Jack Taylor fährt zur Hölle

gehandelt?
    Wie blind war ich?
    Alles jetzt nutzlos. Ich wollte in eine Whiskeywolke kriechen und nie wieder herauskommen. Trugbild von Thomas H. Cook. Aber genau.
    Schuld brüllte durch meinen Körper, um oben als Geheul totaler Qual herauszukommen. Ach, Heiland, ein weiteres Grab in der langen Reihe von Gräbern, die von mir so übel vernachlässigt wurden.
    Schluckte in der Hoffnung auf etwas künstlichen Frieden ein paar Quaaludes trocken runter. Hoffentlich ganz schlimme Burschen. Lag auf dem Bett, schluchzte in Intervallen. Als die Wirkung einsetzte, begannen sich meine Augen zu schließen. Mein letzter Gedanke:
    »Hoffentlich bringen sie mich verdammtekacke um.«
    Machten sie nicht.
    Aber sauber umhauen taten sie mich. Kam im Finstern wieder zu mir. Sah auf die Uhr, 20:30 h. Heiland. Und wusste, was ich tun würde.
    Schwarz angezogen, schon wegen Brendan. Jeans, T-Shirt, Wollmützchen. Steckte mir die Pistole in den Hosenbund. Überprüfte mich im Spiegel. Das reflektierte Gesicht war ein Klumpen abgenutzten Granits. Wenn einem der eigene Blick hart vorkommt, ist man bereits über den Jordan.
    Machte ein Koffein-geladenes Getränk, spülte ein paar Schwarze Schönheiten herunter. Holte mehrmals tief Luft, sagte:
    »Klar zur Landung.«
    Der Hafen war still. Weniger als einen Touristen entfernt war der Eyre Square mit seinem dazugehörigen Wahnsinn. Und, wer hätte das gedacht, der Wind trug »This Year’s Love« von David Gray herüber.
    Bringt mich um. Ich kann jeden Text singen, und zwar, schlimmer noch, mit echtem Gefühl. Reißt einem das gottverdammte Herz raus.
    Ich hatte den Himmel angebrüllt:
    »Gott, warum quälst du mich so?«
    ’türlich antwortete Er nicht. Zumindest nicht so, dass ich es entziffern konnte. Da konnte mir nicht mal Thomas Merton helfen.
    Als ich mich Sweeney’s näherte, spürte ich den Pistolengriff, ganz kalt an meiner Haut. Mein Hirn machte an allen Fronten dicht. Konnten die Drogen gewesen sei n … oder Trauer. Ich hatte nie die Verbindungen verstanden, die zu solch intensiven Zeitpunkten entstehen. In der Reha, während einer meiner zahlreichen Einkerkerungen, hatte ein Klapsrat gesagt:
    »Ihre mentalen Prozesse suggerieren eine tiefer liegende Psychose. Es ist bezeichnend, dass Sie sich in Stressperioden auf Passagen aus Büchern fixieren, die Sie gelesen haben.«
    Er hatte in pseudoamerikanischem Stil weitergefaselt und oft den Ausdruck Empathie verwendet.
    Wenn Sie das tun, Vorsicht mit der Brieftasche, dann kostet es.
    Jetzt tauchte eine Stelle aus Why Sinatra Matters von Pete Hamill auf.
    Italiener hatten in ihrem erwählten Amerika gelitten. In New Orleans wurden acht Italiener von einem Geschworenengericht von der Anklage wegen Mordes freigesprochen; bei drei weiteren kam es zu keiner Verurteilung. Die Bürger spielten verrückt, behaupteten, das wäre eine Mafia-Schiebung. Ein Mob von mehreren Tausend stürmte das Gefängnis. Zwei entsetzlich schreiende Italiener wurden an Laternenpfählen aufgeknüpft. Ein weiterer wurde mit Hunderten von Kugeln niedergeschossen. Sieben wurden von Erschießungskommandos hingerichtet. Zwei weitere waren in eine Hundehütte gekrochen, wurden gefunden und massakriert.
    Als er in den Sechzigern war, sagte Frank Sinatra:
    Als ich jung war, fragten mich die Leute, warum ich der NAACP Geld schicke. Ich sagte, weil wir da auch waren, Mann. Es hingen nicht nur Schwarze an diesen Scheißstricken.
    Amen.
    Ein paar Häuser weiter von Sweeney’s ist eine winzige Gasse. Sogar bei Tageslicht ist sie dunkel. Eine Trink-Akademie hatte hier kurz ihr Quartier aufgeschlagen, bis es ihnen zu stockfinster wurde. Penner streben noch stärker als die meisten anderen Menschen zum Licht. Ich ging in die Gasse, sah auf die Uh r … 22:30 h. Wenn Casey der Gewohnheitsmensch war, den ich beobachtet hatte, musste er in etwa einer Stunde hier längsgewackelt kommen. Gegen die Mauer gekauert, wurde mir fast behaglich. Eine Ratte schoss aus der Mauer hervor, huschte mir über die Beine und war weg. Ich hatte mich nicht bewegt. Man möchte ihre Aufmerksamkeit nicht auf sich ziehen. Ein Kälteschauder lief mir über die Beine, wo sie sie berührt hatte. Am Wasser gibt es Ratten, kein Grund zur Sorge. Ich machte mir trotzdem welche.
    Wer hätte sich keine gemacht?
    Holte das Stück heraus, untersuchte es taktil.
    Kannte die Einzelheiten auswendig:
    Heckler & Koch, HK -4 Doppelaktionspistole
    Kaliber .32, 8-Schuss-Magazin
    Lauf: 3/50
    Gewicht: 16 Unzen (423,29