiligt?«
      Burgess schnippte Asche auf den Boden. »Wie gesagt, das volle Ausmaß seiner Unternehmungen kennen wir nicht. Er ist vorsichtig. Er hat den Dreh raus, immer einen Schritt voraus zu sein, zum Teil, weil er Aufträge nach außen vergibt, und zum Teil, weil er außerhalb von London operiert, kleine Werkstätten aufmacht wie die in Thirsk und sie wieder schließt, bevor ihm jemand auf die Schliche kommt. Er benutzt Scheinfirmen, schiebt andere vor, so dass sein Name nie in den Papieren auftaucht.«
      Irgendwas von dem, was Burgess gesagt hatte, ließ bei Banks etwas klingeln. Ein sehr fernes Klingeln und ein dünner Zusammenhang, aber nicht unmöglich. »Je von PKF Computersystemen gehört?«, fragte er.
      Burgess schüttelte den Kopf.
      »Einem Mann namens Courage? Charlie Courage?«
      »Nein.«
      »Jonathan Fearn?«
      »Nein. Ich kann sie überprüfen, wenn Sie wollen.«
      »Spielt keine Rolle«, sagte Banks. »Der eine ist tot, und der andere liegt im Koma. Würde Mord überhaupt zu Cloughs Stil passen?«
      »Ich würde sagen, ein Mann, der in kriminelle Aktivitäten auf dieser hohen Ebene verwickelt ist, muss ein gewisses Maß an Drohung aufrechterhalten, nicht wahr? Und wenn er das tut, muss er es ab und zu in die Tat umsetzen, sonst fürchtet sich keiner mehr. Er muss seine Mitarbeiter in Schach halten. Geht doch nichts über einen netten kleinen Mord, um die Jungs auf Trab zu bringen.« Burgess trank einen Schluck von seinem Lager und Lime. »Zwei Wochen nachdem Cloughs Name im Zusammenhang mit der beschlagnahmten Lieferung auftauchte, wurden zwei bekannte Gangster in Dover erschossen. Keine nachweisbare Verbindung, natürlich, aber es waren Geschäftsrivalen. Da unten herrscht der reinste Krieg.«
      Banks schob den Rest seines Hühnchens beiseite, das viel zu trocken war, und zündete sich eine Zigarette an. Ihm war nach einem Pint zu Mute, aber er hielt sich zurück. Wenn er heute Abend zu Barry Clough wollte, wie er es sich vorgenommen hatte, musste er einen klaren Kopf behalten, besonders nach dem, was Burgess gesagt hatte. »Was ist mit Frauen?«, fragte er.
      Burgess runzelte die Stirn. »Wie meinen Sie