Jack Reacher 09: Sniper

und zog ihn zu sich herab. Er beugte sich zu ihr hinunter, und sie küssten sich. Dann noch einmal, fester. Dann noch einmal, länger. Vierzehn Jahre schmolzen dahin. Der gleiche Geschmack, das gleiche Gefühl. Die gleiche Erregung. Sie zog ihm das Hemd aus der Hose und knöpfte es hastig von unten nach oben auf. Dann ließ sie ihre Handflächen über seine Brust, die Schultern, den Rücken bis zur Taille hinunter und wieder nach vorn gleiten. Seine Schuhe ließen sich leicht abstreifen. Ebenso die Socken. Er beförderte seine Hose mit einem Tritt durch den Raum, dann löste er den Gürtel ihres Bademantels.
    »Verdammt, Hutton«, sagte er. »Du hast dich nicht im Geringsten verändert.«
    »Du auch nicht«, sagte sie.
    Dann waren sie zum Bett unterwegs, stolpernd, rasch und drängend.
    Grigor Linsky übernahm die Südhälfte der Stadt. Nachdem er die Salatbar kontrolliert hatte, fuhr er zur Pier am Fluss hinunter. Kehrte dort um und suchte die schmalen Straßen ab, indem er drei Seiten jedes Blocks abfuhr und an den Kreuzungen hielt, um die Gehsteige der vierten abzusuchen. Der Cadillac schnurrte dahin. Die Arbeit ging langsam voran, forderte etwas Geduld. Aber dies war keine Großstadt. Hier gab es kein Verkehrsgewühl, keine Menschenmassen. Und niemand konnte ewig untergetaucht bleiben. Jedenfalls nach Grigor Linskys Erfahrung nicht.
     
    Danach lag Hutton in Reachers Armen und erkundete mit ihren Fingerspitzen lange und langsam den Körper, der ihr einst so vertraut gewesen war. Er hatte sich in vierzehn Jahren verändert. Reacher hatte gesagt: Du hast dich nicht im Geringsten verändert, und sie hatte erwidert: Du auch nicht – aber sie wusste, dass sie beide großzügig gewesen waren. Niemand blieb unverändert. Der Reacher, den sie in der Wüste gekannt hatte, war jünger und von der Hitze schmal und geschmeidig wie ein Windhund gewesen. Jetzt hatte er mehr Gewicht und Muskeln so hart wie altes Mahagoni. Die Narben, an die sie sich erinnerte, waren glatt und verblasst und durch neue ersetzt. Er wies Falten auf der Stirn auf und kleine Fältchen um die Augen. Aber seine Nase war noch immer gerade, nicht gebrochen. Und er stellte seine Vorderzähne wie Trophäen zur Schau. Hutton bedeckte seine Hand mit ihrer und betastete die Knöchel. Sie waren groß und hart, fühlten sich wie mit Narbengewebe überzogene Walnussschalen an. Noch immer ein Kämpfer , dachte sie. Benutzt weiter seine Hände, um Nase und Zähne zu schützen. Ihre Finger glitten zu seiner Brust hinauf. Dort klaffte ein Loch links neben dem Brustbein. Zerfetzte Muskeln, ein richtiger Krater, in den sie eine Fingerspitze legen konnte. Eine Schusswunde. Alt, aber für sie neu. Wahrscheinlich Kaliber.38.
    »New York«, erklärte Reacher. »Vor Jahren. Jeder fragt danach.«
    »Jeder.«
    »Der die Wunde sieht.«
    Hutton schmiegte sich etwas enger an ihn. »Wie viele Leute sehen sie?«
    Er lächelte. »Du weißt schon, am Strand, bei solchen Gelegenheiten.«
    »Und im Bett?«
    »Umkleideräume.«
    »Und im Bett?«, wiederholte sie.
    »Ich bin kein Mönch.«
    »Hat’s wehgetan?«
    »Weiß ich nicht mehr. Ich war drei Wochen lang bewusstlos.«
    »Die Wunde ist genau über deinem Herzen.«
    »Es war ein kleiner Revolver. Wahrscheinlich eine schwache Ladung. Er hätte’s mit einem Kopfschuss versuchen sollen. Das wäre besser gewesen.«
    »Für ihn. Nicht für dich.«
    »Ich bin ein Glückspilz. Bin immer einer gewesen, werde immer einer sein.«
    »Schon möglich. Aber du solltest besser auf dich aufpassen.«
    »Ich tu, was ich kann.«
     
    Tschenko und Wladimir blieben zusammen, übernahmen gemeinsam die Nordhälfte der Stadt. Um den Motor Court machten sie einen weiten Bogen. Dort hatten die Cops die Lage aller Wahrscheinlichkeit nach im Griff. Deshalb war ihr erstes Etappenziel die Sport-Bar. Sie gingen hinein und langsam durch das Lokal. In der halbdunklen Bar war nicht besonders viel los. Höchstens dreißig Kerle. Keiner von ihnen entsprach dem Phantombild. Keiner von ihnen war Reacher. Wladimir blieb in der Nähe des Ausgangs, während Tschenko auf der Herrentoilette nachsah. Die Tür einer der Kabinen war geschlossen. Tschenko wartete, bis die WC-Spülung betätigt wurde und ein Mann herauskam. Er war nicht Reacher. Also ging Tschenko zu Wladimir zurück, und gemeinsam stiegen sie wieder in den Cadillac. Fuhren jeweils drei Seiten eines Blocks ab und hielten dann an der Kreuzung, um auch den Gehsteig der vierten abzusuchen.
     
    Hutton stützte