Jack Holborn unter den Freibeutern

heraus. Mit dem, was erforderlich war.
    Wie hatte er es erreicht?
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    »Er hatte seinen Preis, Jack.«
    »Was war es, Mister Trumpet?«
    »Nur ein Diamant.«
    »Welcher, Sir?«
    »Was sonst als die Weiße Lady? Was? Glaube mir,
    Jack, es war eine wahre Hochzeit zwischen den bei-
    den.«
    Mister Trumpet hatte seinen Herzensschatz geop-
    fert. Ich habe schon gesagt, das waren seine großen Tage – und dies, glaube ich, war beinahe der größ-
    te.
    Am fünften Dezember erfuhren wir, daß in der Ge-
    richtsliste vom Old Bailey eine Änderung stattgefunden hatte. Ein gewisser Kapitän Rogers sollte am sie-benten Dezember vor Lord Sheringham abgeurteilt
    werden. Endlich hatten sich die Wolken verzogen,
    und das Ende lag klar sichtbar vor uns. Obwohl ich, durch die Macht der Gewohnheit irgendwo am Horizont bucklige Erhebungen zu sehen glaubte …
    XXIV
    Freitag der 7. Dezember: ein drückender, wärmlicher Tag, der leicht schweißtreibend wirkt.
    »Jack«, sagte Mister Trumpet zu mir in unserer
    Unterkunft. »Du riechst, alter Freund.«
    »Es ist das Wetter«, sagte ich gereizt.
    »Nein, du bist’s.«
    »Wonach rieche ich denn?«
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    »Oh, nach Zweifel und Angst und ein bißchen Pa-
    nik, daß alles schiefgehen kann –«
    »Dann haben Sie eine lange scharfe Nase.«
    »Geh nach oben und tu dir ein bißchen von meiner
    Pomade ins Haar. Erschlägt zwei Fliegen mit einer
    Klappe.«
    Ich zuckte die Schultern und ging. So war mein
    Haar also wie ein Fliegennest? Was kümmert’s mich?
    Die Pomade stank. Als ich zurückkam, stank ich
    auch: und zwar danach. Mister Trumpet nickte. Bei-
    de Fliegen waren tot. Und rochen auch so.
    Ein Mann, der an uns vorbeikam, als wir zum Ge-
    richt gingen, schnüffelte, sah zurück und grinste:
    »Duftet wie seiner Lordschaft Knopfloch, was?«
    Wir kriegten Eckplätze hinten im Gerichtssaal, wo
    wir zum riesigen, dunklen, leeren Richterstuhl em-
    porblicken konnten, um den herum Anwälte, Schrei-
    ber und Platzanweiser summten und sprudelten und
    mit Schriftstücken knisterten, bis man sie zur Ruhe brachte.
    Riesige Verwirrung. Ein Anwaltsschreiber, halb
    rennend, fast auf seinen Knien, kam vorbeigetrippelt, zupfte mich am Ärmel, fragte mich, ob ich eine Guinea verdienen wollte. Ein Zeuge war nicht erschie-
    nen. Ich würde den Platz ausfüllen. Leicht – leicht, wie von der Bank zu fallen.
    Ich schüttelte ihn ab, und er ging wie ein Krebs den Mittelgang hinunter, fand einen verkommen aussehenden Mann, der sich bereit erklärte, führte ihn, eifrig auf ihn einredend, quer durch den Raum, der für 235
    die Advokaten reserviert war, wobei der Zeuge weise nickte. Höchstwahrscheinlich verdiente er sich so seinen Lebensunterhalt.
    Ich fragte mich, wessen Zeuge nicht erschienen war.
    Nicht unserer. Dieser grimmige, verstümmelte Mann
    wäre vom Grab auferstanden, wenn es nötig war, um
    den Finger gegen den Angeklagten zu erheben.
    Dann merkte ich, daß unser Fall nicht der einzige
    des Tages war. Viele mußten schon gewartet haben.
    Wann sollte er stattfinden, der Prozeß gegen Kapitän Rogers? Nicht lange zu warten.
    Dann kam plötzlich der ganze Trubel, das Hin-
    und Herrennen zum Halten. Er kam. Wer? Seine ge-
    segnete Lordschaft. Der Richter Lord Sheringham.
    »Oder sein Zwillingsbruder.«
    Ein Herr, der vor uns saß und dessen Ohren zu
    groß waren für die Perücke, drehte sich um und legte sein Kinn auf das Geländer unserer Sitzreihe.
    »Ha-ha! Sehr witzig. Kluger Junge! Kluger Junge!«
    »Halt den Schnabel, du verdammter kleiner Idiot,
    Jack!« schimpfte Mister Trumpet, und als sich die
    Anwesenden respektvoll erhoben, zerrte er mich run-
    ter, so daß wir hinter dem alten Elefanten mit den
    großen Ohren kauerten, der das Gesetz so hoch ver-
    ehrte.
    Danach saßen wir da und wagten zum Richterplatz
    nur noch mit kurzen wilden Blicken emporzusehen.
    »Mein Gott, Mister Trumpet. Er sieht mit der Pe-
    rücke so anders aus. Man wird die Ähnlichkeit gar
    nicht erkennen. Wir sind verloren, sage ich Ihnen.«
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    »Dann geh und schlag sie ihm runter.«
    »Was? Seine Perücke? Jetzt?«
    »Dann sei still.«
    Da hatte er mich. Von da an behielt ich meine Ver-
    zweiflung für mich. Aber es war grauenhaft wahr.
    Eine große, gut gefütterte Perücke verändert einen
    Mann bis zur Unkenntlichkeit. Sein Gesicht sitzt zur Zwergenhaftigkeit verkleinert in der Mitte.
    »William Wild soll vorgeführt werden.«
    Das Tagewerk hatte begonnen. Jetzt konnte es
    durch nichts mehr gestoppt werden.
    Ich