Jack Taylor liegt falsch

hinzu:
    »Verschwenden Sie nicht Ihre Zeit, Jack. Das sind Kriegsopfer,gefallen in einem gleichgültigen Krieg. Das passiert jeden Tag.«
    Er streckte die Hand aus, und ich ignorierte sie, während er sagte:
    »Lassen Sie mir Ihre Telefonnummer da. Wenn mir etwas einfällt, rufe ich Sie an.«
    »Danke, Ron. Es war lehrreich.«
    »Nicht für mich, Jack. Tatsächlich war es eine erschreckende Verschwendung meiner wertvollen Zeit.«
    Auf dem Weg hinaus sagte ich zur Empfangsfrau:
    »Vielen Dank. Ron war ganz toll.«
    »Das sagen alle.«
    Draußen holte ich tief Atem, schüttelte das Gruselige ab, das mir an den Nacken hinflüsterte. Sah mich um. Gegen das Fenster gedrückt stand Bryson. Die Scheiben verzerrten seine Züge und gaben dem Lächeln eine unheimliche Bösartigkeit. Die Hand hatte er in der Leistengegend, bewegte sie vor und zurück, ahmte Masturbation nach. Ich hoffe nur, dass es Nachahmung war. Was sollte ich tun? Ich tat, was jeder aufrechte Ire getan hätte. Ich reckte den Finger. Dann machte ich, dass ich da wegkam, Hölle auch.

»To do is to be.«
PLATO
    »To be is to do.«
SOKRATES
    »Do be do be do.«
SINATRA

I ch ging Richtung The Quays. Keegan hatte gesagt, er wolle überprüfen, wie da das Mittagspausengeschäft lief. Das tat er. Er führte das große Wort und sagte einem amerikanischen Paar, ja, im Dezember seien die Felder immer noch grün. Alles Übrige sang er dann, richtig grauenvoll. Er überreichte mir eine pint. Ich sagte:
    »Mensch, das ging ja schnell.«
    »Ist ein schnelles Land.«
    Aus den Lautsprechern kamen U2 mit »Angel of Harlem«. Keegan sagte:
    »Scheiße, das ist doch nie und nimmer Volksmusik.«
    »Für manche schon.«
    »Aber wo bleibt das Diddli-du, die ganzen bodhráns und uilleann-Pfeifen?«
    »Gut ausgesprochen.«
    »Hab geübt.«
    »Merkt man.«
    »Komm schon, Jack, ist das etwa summbar?«
    »Nun, bei allem, was man über U2 sagen könnte, und George Pellicanos hat das meiste bereits gesagt, war Summbarkeit, glaube ich, kein ausschlaggebendes Kriterium.«
    »Wer ist Pe…li…ca…nos?«
    »Einer der besten Kriminalschriftsteller.«
    »Ach, du redest doch Scheiße; es gibt nur Ed McBain.«
    Er nahm einen großen Schluck von seiner pint, die Hälfte auf einen Zug. Sogar der Barmann ließ die Kinnlade sacken. Keegan wartete, rülpste dann, sagte:
    »Fast wäre die Blutwurst in die Wiederholung gegangen.«
    »Die hast du gegessen?«
    »Ja doch. Im Jury’s geben sie einem die irische Vollbedienung, einschließlich Bratwürstchen, gebratene Tomaten, zwei Eier, Spec k … «
    »Rashers?«
    »Was?«
    »In Irland nennen wir Speckstreifen ›rashers‹, Ausschlag.«
    »Warum?«
    »Weil uns danach ist.«
    »Ich habe mir überlegt, ob ich mich tätowieren lasse.«
    »Was?«
    »Mit Êire und Dreikleeblatt, was meinst du?«
    »Mann, Keegan, es ist schwer, mit dir Schritt zu halten.«
    »Sei lieb, trink aus.«
    Wir besorgten uns einen Tisch, und er fragte:
    »Wie bist du mit der Mausi vorangekommen?«
    »Kom m … Mausi. Niemand nennt sie mehr Mausi außer Terry Wogan.«
    »Und?«
    »Gut; es war ganz toll.«
    »Bei mir auch. Die halbe Nacht im scharfen Ritt.«
    Er dröhnte so laut mit Londoner Tonfall, dass die gesamte Kneipe über den »scharfen Ritt« Bescheid wusste. Er sah aber nach solchem Schwein aus, dass ihn niemand zur Rede stellte. Er fragte:
    »Wolltest du nicht zu diesem Sozialarbeiter?«
    »Bryson.«
    »Der Name kommt mir bekannt vor.«
    »Es gibt Bill Bryson, den Reiseschriftsteller.«
    »Ich lese doch nur Ed McBain. Also wie ist es gelaufen?«
    Ich fasste es zusammen. Als ich fertig war, fragte er:
    »Was sagt dein Instinkt?«
    »Er hat sie allegemacht.«
    »Oha, das geht ein bisschen schnell, Bürschlein.«
    »Er ist es.«
    »Also was jetzt?«
    »Ich muss alles über ihn herausfinden, was ich kann.«
    Er zog einen Füller. Zu meiner Verblüffung sah er aus wie ein Parker mit Goldfeder. Er sagte:
    »Ein Geschenk von Unworth.«
    »Unworth?«
    »Eine schwarze Kollegin, auf meinem Revier.«
    Ich war überrascht, sagte:
    »Du bist mit einer Person schwarzer Hautfarbe befreundet, noch dazu mit einer Frau?«
    Er sah auf und sagte:
    »Bei mir muss man mit allem rechnen. Ich bin nicht, der ich schein e … , ein bisschen wie du, Jack.«
    »Darauf trinke ich.«
    Das taten wir. Ich sagte ihm alles, was ich über Bryson wusste. Er sagte:
    »Ich werde meinen Diensthabenden anrufen. Wenn dieser Affe ein Londoner Jung ist, buddeln wir alles über ihn aus.«
    »Ich weiß es zu