Jack Holborn

neuem zu beginnen und von nun an Wohlgefallen an einander zu finden.
    Aber die Schatten verdichteten sich wieder. Lord Sheringham, der zunächst zustimmte, machte Vorbehalte geltend. Gern, so sagte er, vergäße er die Vergangenheit eines Mannes, sofern der Mann sie selbst vergessen könne. Aber solange er sich erinnere, erinnere er auch die Welt.
    Dazu senkten wir alle die Augen, und Lord Sheringham – Gott weiß warum! – flüsterte: »Weiße Lady … Weiße Lady …«
    Ein unruhiger Blick trat in Mister Trumpets Augen, als wolle er sich an etwas erinnern, das sich ihm entzog.
    »Wißt ihr«, sagte er stockend. »Ich hatte einen Traum. Einen ungereimten, mit keinem Ort verbundenen Traum von ein paar schwarzäugigen Kindern …«
    Wir hielten alle den Atem an, als Mister Trumpet nachsann. »Es ist mir jetzt fast entfallen, aber es beunruhigt mich wie ein Zahn, der anfangen wird zu schmerzen.«
    Obwohl wir ja jetzt wußten, daß er den Verlust früher oder später entdecken würde, war es furchtbar ihm zuzusehen, wie er dem Augenblick der Entdeckung immer näher taumelte. Schon flackerten Blicke über sein Gesicht, verschwistert den hurtigen, scharfen, von denen ich gehofft hatte, daß sie endgültig der Vergangenheit angehörten. Seine Augen verschwammen zwischen Erinnerung, Traum und Argwohn …
    »Sie wollten sie, versteht ihr … mit Macht. Ich konnte es erkennen … es kehrt zurück … es kehrt zurück …«
    Er rieb sich mit der erdigen Hand über die Stirn und hinterließ dort über dem Auge und die Wange hinunter häßliche Striemen. »So wirklich … so ganz wirklich … ich könnte beinahe …« Er griff nach seinem Juwelenbeutel. »Ich – ich muß nachsehen … Es ist eine – eine Besessenheit von mir. Ich weiß, aber ich muß nachsehen –«
    Er begann ängstlich die Stirn zu furchen, als er in seinem Beutel fummelte und dann in seinem Hemd und der Hose. Unter meinem Blick schien sein Gesicht zu schrumpfen und zu erbleichen, und die drei schwarzen Linien wurden blutig wie Striemen von einer Peitsche. Er scharrte ohne Vertrauen in der aufgewühlten Erde, hielt dann inne und sah zu uns allen empor. Man muß ihm zugute halten, daß er eine Art Lachen zustandebrachte.
    »W-wer von euch hat’s getan, nun? Ein – ein Scherz? Ha! Ha! Ich – ich hab’ ihn gut aufgenommen, nicht? Ein Scherz! Schön – gebt ihn jetzt her – Freunde!«
    Er wandte sich an mich, Mister Morris, Lord Sheringham, flehentlich, obwohl er immer noch versuchte zu lächeln. Er versuchte, in unseren Augen zu lesen, beobachtete unsere Lippen, um zu sehen, ob wir sein Lächeln beantworteten: erwartete ein Zucken, ein Glänzen, das verraten würde, daß wir schauspielerten, einen großen Ulk abzogen.
    Aber er sah nichts davon: nur Mitleid. Er konnte es nicht glauben. Er begann wieder, sich selbst zu durchsuchen, dann den Boden um sich herum, und blickte schnell mit Augen auf, die voller Verzweiflung waren und voller Anklage. Wo war nun sein Traum und der von Mister Morris, von neuem geboren zu werden?
    »Trumpet, Mann«, begann Mister Morris, aber Mister Trumpet wandte sich ihm in einer Wut zu, als sei er zwischen ihn und seinen verfluchten Diamanten getreten.
    »Glaubst du, einer von uns hätte ihn gestohlen?« stieß Mister Morris hervor. Er warf beim Sprechen einen raschen Blick auf Lord Sheringham. »Dein Stein ist – verloren!«
    »Verloren!« schrie Mister Trumpet. »Was soll das heißen: verloren? Wie kann er – verloren sein? Hat er Beine, Hände, die Kraft sich zu bewegen? Kann er auf eigene Faust davongehen? Kann er sich verschwinden lassen? Ist er gerannt? Wohin? In eine Tasche? Ist er dahin gerannt?«
    Er war halb verrückt, das wußte ich, und das Fieber hatte viel Schuld daran, weil es in seinem Blut noch mächtig war, aber er riß den letzten zarten Schleier von unserem schönen Traum – riß ihn zu Fetzen und schleuderte ihn uns in die betrübten Gesichter. Mister Trumpet war Mister Trumpet – und was er immer gewesen war. Sein Herz war mit dem Namen gebrandmarkt, und wenn es sprang, dann brachte der Schmerz die dort eingenarbten Buchstaben zum Vorschein.
    Und Lord Sheringham war ganz das, was er immer gewesen war, und Mister Morris’ Verdacht schien nicht so wild aus der Luft gegriffen.
    Aber Mister Morris beharrte. Er von uns allen dachte noch an unseren Traum, unsere Idee, er war es, der sie zu retten suchte. Aber er konnte es nicht, und ich sah in seinen Augen, daß er die Vergeblichkeit kannte, aber dennoch