Jacques Cartier

m'avertissait que nous serions attaqués dans la nuit, min Gieu, oui ! dit-il en se frappant le front avec le pouce et l'index fermés.
    D'abord, j'avais remarqué, dans l'auberge A Monsieur Saint Anthoine, un particulier qui ne me revenait pas en tout. Avec son costume de pêcheur, il ressemblait à un pêcheur comme un requiem [Requin. Autrefois on l'appelait requiem (d'où requin), sans doute parce que la vue de ce monstre était un signe de mort.] à un sanglier de basse-cour. Aussi, quand je le vis détaler, en sournois, sans même demander son compte, je jugeai que mon gaillard complotait quelque méchante action. Je sortis à mon tour et allai tendre mon branle sous l'accastillage de la poupe de notre navire. Je veillai bien une heure ou deux, mais, ma foi, ne voyant rien venir, je m'endormis et dormais comme un loir, lorsqu'un bruit sourd m'éveilla... trop tard, hélas ! Imbécile, bête brute, je m'en voudrai toute ma vie !...
—Comment donc, mon pauvre Jean ! mais il n'y il pas de ta faute, lui dit affectueusement Cartier.
—Pas de ma faute ! Maître, vous dites qu'il n'y a pas de ma faute ! s'écria le vieux Morbihan. Sauf votre respect ! ce n'est pas mon opinion, à moi. Je ne suis qu'un nigaud, un misérable, un assassin ! un assassin, le meurtrier de mon semblable, da oui !
—Allons, allons, calme-toi ! reprit Cartier. N'as-tu pas sauvé le navire ? et sauvé peut-être vingt hommes de la mort ?
—Ça c'est vrai, maître ; mais ça n'est pas une raison, non plus, pour m'être laissé aller au sommeil comme un ivrogne. Je suis un maudit. Si j'étais resté l'oeil ouvert, ce pauvre Yvon, le bon Gieu ait son âme ! n'aurait pas été tué comme un chien, par ce brigand de brigand... Maître, vous me retiendrez la moitié de ma paie, pendant notre dernier voyage, pour lui faire dire des messes, à Yvon...
—C'est à mes frais, mon brave Jean, qu'on les dira, ces messes ; je m'en charge ; continue, dit Cartier.
    —Enfin, poursuivit le timonier, je saute à bas de mon branle. J'aperçois sur le pont le corps d'Yvon. Il râlait son dernier soupir. Et près de lui se tenait une espèce de garde de contrebande. J'empoigne mondit garde par le cou, et je serre. Il se débat. Sans mot souffler, nous nous roulons sur le tillac. Le vacarme fait lever nos hommes couchés dans la batterie. Ils arrivent, en même temps qu'une demi-douzaine de gredins tombaient sur moi. Ah ! si le scélérat que j'aurais dû étrangler ne m'avait blessé avec son stylet, il ne s'en serait pas échappé un seul...
—Tu es blessé ! s'écria Cartier avec un accent de vive sympathie.
—Rien ! maître, rien ! une égratignure. L'arme a glissé sur les côtes.
—Jésus Sauveur ! il faudrait vous soigner, appeler un physicien, Jean ! dit dame Catherine d'un ton douloureusement ému.
—Peuh ! on en a vu bien d'autres ! siffla le timonier.
—De façon que, sur six ou sept, vous n'avez pu en prendre que trois ! interrogea un des auditeurs.
—Min Gieu, oui ! soupira Morbihan. Il faisait de la brume. Les autres ont sauté par-dessus la lisse et se sont enfuis dans leur barque.
—Et tu crois que ce sont des Tondeurs ? demanda Cartier.
—J'en répondrais sur ma vie, maître. Je crois bien mieux, ajouta Jean en cherchant des yeux Constance, qui écoutait, silencieuse, derrière un groupe.
—Que crois-tu donc ?
—Eh ! eh ! répliqua le vieux marin ; je crois, sauf votre respect, que l'un des prisonniers, l'assassin d'Yvon, est le capitaine de ces bandits.
—Bah ! fit Cartier, en hochant dubitativement la tête.
Plusieurs personnes exprimaient des doutes.
    Le visage de Constance s'altérait.
—Enfin, reprit le père Jean, que ce soit lui ou un autre, on le saura bientôt. Une fois ces hérétiques domptés, on vous leur a solidement amarré les poignets et les chevilles avec un bon morceau de tanin et on vous les a affalés dans la fosse aux lions, da oui... Ah ! si je m'étais éveillé rien qu'une minute plus tôt !... Pauvre Yvon, va !...
—Tu as conduit les malfaiteurs au Château ? s'enquit Cartier.
—Oui, maître Jacques. Oh ! ils sont en sûreté. On en a logé deux dans la tour des Moulins, et le troisième, mon gredin à moi, dans Qui-Qu'en-Grogne.
—Leur chef ? questionna involontairement Constance.
—Min Gieu, oui ; leur monstre de chef, répondit Jean Morbihan, en adressant à la jeune fille un regard tout à la fois attristé et colère.
—Tant mieux, si tu dis vrai, reprit