Jack Taylor fährt zur Hölle

sagte:
    »Deinen Motor hat es jedenfalls auf Touren gebracht.«
    Ich ging hinauf, suchte mir ein schweres Paar Haferlschuhe aus. Eng an den Zehen, aber, he, Schmerz war vertraut. Sie folgte mir wie ein Schatten überallhin, fragte:
    »Wann kommen wir zusammen?«
    »Kirste n … , was machst du?«
    »Machst?«
    »Du weißt schon, mit deinem Leben. Was fängst du mit deinen Tagen an?«
    »Shoppen und Ficken.«
    »Was?«
    »Die Stadt ist voller junger Typen. Zum Preis eines Drinks beben die alles auf, was einen zum Menschen macht.«
    Ich schüttelte den Kopf, unfähig, nach Kondomen, nach Schutz zu fragen. Ich hatte echt Angst vor der Antwort. Stattdessen fragte ich:
    »Also wofür möchtest du mich?«
    »Du amüsierst mich.«
    Ich machte, dass ich die Treppe wieder hinunterkam, und sie fragte:
    »Du haust ab?«
    »Ja.«
    »Du meinst, du kannst so einfach vögeln und verduften?«
    Gibt es darauf eine Antwort?
    »He, Jack.«
    »Was?«
    »Dies E flüssig?«
    »Ja?«
    »Es ist ein Killer.«

»›Wo sind sie denn abgestiegen?‹
    ›Empire Hotel.‹
    ›Empire, soso. Wohnen bloß Säufer da.‹
    ›Trifft sich gut. Ich bin auch so eine Art Säufer.‹«
    Andrew Pyper, Die Nachhilfestunde

D er schlechte Tropfen.
    Ich spreche nicht von einer pint Guinness, die sauer geworden ist. Es ist ein Konzept, das ich einst Clancy zu erklären versuchte, damals, als wir Freunde waren. Es ist eine Scheibe Eis im Herzen. Gar nicht schlecht, die Fähigkeit, im letzten Moment um sich zu schlagen, eine Scherbe für die Selbsterhaltung, die ins Spiel kommt, wenn man in die Enge getrieben ist, mit dem Rücken zur Wand. Man weiß gar nicht, dass sie da ist, bis es um Kopf und Kragen geht.
    Dann übernimmt plötzlich eine Stimme, und die sagt:
    »Mich anpupen wollen, wa s … ? Ihr habt ja keine Ahnung von der Wildheit, zu der ich imstande bin.«
    Clancy hatte den Kopf geschüttelt, gesagt:
    »Ary, das ist irres Geschwätz.«
    Er machte so weiter und wurde die Verkörperung eines sehr schlechten Tropfens. Und als ich nun den Taylor’s Hill hinunterging, hatte die Stimme ihren Einsatz:
    »Na dann, Kirsten, leck mich am Arsch.«
    Und meinte es so.
    Ich ging an Nile Lodge vorbei, bog bei der Scoil Ursa, der Ursulinerinnenschule, ab, und das gepflegte Gälisch erinnerte mich daran, dass ich eine Verabredung mit einer ban garda hatte. Ich freute mich drauf; zumindest konnte ich so tun. Vor der Ruine des Sancta Maria Hotels spielte ein Typ die Blechflöte, zu Füßen eine Mütze für Spenden. Wenn es in Galway eine schlechtere Stelle für einen Straßenmusikanten gibt, komme ich nicht drauf. Niemand geht durch diese Straße. Es ist wie Geisterstadt. Die Menschen mieden die Gegend, wenn sie konnten. Das Hotel war bis auf die Grundmauern abgebrannt, und dabei war tragischerweise jemand ums Leben gekommen.
    Ich fand ein paar Münzen in meinem angebrannten Mantel und ließ sie in die Mütze fallen. Er machte große Augen und fragte:
    »Stehen Sie in Flammen?«
    »Jetzt nicht mehr.«
    Er fuhr sich mit der verwitterten Hand über die Stirn, sagte:
    »Ich dachte, ich verliere den Verstand.«
    Er deutete mit dem Daumen hinter sich, fuhr fort:
    »Dass Sie vielleicht, wissen Si e … da rausgekommen sind.«
    Der Suff hatte sein Gesicht sattlila gesprenkelt, und sein Körper wurde von seltsamem Zittern geschüttelt. Ich sagte:
    »Dies ist nicht die beste Stelle für Ihre Kunst.«
    Er lächelte wissend, sagte:
    »Sehen Sie den Mond, hören Sie nicht mehr den Hunden auf der Straße zu.«
    Werd daraus einer schlau.
    Der Kreis der Sucht, wie er in mannigfachem Gewande daherkommt. Ich war auf dem Trip, in mir tuckerte der Beat, ich hatte keinen Kater, und hier nun schaute ich das Antlitz schieren Alkoholismus.
    Der Mix dreht sich, und man kann nie vorhersagen, was das Ergebnis sein wird. Jetzt wurden wieder die Würfel geschüttelt, und heraus kam ein Schmachter auf Koks.
    Ich konnte eine Linie aus reinem Weiß sehen. Ein Typ hatte mal zu mir gesagt:
    »Och komm, Jack, das ist doch so was von achtzigerjahre.«
    Als scherte mich die Ära, als wäre ich trendbewusst.
    Hauptsächlich bin ich irgendeiner Siebzigerjahremanier verhaftet, als die Hoffnung noch ein richtiges Gesicht besaß.
    Zwei Linien Koks, und die Welt öffnet ihre Pforten weit. Der weiße Blitz, der mein Gehirn durchzuckt, das eisige Tröpfeln hinten in der Kehle. Ach Scheiße, ich merkte, wie mir die Knie nachgaben.
    Wenn der Charlie zu leuchten anfängt, kommt diese große Entschlossenheit. Plus die