Inspector-Wexford 22 - Der vergessene Tote

nicht. Ist das nicht eine Schande?«
    »Mrs. Pickford, könnten Sie sich in Gedanken elf Jahre zurückversetzen? Genauer gesagt, in den Juni vor elf Jahren? Erinnern Sie sich vielleicht noch, ob damals irgendetwas Ungewöhnliches auf diesem Grundstück vorgefallen ist? Ganz egal was, und wenn es noch so unbedeutend war.«
    Sie machte einen ziemlich ängstlichen und obendrein misstrauischen Eindruck. Irgendwie schien sie zu fürchten, er könne versuchen, sie bei einem kleinen Fehltritt zu ertappen. »Muss ich mich denn erinnern? Was meinen Sie denn mit ›etwas‹?«
    Das konnte er ihr nun wirklich nicht erzählen, denn offensichtlich gehörte sie zu jenen Frauen, die sich nur allzu leicht einen Floh ins Ohr setzen lassen. Geduldig blickte er in das breite, blass gepuderte Gesicht mit den unbeholfenen rosa Rougeflecken. Sie wirkte ziemlich kurzatmig. Vermutlich trug sie ein enges Korsett, obwohl sie nicht besonders übergewichtig war. Sie legte sich eine mit Ringen überladene Hand auf den Brustkorb, als wollte sie ein hektisches Keuchen verhindern. »Da waren diese Landarbeiter. Mein Mann hat sie immer Wanderarbeiter genannt. Wissen Sie, zur Erntezeit kommen sie in Wohnwagen an, und einmal haben sie auf Mr. Grimbles Grundstück geparkt und ein fürchterliches Durcheinander angerichtet. Meinen Sie so etwas?«
    »Schon möglich«, entgegnete er vorsichtig. »Wissen Sie noch, in welchem Jahr das gewesen ist?«
    »Vielleicht vor zehn Jahren. Können auch elf gewesen sein.«
    Das war besser. »Und um welche Jahreszeit wäre das gewesen?«
    Hilflos sah sie ihn an. »Na ja, die sind immer im Juni oder im September gekommen. Im Juni wegen der Erdbeeren und im Herbst wegen der Äpfel und Birnen.«
    Barry ließ nicht locker. »Und was war es in dem Jahr gewesen? Können Sie sich noch erinnern?«
    Und das tat sie dann auch, wobei ihr bereits rosiges Gesicht vor Anstrengung knallrot anlief. »Der alte Mr. Grimble, Mr. Arthur Grimble, ist damals schon tot gewesen. Er war im Winter gestorben. Sein Sohn hatte im Garten keinen Finger gerührt. Trotzdem haben alle Rosen wie immer geblüht. Und als die Obstpflücker in ihren Wohnwagen dort kampierten … Die Wäsche haben sie immer in den Bäumen aufgehängt. Das hat nicht sehr hübsch ausgesehen. Wo war ich? Ach ja, als sie dort kampiert haben, da ist Mr. Grimble, also der junge Mr. Grimble, mit einem Freund gekommen, und die haben sie mit Stöcken vertrieben. Na ja, für mich hat es wie Gewehre ausgesehen, aber mein Mann hat gemeint, es seien Stöcke gewesen.«
    »Das war noch vor dem Aushub des Grabens, oder?«
    »Ja, muss es wohl. Deshalb sind ja Mr. Grimble und sein Freund hergekommen. Und dabei sahen sie, dass die Wohnwagen hier standen. Meinem Mann hatte Mr. Grimble erklärt, sie wollten eigentlich wegen des Verlaufs des Abwasserkanals das Grundstück vermessen, aber dann haben sie die ganzen Leute entdeckt, die dort einfach kampiert haben. Mr. Grimble ist mir, ehrlich gesagt, nie sehr sympathisch gewesen, aber wenn es um unbefugtes Betreten ging, habe ich voll auf seiner Seite gestanden.«
    »Mrs. Pickford, das ist alles sehr hilfreich. Vielleicht können Sie mir noch sagen, ob Sie sich daran erinnern, dass zu dieser Zeit hier in der Gegend irgendjemand – ein Mann – verschwunden ist.« Dieser Ausdruck beunruhigte sie eindeutig, deshalb schwächte er ihn etwas ab: »Also, ob jemand fortgegangen ist. Irgendjemand, den Sie gekannt haben und den Sie dann nicht wiedergesehen haben.«
    »O nein, das hätte ich doch gesagt. Als Sie mich gefragt haben, ob ich mich an einen ungewöhnlichen Vorfall erinnern würde, hätte ich das doch gesagt. Das wäre doch äußerst ungewöhnlich gewesen, nicht wahr?«
    Die Hunters von nebenan hätten dem Alter nach Brenda Pickfords Eltern sein können, und Letztere war selbst schon kein junger Hüpfer mehr, wie Barry es insgeheim nannte. Eine Pflegerin öffnete ihm. Das uralte Paar saß bei seinem Eintreten links und rechts vor einem offenen Kamin, den statt eines Feuers eine Vase mit Trockenblumen füllte. Auf Barry wirkte es leicht pathetisch, dass sie sich genau an dieser Stelle aufhielten. Vermutlich taten sie das aus reiner Gewohnheit, weil sie bis vor Kurzem ihr ganzes Leben lang regelmäßig vor einem offenen Feuer gesessen hatten. Der Anblick mochte vielleicht pathetisch wirken, aber tragisch war er nicht, denn nach Barrys Maßstäben herrschte in dem Zimmer eine unerträgliche Hitze. Trotzdem waren die beiden Alten, er wie seine Frau,