Jack Holborn unter den Freibeutern

richten!«
    Mister Trumpet war von meiner Seite gegangen.
    Ich fühlte ihn davonschlüpfen, hörte ihn über Füße
    und Knie zum Mittelgang hin stolpern. Ärgerliches
    Flüstern folgte ihm wie ein Bienenschwarm. Dann eil-te er hinunter zur Gerichtsarena; seine Füße polterten auf den Bohlen. Was nun?
    »Ich kann diesen Mann nicht richten.«
    »Warum nicht? Warum nicht?«
    Mister Trumpet hatte angefangen. Ein heftiges
    Gemurmel erhob sich und begann durch den Ge-
    richtssaal zu wehen. »Wer ist das? … Wer ist er – ein Anwalt? … Was tut er da? … Er ist verrückt. Welch
    ein Morgen!«
    »Warum nicht?«
    »Weil –«
    »– er mein Bruder ist!«

    Tumult! Die gleiche Stimme – und doch spannte sie
    mitten im Satz fünf Meter. Wer hatte gesprochen?
    Der Richter? Der Gefangene? Beide. Jeder. Da noch
    die Stimme hinzukam, wurde die Ähnlichkeit zwi-
    schen den zwei zum Wunder – unglaublich. Augen
    wanderten von einem zum anderen, suchten vergeb-
    lich einen noch so kleinen Unterschied, um die beiden auseinanderzuhalten. Man fand keinen Unterschied.
    Die Wachen waren zur Tatenlosigkeit verdammt, un-
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    fähig dem Mann auf dem Richterstuhl zu gehorchen.
    Es wäre unmöglich gewesen, seinen Doppelgänger
    fortzuschleppen. Es hätte so geschienen, als wolle
    man den großen Richter selbst belästigen. Unfähig –
    oder nicht willens? Ein so großer Aufruhr durfte
    nicht versäumt werden. Solch ein Morgen mußte an-
    gemerkt, untersucht, in jeder Einzelheit als Geschichte gekennzeichnet werden, an die man sich erinnern
    und die man immer wieder erzählen konnte …

    »Er ist in der Tat mein Bruder.«
    Die Stimme kam vom Richterstuhl. Sie sprach wei-
    ter, gebrochen und leidvoll und häufte soviel Schande auf das Haupt von »Kapitän Rogers«, daß es ein
    Selbstporträt hätte sein können. Als schäme er sich, berichtete er der faszinierten Welt, daß sein Bruder er selbst war!
    Der Schatten am Horizont. Er sprang meine Hoff-
    nungen an wie ein Tiger. Denn wo war der Beweis,
    daß der Gefangene der Richter, und der Richter, nach Recht und Gerechtigkeit der Gefangene sein sollte?
    Wo – wo, Mister Trumpet? Das war der springende
    Punkt, der übersehen worden war.
    Du lieber Gott! Mister Trumpet, Sie haben uns mit
    diesem einen Versehen zugrunde gerichtet. Großer
    Gott! Mister Trumpet, können Sie’s der Welt übel-
    nehmen, daß sie sich nicht auf den Kopf stellt? War-um sollte der Richter auf der Anklagebank sitzen?
    Welcher Grund?
    »Großer Gott, aber was der Bursche da sagt! Wor-
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    auf will der hinaus? Wozu soll das führen? Uns alle ins Irrenhaus – oder ihn selbst an den Galgen?«
    Der unerschrockene Mister Trumpet klagte den
    Richter an, falsch zu sein. Behauptete, daß »Kapitän Rogers« Lord Sheringham sei. Gerichtsdiener eilten
    vor, um ihm Einhalt zu gebieten, ihn fortzureißen, als:
    »Laßt ihn sprechen« – kam die Stimme des Rich-
    ters. Von der Anklagebank. Einige Männer begannen
    zu lachen, nervös, ungläubig. Die Szene war wild.
    Unnatürlich. Aber wenn die Natur ihre Gesetze auf-
    gehoben hatte, mußten die Menschen auch die ihren
    aufheben. Das war einzusehen …

    »Identitätsbeweis! Beweis! Beweis!«
    »Mister Gracechurch. Sie sind ein kluger, gelehrter Anwalt. Ins Recht vertieft. Auf dem Weg zum Richteramt. Sagen Sie diesem unverschämten Burschen,
    wer ich bin, und machen Sie der Sache ein Ende.
    Sprechen Sie, Mister Gracechurch.«
    Mister Gracechurch, ein aalglatter, ehrgeiziger
    Anwalt, der wegen seiner scharfsinnigen Meinungen
    und vorteilhaften Entscheidungen bekannt war,
    fummelte in schlaffen Rollen und einem großen Buch: stotterte, stammelte, bat um Entschuldigung und sagte ölig: »Aber Sie sind doch Lord Sheringham, mein
    Lord.«
    Worauf der Gefangene fragte: »Und wer bin ich,
    Mister Gracechurch? Kommen Sie, Sir. Ansicht des
    Anwalts: eine Gesetzesfrage – sprechen Sie, Mister
    Gracechurch.«
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    Mister Gracechurch, abwechselnd rot und weiß,
    wünschte sich im Schlaf oder im Bett – von diesem
    Alptraum erlöst – und wurde von einem gräßlichen
    Gedanken befallen. Wenn der Richter tatsächlich auf der Anklagebank saß, auf Grund eines tollen Mißgeschicks, wo würde dann seine nächste Station sein, wenn er sich gegen ihn aussprach? Die Leiter des Erfolgs schien eine Sprosse verloren zu haben.
    »Gott weiß, wer Sie sind«, bekannte Mister Grace-
    church zu guter Letzt, fügte aber (durch die Gewöh-
    nung des Anblicks unverzeihlicher Weise)